As Noites Insones em Claro

2012-01-20T17:07:00.000-08:00

1 - Lindomiro

Lindomiro é uma pessoa incomum. Ele vê coisas, mas não acredita nelas.
Tudo começou bem cedo em sua vida. Morava no campo, numa fazenda bem distante da cidade. Só uma vez ou outra ia até a cidade. Gostava do campo, da mesmice dos dias, do doce nada fazer. O repetir eterno dos nasceres e dos pores do Sol, do ciclo continuo das chuvas e das secas, do encher e esvaziar dos rios e lagos, das indas e vidas dos pássaros migratórios, dos esverdear e amarelecer das folhas, dos mugidos e dos sons dos animais. Gostava de ver as cores do dia se espalhando na noite, aquela eternidade sem sentido da natureza, que constantemente se transformava sem entretanto em nada mudar. Gostava dos odores que emanavam os verdes das campinas. Mas via coisas no céu, nas nuvens nos sonhos e na vigília.

Ele sabia que não eram verdadeiras, mas não sabia explicar de onde vinham. Eram coisas fantásticas, assustadoras que se moviam entre seus olhos e as coisas existentes. Não, não se tratava de sombras, mas de coisas realmente inexistentes e sombrias. Mas como pode uma coisa que não existe existir? É que o existir a que me refiro quando digo que existiam é o existir dos sentidos. Se uma coisa existe para os sentidos, de certa forma existe mesmo que seja fruto de um sonho. Já a inexistência refere-se ao fato de as outras pessoas não sentirem. Se uma coisa existe daquela primeira forma, então ela existe apenas para a pessoa que a sente. Porém, para existir na segunda forma sentido ela precisa existir para outros.

Ora, mas se ele via, como dizer que via uma coisa que só ele via se a outra pessoa não
via? Ele passaria por mentiroso.

O mais interessante é que as coisas que via pareciam ter alguma relação com as coisas
futuras, passadas ou presentes, mas uma ligação fraca que não permitia prever qualquer
coisa, mas depois que as coisas aconteciam parecia que havia alguma relação. Era como as previsões de Nostradamus, que nunca permitiram prever coisa alguma, pois só fazem sentido depois das coisas acontecidas. Era como a numerologia, que permite sempre se obter uma relação entre os números e o que aconteceu, mas nunca e jamais permitiu prever algum evento futuro. Era como um coisa que parece, mas não é.

Na fazenda, via coisas à frente do gado e das plantações. Quando estava observando um
nabo, não era um nabo que via, mas uma outra coisa, uma coisa com vida, que se movia.
Quando admirava com olhos embevecidos um lindo lago, era outra coisa, muito maior e
profunda, que admirava, uma coisa que brilhava um brilho etéreo, pululando de fantasmas e
monstros, afogados e loucos. Nas árvores, via enforcados. Nos cemitérios, gente de todo
tipo, principalmente anciãos .

Tentara dizer para outras pessoas que não via um lago ou uma árvore, mas esta outra e assustadora coisa, mas ninguém acreditava. Achavam que era ilusão. Será que era louco? Essa pergunta o perseguia através dos anos. Ele se sentia uma espécie de Cassandra às avessas. Cassandra, para quem não sabe foi amaldiçoada por Apolo, por não lhe corresponder o amor, a ver o futuro, ter certeza dele, mas suas previsões soarem sempre falsas de forma a ser considerada uma louca. Ele via, mas era ele mesmo que não cria.

A sensação de mistério diante da vida era imensa. Maior ainda era a incapacidade de
compreender.

Até que um dia, ele conheceu outra pessoa, Orivaldo, que via coisas semelhantes às que
ele via. Só que Orivaldo acreditava no que via, mas ninguém mais acreditava. O
interessante é que Lindomiro achava que o que ele via era exatamente a mesma coisa que
Orivaldo via, mas Orivaldo considerava tudo diferente. O efeito do encontro entre os dois
foi que Lindomiro passou a acreditar serem reais as coisas que via e Orivaldo passou a
não acreditar.

2012-01-12T03:55:00.000-08:00

Aos olhos desatentos não há nada de especial no mundo.

Mas se prestarmos atenção veremos várias histórias interessantes acontecendo ou acontecidas bem diante de nós.

Se abrirmos bem os olhos desenharemos de forma imaginária o traçado do vôo dos pássaros e descobriremos todo um mundo de formas, curvas tais como espirais, lemniscatas, cardióides e outras que os geômetras ainda não descobriram como descrever ou mesmo, quem sabe, o simples desenho de um coração em pleno céu.

E o sulco formado por um córrego que rola há milênios numa mesma e única pedra, se prestarmos bem atenção, refaremos o passar das eras e lentamente veremos a rocha dura sendo escavada pela mobilidade volátil da água e, a sua volta, veremos nascerem, desabrocharem, morrerem, secarem, virarem pó e soltarem-se, libertas enfim ao vento, míriades de flores multicoloridas de formas as mais variadas, pequenas, grandes, carnívoras, cheirosas, nutritivas e sedutoras. E quando se vê uma pessoa que passa, não vai ali mais um rosto comum, uma pessoa qualquer sem atrativos. Vai toda uma história de vida. Cada pessoa que passa, carrega consigo mil pessoas junto com ela. A familia, os amigos, os inimigos... amores, quem sabe? E aí podemos imaginar quem são, descobrir na face de uma pessoa vivida a história de cada ruga, o porquê de cada vinco que se formou em seu rosto. Identificar pela imaginação e, assim, explicar cada dor, cada alegria, assim como os seus grandes e maus momentos.

Se olharmos para o céu e prestarmos bem atenção, veremos muito mais do que estrelas. Veremos um espaço e tempo infinitos, explosões assustadoras, a formação de galáxias inteiras, colisões quadridimensionais neste infinito, ilimitado e curvo sobre si mesmo contínuo espaço-tempo.

Pobre daqueles que olham e nada vêem. Afortunados aqueles que olham e vêem muito além.

2012-01-11T04:43:00.000-08:00

Fitam, pela última vez, a terra árida, olhos semi-áridos. É que a tanta tristeza de saudades da extinta beleza, da triste visão do verdor antigo agora vestido de descolorido cinza, juntou os restos de umidade do corpo e preparou uma derradeira lágrima, matando de sede o pobre sertanejo.

