Na ponta da manhã despontava o Sol. E o Sol luzia em verde teu olhar. As cores do universo brincavam. Que azul do céu a colina esconde se a prata do luar fugiu por detrás do horizonte?
Surgiu um caudaloso rio pela planície que agora jaz cortada em partes. A parte minha é a da direita, diz o viajante que veio de de tão longe como se o vale fosse uma pizza gigante.
A manhã nasce mais fresca quando mente e corpo estão descansados. O vento fica mais leve e o coração se enche dessa leveza. As flores, ainda nas sombras de uma árvore frondosa, se espreguiçam, eriçam suas pétalas em direção aos olhos meus e seu colorido mágico me invade. Esguicham seu perfume na brisa atiçando meu olfato que já sorvia erotizado o cheiro alegre da manhã.

Uma noite de amor transforma o mundo.


-x-

Volutas de fumaça se erguem no horizonte distante. Sinais de fumaça ou chuva, pergunta um distraído peregrino, ou seja, eu. Informação ou chuva? Desinformação ou Sol? - Perguntas jamais se calam, especialmente quando não têm respostas.
Não importa, pois para lá daquele distante monte azulado ergue-se um vale florido por onde corre um doce riacho nas águas do qual repousa o corpo macio e roliço de uma viçosa camponesa. Seu cheiro se mistura e se confunde com a das flores e certamente faz fremir o vento e erguer a intensidade do zumbido de uma abelha colorida. Este poder da mente de criar cenários imaginários é um poder que jamais posso perder. Quer dizer, um pouco que o perdi, pois o barulho e confusão que essa gente faz por pouca coisa me fez esquecer um pouco de tudo me deixando um pouco míope e surdo (confesso que idade tem contribuído para tanto)  e peço devolução a quem encontrá-lo por aí.
Mas voltando à camponesa, deixe-me perder-me agora em seus hipotéticos braços...