-x-

não está na cor
a virtude
dos meus olhos
mas em saberem
tomá-la
emprestada
ao Sol

-x-

as coisas mais belas da vida
veio o tempo
e, inclemente, levou
bom que a lembrança
do que era triste
levou junto consigo

-x-

duas palavras suas
e será meu o céu
e serão minhas as nuvens
as aves, a chuva e tudo mais
que lá habita

uma delas
ainda que suprimida
poderá ser inferida
a outra
jamais será dita
mas procurarei advinhar

ou seja
não precisa dizer mais nada

seu silêncio será meu céu
seu olhar já me é bastante

e seu corpo há de me valer

-x-

a Lua não é minha
nem de ninguém
pois que de todos

(assim como teu corpo)

por ser de toda gente

aproprio-me
de sua luz
quando teus olhos
a refletem

(doce e inútil consolo)

-x-

o azul gélido
de icebergs flutuantes
dos meus olhos
derrete-se
ante o ardor
do teu olhar
e se espalha
na iris o verde
tépido encontro
de correntezas
opostas no mar

-x-

Ao meu lado
és um Sol e me amanheces
desabrochas meu ser
como a uma flor
em pétalas prenhes de amor
de beijos e abraços
como os pássaros
hei de seguir os teus passos
longe de ti sou sombras de mim
meu coração anoitece

-x-

o que sobra, depois que tudo se acaba?
das grandes cidades o nome
das grandes guerras a fome
e dos grandes reis restam os ossos
mas do amor que te tenho
que há de restar
depois que a gente se for?
na semente que plantamos
nada de nós restará
pois quando a flor nascer
ficará apenas a flor e só ela

-x-

A beleza nunca falta, apenas os olhos podem faltar, disse-me isso uma estonteada e colorida borboleta quando avistava o Sol depontar no horizonte. Mas uma avezinha sozinha no ramo mais alto de árvore reprovou e voou para um lugar ainda mais alto. Ah! essas flores do céu que cantam e voam! Quem me dera ser uma delas e ver o mundo de um jeito diferente. Mas meus pés presos andam no chão, o meu olhar vive preso no céu,e a mente a voar para bem longe.
O vento geme em meus ouvidos e anuncia a tempestade.
O brilho intenso de mil relâmpagos incendeia o céu.
O ronco estúpido de mil tovões entope meus ouvidos.
O poema é mulher : o prazer sexual de gerir a idéia, a dor de parir a palavra e amamentar o verso.
Eu sou homem e só sei fazer a primeira parte

-x-

Toda vez é isso. Tenho tanta coisa para falar, mas não consigo.
Eu queria ser tipo um grande escritor, um grande poeta. Mas quando penso em dizer alguma coisa , algum deles já o disse. Nessas horas eu odeio os poetas por terem dito tudo antes de mim. E eu só fico a repeti-los numa ladainha interminável.

2012-01-09T05:20:00.000-08:00

O dia morre
a noite morre
tudo morre
inclusive meu amor
sem o teu amor

o passar do tempo
não passa
vai arrastando-se feito cobra
de agonia em agonia

congela-se o tempo
no cemitério das horas
que são meus dias
e entre tantos afazeres
- nada há a se fazer
no intervalo infinito que há
entre os ponteiros
do meu relógio -

-x-

Teu olhar no olhar
de um dia carregado em nuvens

- chuva e trovoadas no final do período -

sombrio o teu olhar
saudades de alguma coisa
que não existiu

a meteorologia já prometeu
mas o tempo nunca melhora

-x-

A louca esperança
morreu
no ar perdido do teu olhar

-x-

vão-se os dedos
na podridão do passar do tempo
mas ficam os anéis

mas para quê?

-x-

Estranha contradição esta

que carrego em meu coração estrangeiro

pois que ele faz parte de mim

mas é apenas passageiro

salta na estação que bem entende

e deixa meu corpo a deriva

pela estrada que logo ali se estende

enquanto fica ele a amar

a amar o mar, o céu e o continente

amar o próximo, o distante e a toda gente

e eu ali distante a olhar

este coração que me é estranho

que ama quem bem quer

e é de mim independente

ai, tolo coração, quem pensa ser

se sente tanta sede que cede

e vai logo assim assanhado

amando a primeira que passa?

será tão grande assim que suporta

tanto amor miúdo em seu bojo

e ama mais uma vez e ama ainda tanto

mas que não entende o fracasso

e deixa este pobre corpo sofrido

a sentir o desejo nunca atendido

e sofrer deste amor indelével e comprido

em que ele jamais teria se corrompido?

-x-

hei ainda de amar-te

quando teu corpo curvar-se

sob império de muitos anos

e mesmo se os seios murcharem

e a pele toda enrugar-se

como as flores que encantam os dias

e depois perdem suas pétalas

hei de amar-te ainda tanto

quanto te amo nesta hora

pois te amo mais que teu corpo

amo-te mais do que a vida

amo-te ainda mais que me amo

-x-

sei que sei
tudo que sei
e sei que não sei
tudo que não sei
e que ainda posso
vir a saber
e sei que não sei
tudo que não sei
e jamais saberei

e portanto
sei tudo
que há para saber

-x-

ALPISTE

Deus
não sei se existe
mas acredito
na verdade
do alpiste
e seu dom
de realizar
o milagre do vôo
dos pássaros.

-x-

somos seres paralelos
o infinito é o lugar do nosso encontro

perpendiculares sexos
oblíquo olhar-te
obtusas fantasias

- não lembro mais a cor dos teus olhos

Até onde será que a Lua alumia?
E o horizonte onde começa e termina?
O Sol em seu vôo circular e sem sentido
aonde vai?
Pousa estabanado no horizonte
e despenca no mar
numa multicolorida cambalhota
E eu aqui a passar esses dias
sem saber o que dizer
mudo, calado
sem saber mais o que inventar
será que o relógio parou
ou foi meu coração?
e eu pergunto coisas tolas
- onde será que ela está?
- será que pensa em mim?
- será que está com aquele desgraçado?
Não há porque lembrar!
Não tem sentido esquecer!
É só o ponteiro do relógio
que insiste
em nunca e jamais sair do lugar

-FIM-

2012-01-04T03:54:00.000-08:00

Bom, já que ninguém se interessou pelo post anterior, tão longo, lá vai um pequenininho :)

Tantas vezes urrara de dor, mas quando a dor maior da perda o atingiu, ficou mudo. O silêncio, muitas vezes, expressa mais intensamente do que um grito.

Sofreu, a vida toda sofreu as dores mais agudas. A humilhação, o abandono, a violência, a solidão, a falta de amor, a falta de tudo, a fome. Sobretudo a fome.
De repente, veio o silêncio da dor mais profunda, e, ante a dor maior, enfim soube! A dor era necessária, assim como o é a vida, a morte, a luz, a escuridão, o barulho, o silêncio e todas as coisas que nos cercam. E soube mais ainda. A dor era um longo aprendizado. Todo este tempo, enquanto outros mais venturosos definhavam a cada dia, ele crescia por dentro. E, então, pode enfim dormir. E nenhuma dor resiste ao sono.

2012-01-03T05:58:00.000-08:00

O amor que
quando posto à prova
é descrente
é o amor que não se ama
é o amor que não se sente
é o amor que entedia
é o amor indiferente

O amor que
quando posto à prova
é humilde
é o amor que se ressente
é o amor que se apequena
é o amor que sofre tanto
é o amor que aliena

O amor que
quanto posto à prova
é brutal
é o amor que não existe
é o amor que se odeia
é o amor que é tão triste
é amor que arromba a veia

O amor que
quando posto à prova
é sereno
é o amor que sempre vinga
é o amor que só floresce
é amor que se respeita
é o amor que me aquece

-x-

A tristeza olha para os lados, para ver se está sozinha. Encontrar outra tristeza não a consola. Pensa que a vida é só dor e sofrimento e perde a esperança. Mas se vê felicidade a sua volta, entretanto, sofre ainda mais, pois sente inveja.

A felicidade, por outro lado, se basta. Ela não precisa ver nada a sua volta. Se por acaso encontra felicidade por aí, fica mais feliz. A felicidade não faz sombra à felicidade. Muito pelo contrário, faz mais luz. Se encontra tristeza, sente pena, tenta consolar, mas não sente tristeza.

Uma flor é capaz de ignorar o sofrimento e, mesmo sobre um túmulo, se alimentar das lágrimas que ali foram derramadas, germinar e, enfim, desabrochar.

-x-

Uma sombra me persegue. Sei que ela quer me dizer alguma coisa, mas não diz. Fica apenas ali, me seguindo, indo por onde eu for, acompanhando tudo o que eu faço, me avaliando cegamente, me criticando mudamente, com a sua sua obscura e indecifrável face.

-x-
Imagino teu pranto
imagem que é-me feita
na espreita
de tantos anos passados

ainda recordo
meus dedos largos
a fenda estreita
à força movente de um carinho
alargavam-se os caminhos
desbravando as matas

(pensava eu então

-"no aperto úmido
de tuas coxas
ainda me matas")

distante meu ninho
embriagado
deste estranho vinho
adocicado e carente
que brotava inocente
pelas vertentes
de tuas estranhas
e profundas entranhas

os gemidos mais vagos
agora liquefazem-se
meus desejos em lagos

roucos cantos
esmaecidos encantos
nos músculos rijos
das tuas coxas
de meus apertos
ainda tão roxas
anda me expulsam e afagam
mas depois derretem-se
e em meus vales se alagam

este é um passado
que não me deixa
esta lembrança
que agora é uma queixa
és agora, imagino,
de outro qualquer
a nova gueixa

esta intolerável imagem
é a que rumino
quisera-te antes sozinha
chorosa no orvalho sereno
da tua boca carmim
do que teres cravado em teu seio
um outro qualquer ao invés de mim

-x-

Em todos esses tons, os azuis, de olhos, escolhos do mar, entulhos do lar.
Os poentes descrentes em todos anis, nos anos que passam, nos anos futuros, ora quase verdes, ora puramente azuis. Verdes ainda nem nascidos, azuis amadurecidos. O hematoma nasce, azul e, ao contrário das frutas, vai se tornando verde, mas morre amarelo como todos.
O azul é a cor da promessa a cor que colore os sonhos. O azul dos meus olhos é meu giz que mancha a lousa da tua tez, o raio celeste azul e eletrostático, um potente eletroimã que atrai e repele, magnetiza o orvalho que para no ar repelido pelas estática da grama.
Ora o azul é neutro, ora azucrina a crina azul da quimera que galopa em meus sonhos. Tem o azul gélido da tristeza que a beleza pinta nos cumes nevados de tuas distâncias. E as reentrâncias carnudas vermelhas e profundas em meu lagos azuis se fixam e penetram, buscam lá o seu fim, o elemento final, o leito eterno em jaz meu corpo.
Azul do céu, só em sonho almejo. Quisera voar através do azul escuro das noites, salpicadas de manchas, o estrelato, fazer dos laivos caminhos serenos pelas entranhas dos entreastros.
Asteróire, esteróide, viagem. Me perdi nesta infinita dimensão. A sinfonia que ouço é silenciosa. Me faz dormir, sonhar, por fim acordar. Quisera estes panos que me cobrem serem teus braços. O traversseiro teu colo em que me recosto e me entristeço. As lágrimas de despero em que me afogo num passe de mágica seria transmutadas em esmeraldas como se do líquido azul pudesse inexplicavelmente brotar a solidez do verde.
Azul, quimérico e poderoso azul, a força com que me possuis me deixa fraco.
Qual o mistério deste azul que invade céu mar e a distância? O mistério está no ar. O azul é o oxigênio que respiro e tanto me falta na hora do agudo desespero.
O azul está na cor que o Sol emite, viaja pelos céus misturada a uma população infinita de cores, mas a atmosfera o separa do populacho é o deixa reinar sozinho nos céus.

-x-

Cercado de livros por todos os lados, ilhado na solidão de sua insuperável ignorância, reflete o sábio.
Tendo por companheiro, apenas os livros, estes amigos que não respondem, apenas ajudam a perguntar.
Um livro, o que me diz um livro? Palavras, tantas palavras, fazem esquecer que o mundo existe lá fora, um mundo de palavras também, mas formadas por bocas carnudas e suculentas.

Gostaria de ter a sabedoria de minha lavadeira que nada tendo de seu, é feliz em sua despercebida ignorância. E ainda acha que sabe de tudo e é cheia de certezas.

-x-

Fitando profundamente a bola de cristal, diz a vidente:
- Você ama sua namorada?
- Sim.
- Então se afaste dela sempre dela, nem me pergunte a razão.
O que estou fazendo aqui? - se pergunta o rapaz quase rindo.
- Eu prefiro saber, diga! Afinal, estou pagando!
- É que a vejo num futuro bem próximo ensanguentada a teus pés.
Rindo-se, pagou e foi embora.
Mais tarde, contou o acontecido a sua amada esperando que ela desse boas risadas. Mas ela ficou preocupada.
No dia seguinte foi à vidente só para confirmar. A previsão foi de que deveria abandonar seu namorado pois seria assassinada por ele, pois a via num futuro próximo ensanguentada atirada aos pés do namorado.
Ficou apavorada. Resolveu terminar o namoro, dizer que não poderia suportar a possibilidade, o medo. Quando se aproximava do namorado, tropeço e se machucou no joelho que sangrou muito.
Caída. aos pés do namorado e sangrando no joelho, percebeu que esta era a imagem que foi vista pela vidente.
Deu muita risada e esqueceu.
(baseado em um conto de Bram Storker, aquele do Drácula).

- Ouvindo Panelas

ora, ouvir panelas!
será melhor porventura
que ouvir estrelas?
pois quem há de comê-las?
que se ouça então as panelas
é já ouvir alguma coisa
com conteúdo comestível
e bem melhor do que ficar sem elas
pelo sim e pelo não
de certa forma é ir para céu
sem ter saido do chão

- Sem ter o que dizer

vesti uma pele
de um animal qualquer
bem peludo
mas me disseram que mais correto
seria vestir veludo
pois veludo não pertence
ao reino animal
porém, contudo
animal não faz mal
(só ao coitado
pois por triste fado
por sua bela pele
não há quem vele
mas há quem consuma
por exemplo a perua
quando se arruma
e a veste quando sai a rua)

mas o veludo é coisa
que me dá uma coceira danada
digo isso pois sou poeta
mas para dizer não tenho nada
que dizer então?
algo que rima?
mas a rima foi esquecida
na parte de cima
do meu grande armário
seria bem melhor
ficar ouvindo o canário
e seu canto sem sentido
mas ainda bem pior
seria eu ter mentido
ou inventado um problema
só para compor um poema

-x-

O poeta por vezes não tem o que dizer. E fica inventando alguma coisa do nada. Ora, alguma coisa é melhor do que o nada. Seja um poema inventado, seja um problema real.

Só o nada e a mesmice entediam de verdade.

Mas fico pensando nas tantas pessoas que só querem ficar conversando abobrinhas, dizendo que papo com conteúdo é muito chato, que lhes dá coceira um papo aveludado, que a cultura e a arte são coisas para boi dormir.

Acham chato qualquer coisa :

Matemática, tecnologia e informática.

História, física e química.

Literatura só se for da mais besta, daquelas que já se sabia o que se ia ler, pois se não se sabia, seria difícil entender e obrigaria a pensar, essa coisa tão chata. É até compreensível considerar algum assunto chato, ainda que a chatice resida mais no chateado do que no chateante.

Mas achar tudo chato é demais.

Pobre dos entediados. Eles se consideram críticos, mas são apenas tristes. A pior doença é a apatia. Olham com desconfiança o olha cheio de luz e graça dos que são felizes e se interessam por muitas coisas. Como nunca foram felizes, acham que é tudo mentira e fingimento.

O interessante é que a outra face da moeda não lhe é igual. A pessoa feliz compreende a pessoa triste e sente pena dela, pois todo mundo ficou infeliz e entediado em algum momento.

Por isso eu lhes digo que chato é o nada e o vazio. Chata é a falta de assunto.Chato é o mesmo de sempre.

Mas quem conversa alguma coisa, pode perfeitamente conversar a respeito do nada e fingir não ter assunto. É dever das pessoas que se interessam fazer os apáticos despertarem do seu sono.

O nada por vezes pode ser um assunto filosófico. Os sábios escreveram volumosos tratados sobre o nada.

É que quem pode o mais pode o menos, mas ai daqueles a quem só resta o tédio do menos. De fato, não pensar é uma coisa que não dá trabalho nenhum, mas não se pode dizer que é divertido.

Ficar de papo pro ar é gostoso, mas cansa e entedia. Quem sabe alguma coisa, sabe bem o que é não saber, pois já não soube. Quem já pensou um dia, sabe o que é não pensar, pois já não pensou. Quem já leu um dia, sabe o que é não ler, pois já não leu. Só quem sabe, pensa ou lê sabe se é mais chato não saber, não pensar ou não ler. Quem sabe, pensa ou lê não tem problema em conversar sobre coisa alguma ainda que prefira conversar sobre alguma coisa. Mas quem não sabe, não pensa e não lê tem certeza absoluta de que essas coisas são chatas, aquela certeza que só têm os que não têm qualquer razão para tanto. A certeza é o fruto mais retumbante e invencível da falta de pensamento, pois o pensamento é feito de dúvidas e as dúvidas são a negação da certeza.

"A dúvida é desconfortável, mas a certeza é absurda." - Voltaire.

A ignorância não é um mal, pois é involuntária.

Então, longe de mim condená-la ou maldizer a superficialidade.

O pior mesmo é arrogância dos que não sabem, não pensam e não lêem pois garantem do alto do seu trono que uma coisa que não conhecem é chatice. É como achar chato um filme que não assistiu.

Eu acho chato tudo o que eu não sei, confesso. Por isso me interesso pelas coisas não sabidas. Quem sabe, ao sabê-las, elas se tornem saborosas? Fico assim, à caça de coisas que me interessem. E cada vez me interesso por mais coisas.

(Juro a vocês, só gostava de matemática e ciências, e já supus ser a poesia coisa chata! Hoje sei como eu estava errado)

O saber potencializa o sabor, porém, o saber sem sabor é uma doença ainda pior que a ingorância.

As coisas que eu não sei são misteriosas. Adoro livros de mistério. Me interesso pelas páginas que não li, as que li já não me interessam. É obrigação do sábio abandonar seu saber em troca do sabor.

Aviso aos ignorantes :

- levar sempre o papo para o nada é perder uma oportunidade de se acrescentar com algum conteúdo, optando por continuar vazio;

- o nada é sempre menos que alguma coisa;

- toda emoção é precedida de um pensamento, pois uma coisa que se não chegou a se formar no pensamento nem chegou a existir;

Aviso aos sábios :

- saiba que o mundo é como é, e as pessoas têm o direito de ser como bem o desejarem;

- a intolerância é a pior de todas as ignorâncias;

- arrogância é a pior das intolerâncias;

- não esqueça de saborear as coisas depois de pensá-las e, sobretudo, não esqueça depois do seu sabor;

- permita-se conversar sobre abobrinhas, tanto das verdes como das maduras, pois a ignorância é perdoável (ainda que a arrogância nem tanto).

Eu, de minha parte, prefiro conversar com alguém que me seja superior em conhecimento (devo reconhecer que há muitas), mas não me incomodo em conversar com alguém que saiba ainda menos do que eu.

É sempre divertido conversar com as pessoas e há sempre alguma coisa para aprender com elas mesmo que não tenham pensado muito a respeito. A intuição é conselheira falha, porém profícua.

Eu, de minha parte, quando não tenho nada para conversar eu invento alguma coisa.

Feliz ano novo

2011-12-30T03:54:00.000-08:00

Amanhece um novo dia. O que esperar dele, não sei. Um novo dia, um novo ano, o que seria? Uma ameaça, uma promessa, ou o mesmo de sempre?

Nesta época do ano, as pessoas têm o estranho costume de se fazerem promessas. As resoluções de ano novo são uma verdadeira tradição.

- Neste ano eu vou fazer uma dieta! - prometem uns.
- Vou estudar, me esforçar, melhorar de vida, trabalhar como nunca! - garantem outros.
- Vou ser mais gentil, vou amar como ninguém, vou ser mais carinhoso com meus amigos e familiares - asseveram outros tantos.

Enfim, prometem, prometem, mas não fazem. Talvez porque a passagem de ano só se dê raramente, afinal ela acontece apenas em 1/365 dos dias. Promessas, promessas, promessas uma vez a cada ano. Já são bilhões, trilhões de promessas que se acumulam ao longo dos séculos, mas as pessoas não mudaram em nada. Quem dera que cada dez dessas promessas fossem trocadas por uma ação. Teriamos um mundo melhor e mais justo, certamente.

Mas eu sou um incorrigível otimista e sei que neste ano será o FIM DO MUNDO. Calma, tenham calma que nada de apocalíptico vai acontecer! Será o fim deste mundo injusto que conhecemos, este mundo de promessas. Um novo mundo sem promessas surgirá. As resoluções serã tomadas dia a dia e, sem promessas, se transformarão logo em ação. As pessoas amarão os próximos, será solidários, cuidarão um dos outros. Quando desejarem bom dia, não será uma mera formalidade, mas o desejo real de que tenham um dia profícuo e feliz. Chamem-me de tolo, não me importo. A esperança, esta chama verde que cultivo em meu peito, me faz viver.

Aliás, eu não queria criticar ninguém. Eu só estava conversando com meus botões, pois me é inevitável fazê-los confidentes nessa hora. Ora, meus botões, que já foram meus botões apenas, aqueles que apenas unem as partes da camisa, agora são estas páginas que despretensiosamente escrevo, onde despejo minhas decepeções e esperanças. Meus botões, deixem-me assim tratá-los, pois há muito carinho nesta minha forma de expressão, são vocês que andam me lendo.

A vocês, eu quero desejar um Feliz Ano Novo! Quero que seu ano novo seja O ANO. O ano de fazer e não de prometer.

Com toda a força dos meus pulmões eu desejo um ÓTIMO 2012 PARA TODOS!

Benno

2011-12-27T06:29:00.000-08:00

Escreveu o poeta
muitos versos de amor

mas ninguém os quis ler

enfim sua pena calou-se
e muitos versos natimortos
jazem para sempre
no gélido mausoléu
do seu coração

-x-

O poeta calado
é como a flor a esconder suas pétalas
ou uma palavra sem sílabas
um poema sem verso
lá no fim dos confins do universo
sem poeta e sem leitor
um candidato a deputado
sem mandato ou eleitor
é como o pôr-do-sol em preto e branco
ou um bailirino manco
uma dançarina sentindo dor
o poeta calado
é um folha seca apodrecendo no charco
um furo no casco de um barco
afogando o remador
é o silêncio do som
o olvido do olfato
a negritude da cor
o poeta calado
é uma embarcação encalhada
a limpeza emporcalhada
o desamor do amor
um avião que não voa
um talento vivendo à toa
amante sem amador
passarinho sem canto
a tristeza sem pranto
alegria sem esplendor
um pomar cheio de frutas carnudas
que o dono proibiu de colher
é a liberdade que um dia tive
mas que alguém resolveu me tolher

-x-

Que não calem o poeta
que há em mim
em ti e em todos nós

e permaneça para sempre
a fortaleza de sua voz
só se calem o vis

e todos os tiranos
pois deles não precisamos

2011-12-26T04:36:00.000-08:00

1- O poeta o papel e a eternidade

o papel em branco
do poema
a eternidade separa

o papel em branco
da eternidade
o poema separa

a eternidade
do poema
o papel em branco separa

separam-se
poema e papel em branco
eternamente

eternos
papel e poema

transitório poeta

2- Sem Maquiagem

Exangue, pálida

e esquálida,

no atáude,

perdida saúde,

reluz a tez,

qual corpo branco

de vela,

extinta a chama,

que a lágrima de cera

percorre

pela última vez.

- 3 -

verso
são asas
de luz
um ser alado e impávido
de almas devorador tão ávido

(um propulsor
de combustível sólido)

a Lua se aproxima
a cada rima
a visão de uma galáxia
redime
quando em meu peito a palavra
se comprime
mesmo que não seja
assim tão certo
com o verso o céu
fica de mim tão perto

- 4 -

o poema
não é um sibilo
de uma sílaba

não é o sabor
dos dizeres de um sábio
não é o torpor
que existe num sábado
nem a cor esquecida
no borrão de uma aquarela perdida

ele é uma espécie de mágica
veloz, retumbante e lépida
e mesmo quando não tem
nem sentido e nem lógica
é o desejo escondido
de ser um segredo sagrado
a chave perdida de um divino mistério
a mistura do que é místico
com o conhecimento védico
é a verdade assim expressa
o sabor e o aroma de um expresso
a textura delicada de um linho
a delicia rubra de um vinho
a espessura tênue de um átimo
a expressão exagerada do que é ótimo

o poema é o que eu não disse
mas há no verso
a enigma mais indecifrável
do universo
o poema é o que eu não sei
mas que eu sinto
o poema é o que é
pois eu não minto

2011-12-19T04:58:00.000-08:00

tudo morreu em mim
meus sonhos
meus desejos

só restou
a vida

sempre igual

---------------x-------------------

tudo pode
mas não pode

a regra é proibir

tem-se a liberdade
de se fazer o que se manda

que liberdade é essa
em que não se é livre
para se fazer algo diferente
mas apenas para se fazer o de sempre

santa mesmice!

--------------x---------------

Sabe um daqueles lindos cofrinhos que o baixo cós da calça das moças deixam entrever?
Pois eu entrevi e não pude pegar!

guardei o desejo do cofrinho no cofre das coisas impossíveis e lembrei da canção do Chico:

"Eu vejo as pernas de louça da moça que passa e eu não posso pegar
tô me guardando pra quando o carnaval chegar
há muito tempo desejo seu beijo molhado de maracujá
tô me guardando pra quando o carnaval chegar!"

mas o carnaval nunca chega...

----------------------------x--------------------------

dor, oh dor! (Dr Smith)

é PVC, a porcaria da velhice chegando.

-x-x-x-x-x-x-x-x-

- Sonolento -

durmo para sonhar contigo

- Herético -

só creio em tua boca

- Rebelde -

meu coração não me pertence

- Anárquicos -

enfeitiçado, perdi o controle de mãos e olhos ... hipnotizados, eles apenas te seguem e nada mais

- Revel -

condenado a sua ausência sem oportunidade de defesa

-Ravel-
... e seu bolero, brincando, reinventando o mesmo tema, como a paixão que nunca se cansa de reinventar os olhos da amada.

- Sombrio -

tua falta enche de sombras meu semblante

- ávido -

de alguma coisa que não sei muito bem o que é

- selvagem -

a selva em que mergulho é tua bravia mata

-x-x-x-x-
Coisas antigas

Grandezas Relativas

As coisas são como são. Nada é ruim ou bom, grande ou pequeno, admirável ou desprezível.

Os grandes homens são grandes apenas porque nós andamos todos dejoelhos. Se nos levantássemos, seriamos tão grandes ou tão pequenosquanto os maiorais. Portanto, quando se deparar com uma grandepersonalidade, uma pessoa no alto de seu pedestal de dignidade eorgulho, não se considere menor, pois nele há o mesmo tanto dehumanidade que há em você.

Não chame ninguém de ilustríssimo, pois ninguém é tão ilustre quemereça tal superlativo, ainda mais que tal palavra tem sidoindiscriminadamente usada inclusive para se dirigir a pessoas que bempouca ou até nenhuma ilustração possuem. Aliás, superlativos quase sempresão mentirosos, pois há bem poucas coisas no mundo que excedam emereçam essa deferência. A dignidade e a honra são coisas que se perdem,mas que jamais se conquistam. Por isso, não chame um reitor de magnífico ou um juiz de excelente. Se é magniífico ser reitor ou excelente ser juiz, os termos reitor e juiz já encerram em si toda a magnificência, excelência, respeito e admiração que a nobreza desses cargos merecem. Então, seria perfeito usar as expressões Sr. Juiz e Sr. Reitor, assim como Sr. Advogado, Sr. Médico ou mesmo Sr. Engenheiro. Por exatidão e merecimento, apenas doutores são doutores. Porém, mesmo eles, aqueles que submeteram sua Tese à uma banca examinadora de doutoramento e foram aprovados, para honrarem seu merecimento, pois a ciência e o verdadeiro conhecimento tem como base uma atitude humilde (pois adimite sempre serem questionados), a abnegação e a pura vontade de investigar, descobrir e conhecer, não deveriam exigir o tratamento de Doutor.

“As coisas, em si mesmas, não são grandes nem pequenas, e quando nósconsideramos que o universo é vasto, trata-se de uma idéia meramentehumana“ (Anatole France). O universo é tão imenso e tão minúsculo quanto o universo pode ser. Ser grande é ser tão pequeno quanto possível,é ser tão grande quanto se pode chegar a ser. Uma coisa dada, que é dojeito que é, não pode ser de mais ou de menos. O universo simplesmenteé do tamanho que é, não podendo mesmo se supor que ele pudesse sermenor ou maior do que isto.

O tempo, por exemplo, nunca falta ou sobra. Nem demora a passar, nempassa rápido demais. Ele simplesmente flui do jeito que sempre fluiu.Seria impossível haver mais tempo no tempo do que possui o tempo, nemmenos. Tolo é quem tanto reclama da falta de tempo, pois o tempo nunca ha de faltar.Talvez assumamos atribuições demais ou mesmo que nosdesvencilhemos delas com muito vagar. Mas nunca se trata de faltatempo, pois o tempo é que é dado e não nossas atribuições.

O clima nunca é bom ou ruim e não se sabe o que seria do mundo se nãohouvessem as intempéries. Basta atentar para o fato de que, num lugar emque chove muito, dá-se o nome de bom tempo ao dia ensolarado, mas noalto sertão o dia chuvoso é que é bonito. Se não houvesse o calor quenos faz suar, como se sopraria vida nas plantas e nos animais se é eleque insufla energia nos seres vivos? As chuvas, se não fossem, não seriamregadas as florestas nem seriam úmidos os charcos. O clima simplesmenteé! Não adianta nos irritarmos com ele ou com as coisas da Natureza nemcom as coisas que não poderiam não ser.

Até o tsunami é do jeito que é. Não se trata de castigo, mas de acaso.A natureza é indiferente às nossas dores. Os terremotos maisavassaladores são resultado do tectonismo, o movimento de placas dacrosta terrestre. Que seria da Terra se não se movimentassem estasplacas? Há um exemplo de planeta que sofre deste mal, a falta detecnonismo de placas: Vênus. Bastante semelhante à Terra nos demaisaspectos, Vênus, por não ter movimento de placas em sua crosta, é umverdadeiro inferno. Inviável existir vida ali, pois, por falta deflexibilidade da crosta, a pressão do magma se eleva a ponto dasuperfície explodir numa quantidade enorme de vulcões em constanteerupção, jogando gases tóxicos e elevando a temperatura da atmosfera aponto de nenhuma vida conhecida poder suportar num perene efeitoestufa, pois evaporaria instantaneamente se nela entrasse. E lá não há nada para se punir.

Tudo isto é como é. Entretanto, não devemos nos acomodar, mas, sim, nosconcentrar no que pode ser mudado e não no que não pode ser mudado. Aoinvés de maldizer o tempo, poderíamos estar fazendo alguém deixar a dore levá-lo ao riso. Poderíamos concentrar nossas energias no que podeser mudado. Agir para ajudar a transformar o mundo e não querer que ascoisas imutáveis sejam diferentes. Não ser como o rebelde, que serevolta com a lei da gravidade por não lhe permitir voar, mas ser comoo inventor que inventa o avião com princípios que se baseiam nestamesma imutável lei da natureza, pois o vôo real se baseia na queda.

Frágil vontade

Ordenei a meu coração

que abandonasse a lembrança de teu vulto

mas quis o coração, rebelde

retornar sempre tua imagem aos meus sonhos

Quis que teus beijos

se apagassem dos meus lábios

mas o coração, negou meus reclames

e teu beijo parece cada vez mais doce

Quis negar teus olhos

rejeitar teu semblante

mas o olhos marejados

insistem em te ver todas noites nos sonhos

Quis me afastar da tua presença

abandonar os teus dias

mas meus passos vacilantes

insistem teimosamente em te perseguir

Ordenei ao coração que calasse

mas seu grito ecoou cada vez mais forte

na minha alma, no pensamento

nos meus ouvidos

Ao ponto de desistir para sempre de te esquecer

2011-12-13T08:39:00.000-08:00

Feliz daquele que, sempre distraído, passou pelos problemas da vida esuperou-os sem mesmo ter percebido que eram problemas. Problemas nem mesmoexistem : são só o nome com que denominamos certas situações que exigem algumaação. Se não tiverem solução, nem problemas são. Os problemas não existem, bemme disse uma coruja que voava ao longe sem me dizer palavra. Foi no silêncio daexistência que aprendi a deixar de lado o que me acabrunhava.

O segredo estava emser como o vento, que supera obstáculos, escala íngremes montanhas, mergulhacomo suicida nos mais elevados despenhadeiros, sem se perceber, sem mesmo saberaonde vai.

O segredo é sercomo a rosa, que desperta nas manhãs sem perguntar a hora ou notar que o pintornela se inspira. É viver como se fosse um sonho, uma tênue e delicada fantasia,algo que oscila entre os extremos mais opostos sem saber-se meio, é vencer eignorar os louros, é perder e se erguer de novo sem sentir o tombo.

Delicio-me com ovôo sem sentido e cheio de rodeios de uma colorida borboleta sem me perguntarao menos aonde vai assim com tão caprichoso vestido e, ao som do cantoesquizofrênico das cigarras, vou dançando a dança da vida, aprendendo a não meperguntar tanto o porquê das coisas.

-x-

pontes partidas

pontes partidas
que o rio da vida separa
somos margens opostas
flora e fauna distintas
que a cada caudalosa enchente
a largura crescente
do enorme rio afasta

só o engenho inútil
de um poeta louco e inconsequente
como fui um dia desses
poderia juntar as pontas remotas
desta longa cordoalha
da imaginação febril
e da arrogância ingente
corta o verso plangente
qual agudo gume vil
de implacável navalha
e faz enfim vibrar o amor
que antes fora inexistente

-x-

o amor é assim, incompreensível
surge de repente do nada
e para o nada de repente vai
volta quando menos se espera
por vezes fica ali adormecido
e de um bote só revigora
mesmo quando esquecido
latente fica à espreita
para num bote fatal e possante
ter a presa novamente
agarrada firmemente
em seus dentes agudos e cruéis

-x-

-Uma Flor-

uma flor
não é a palavraflor
mas a flor !
apenas a flor
o que é muito mais
do que apenas dizerflor
ou mesmo dizer
corola, pétalas ecores
ou outra palavraqualquer

a flor é muito mais
e é tolo o poetaque diz
haver beleza
nas palavras de seupoema
se lá fora
desabrocha em todasas cores
a poesia danatureza

-x-

córrego límpido

mina em meio a tua mata
borbulham desejo lábios meus
coração florido em mim
fez primavera meus olhos
cascatam minhas veias
rubras estradas tintas
percorrendo minha história
na geografia indecisa
e delicada do teu corpo

(mapa celeste, constelação bandida.
estrelas esparsas meu ser)

o tronco rijo aponta
o abismo vão que nos separa

-x- Do prazer das coisasinúteis

nunca soube
para que serve
um poema

nem o amor

-x- Melting Point

- orgasmo -

têmpera
resistente e flexível

fusão
paradoxal e impossível

da dureza viril
e indecente
do meu aço

com a maciez
carnuda e úmida
que repousa em teu regaço

O toque mágico

2011-12-05T05:53:00.001-08:00

Eu não sei se foram os olhos profundos, o toque da pele, atextura da cútis ou seu cheiro que me seduziram. Talvez tenha sido o conjuntoda obra.

Os seus olhos, de um negro absurdo, redondos, gigantes,hipnóticos, aveludados, neles vislumbrei a síntese dos tempos e, como num poçosem fim, mergulhei para sempre e ainda estou caindo.

O contato da pele, a um simples primeiro contato, me arrepiou. A textura da cútis parecia umacontinuidade de mim.

Certamente, aquele tecido em que deitei meu corpo me foiconcedido por encomenda. Literalmente rolei pelos seus meandros senti a suaextensão como uma verdadeira conquista, como aquela dos navegantes que ousarame tomaram para si o Novo Mundo. O cheiro há de restar para sempre em minhamemória. Vivo os dias em sua lembrança, inebriado, bêbado e enlouquecido.

Enquanto tirava sua roupa, cada peça por vez e lentamente,foi esculpindo em mim uma ereção universal. Ela tinha um jeito de se despirdescortinando aos poucos um espetáculo escondido que era seu corpo.

E aí então fui todo língua e dedos. Re-esculpi inteiramenteo contorno do seu corpo com o cinzel agudo e escarlate de minha língua. Escaleio cume ereto de seu seio, lentamente, como que fingindo ser difícil a escalada,mas não era. A única dificuldade era como a do desvendar de um mistério. Equando a penetrei, não havia mais eu ou ela, pois nos fundimos e viramos um sócorpo, uma só emoção. Meu coração pulsava compassado com o seu coração. E nosdesvencilhamos do nosso passado, para sermos só o presente dos nossos corposinterpenetrados, na língua, no sexo, na emoção e nos poros.

E eu explodi e ela explodiu. Explodimos ao mesmo tempo comoum Vulcão grandioso que irrompe sobre si mesmo. Derramei minhas lavas quentesem seu vale. A partir daí, fomos um e mesmo sempre.

-x-

ai, quem dera. nossos corpos

bailassem encantados

numa dobra

do continuo espaço-tempo

e assim

neste hiato

enfim pudessem

vencerem incólumes

as muralhas

do tempo e da distância

e se fundissem

e se embalassem

e se enrolassem

mutuamente abraçados

e se fundissem nossas belezas

numa só e única beleza

num só verbo e substância

e que o meu rosto em teu rosto

o meu corpo em teu corpo

minha pele em tua pele

minha boca em tua boca

se mesclassem num só corpo

numa só boca, num só rosto e numa só pele

e eu já nem soubesse

onde termina meu braço

onde começa teu colo

onde começa tua lingua

onde termina meu peito

ai, quem dera

fossemos únicos e mesmos

e fossemos dois em um enfim

Para constar um conto

2011-11-29T05:52:00.001-08:00

Um dia,andando pela minha rua, uma rua que margeia um belo rio de águas agitadas, vium cão maltrapilho, desses que aceita qualquer osso, esquálido, faminto, depelos maltratados pela ação do tempo. O cão parecia não ter dono. Era um cãosem pão, sem tostão, um cão sem sim, sem não, o fel à face e o mel distante. Amim, que sou cheio de dúvidas e tenho mais nãos do que sims em minha cartola eno meu bolso, me pareceu que o cão tinha apenas nãos e não tinha mão que lhe acariciasse os pelos ou lhe desse o que comer.

Fiquei com pena do cão,dei-lhe meu pão e fiquei sem pão.

Mas o cão, ao invés de abanar a caudaagradecido, pegou o pão e correu para bem longe de mim. O cão sumiu de vistanum instante. Plácido, continuei meu caminho rumo ao nada. Logo depois, vejo o cão e um menino rolandopela grama de felicidade, migalhas de pão espalhadas a sua volta, migalhas debreve felicidade contrastadas com minha perene tristeza.

A felicidade semmotivos ante a tristeza sem razões.

Os restos do pão que antes fora meu agora estavamespalhados pelo chão como que demarcando o caminho de saída da floresta dasolidão em que eu vivia. Bem que eu poderia ser uma bruxa horrorosa eamaldiçoar a felicidade que eu havia propiciado aos dois, mas o sorriso dosdois era tão doce que fiquei feliz por eles. Segui meu caminho solitário, porémsatisfeito pensando que, se é verdade que quem dá um pão, perde o pão e perde ocão, e foi isso o tudo e pouco que perdi, por outro lado o sorriso que se écapaz de propiciar dando algo parco como um pão bem que vale à pena.

-x-

splotzFlezp

No lugarmais irremediavelmente isolado e perdido, passa uma estrada, que ninguém sabepara quê foi construída. Afinal de contas, ninguém passa por lá. Obviamente,ninguém pode presenciar um mendigo que anda à toa por ali. Um mendigo quechutas latas, mas não há latas por ali. Apenas um buraco fumegante. O que fariaum buraco fumegante ali? O que o teria provocado. Infelizmente, apenas omendigo o viu e pára ele não se tratava de um mistério a ser desvendado, masapenas um buraco fumegante. Dentro de um buraco fumegante, para um famintomendigo que nem ao menos latas tem para chutar, um buraco fumegante só vale àpena se contiver dentro de si algo mais, algo que se possa comer ou beber.

Ninguém podepresenciar, por isso apenas creiam no que digo. O mendigo olhou dentro doburaco e... splotzFlezp... Foi o barulho que fez uma caixa ao saltar de dentro do buraco,quase atingindo o rosto esquálido e vincado do mendigo.

Ele abriu acaixa, ainda um pouco assustado e ... splotzFlezp! Foi o ruído que a caixafez ao abrir. Dentro da caixa, milhares de bonequinhos de olhos profundos eestranhos, hipnóticos, que faziam a cabeça rodar loucamente e entrar num sonhoem forma de vórtice, como se um pequeno tornado se fizesse no vácuo da cabeça.

- splotzFlezp! splotzFlezp! splotzFlezp! Repetiam os bonequinhos.

De repente,sem pensar, o mendigo soube o que deveria fazer. Devia vender os bonequinhos e ficarrico.

Quandochegouna cidade, ele já não parecia um mendigo. Parecia um vendedor. E vendeutodos os splotzFlezp, o nome que deu aos bonequinhos. Era tão fácil epodiapedir a quantia que quisesse às pessoas, que elas pagavam sem titubear. E cada um que saia por aí com seusplotzFlezp já não se pertencia. Cada qual pertencia ao splotzFlezp quepensavalhe pertencer. As pupilas de seus olhos começavam a girarexcentricamente emtorno do centro de seus olhos e começavam a agir estranhamente,roubando coisas triviais e sem valor, ficando aborrecidos por qualquercoisinha. Apaixonadaspelo seu splotzFlezp, um bonequinho ridículo que nada fazia a não serrepetiraquele sou asfixiante e hipnótico:

- splotzFlezp! splotzFlezp! splotzFlezp! (Infelizmente, a bateria tinha duração infinita).

Era osom que se ouvia pela cidade. splotzFlezp! E ai daquele que não possuísse o seu splotzFlezp, poisseria considerado completamente “out”. A moda, assim como as manias, os vícios e as psicoses, é uma coisa terrível.

A caixa era mágica, pois quanto mais splotzFlezp o ex-mendigo vendia, mais splotzFlezp havia na caixa. E ele foi ficando rico. Cada vez mais rico. E mais rico ainda. Ficou tão rico como seria possível ser.

E por causados seus splotzFlezps, as pessoas começaram a brigar entre si, cada uma achandoque o seu splotzFlezp era melhor do que o dos outros. Certos grupos formaramassociações defendendo o seu ponto de vista de que os seus splotzFlezp eram osmelhores pois pronunciavam splotzFlezp de forma mais suave e melodiosa que osoutros.

Formou-se a CPMS "Confederação dos Proprietários dos Melhores splotzFlezp", a AFS "Associação dos Fanáticos por splotzFlezp" e, até o MSS "Movimentos dos Sem splotzFlezp" formada pelos desafortunados e despossuídos que não puderam comprar um splotzFlezp. Houve confrontos violentos e muitas pessoas morreram. Todos seenvolviam na briga sem saberem porque faziam o que faziam. Apenas com os olhosgirando, tontos, envolvidos por umvórtice que não permitia mais pensarem com discernimento.

Entrementes,num planeta distante, seres de oito pernas e quatro braços, cada qual com duasmãos de dez dedos cada, sendo dois deles polegares opositores, com cabeçasgigantes portanto cérebros de geléia de framboesa com cobertura de chocolate fazendo às vezes de crânio, monitoravamas pessoas na Terra.

Através dos seus SplotzFlezps controlavam os seres humanos,fazendo-os trombarem uns contra os outros, roubarem coisas tolas como canetasesferográficas, bobs, grampos de cabelo, fitinhas do Bonfim, e perderem coisasimportantes como as chaves de casa, documentos de identidades, pastas decontratos, fazendo-os brigarem entre si por causa dos seus inúteis splotzFlezps e fazendo oplaneta Terra se transformar numa grande confusão, uma batalha campal que era umaverdadeira terceira guerra mundial.

E tudo por pura diversão. Eles riemmuito dos ridículos habitantes do planetóide azul chamado Terra.

Sua risada ribomba pelos quatro cantos dasgaláxias, uma risada tenebrosa e nunca antes ouvida nos confins mais recônditos do universo : BLARRRRRRRRRRRGFHHHHHHHH!

-x-

Mais um diaperdido no mar de gente das cidades.

Caminhava apressado.

De repente, vislumbroo rosto de Carlos Augusto, velho conhecido meu que não via há anos.

Tento falarcom ele, mas ele passa adiante, sem reparar em mim. Logo à frente, outra pessoaque percebo ter o rosto de Calos Augusto. Mas como pode? Nunca havia visto umrosto que se parecesse com o de Carlos Augusto, em poucos minutos vejo dois.Dois, não, três, pois já vejo outro.

Quatro, cinco, seis.

Logo são mil CarlosAugustos. E todos se viram e vão embora sem me olhar. Enfim, todos se voltam paramim e começam a me encarar. Percebo que não estão satisfeitos. Estão com raiva,muita raiva. Querem me matar, me devorar, me enforcar e me esganar. Eles mequerem.

Eu corro, mas meus pés estão atados ao chão. Quero partir, mas nãoposso. Quero berrar, mas não encontro a minha boca em minha face. Não há maislíngua, nem lábios, nem dentes. Sou um ser sem boca, sem nariz, nem olhos. Nãotenho mais expressão. Não tenho mais identidade. Começo a me transformar, meurosto vai se parecendo cada vez mais com o de Carlos Augusto. Agora eu souCarlos Augusto e não lembro mais quem eu era. Morri para mim mesmo.

Uma mão encosta-seem minha testa. Só pode ser a mão do Senhor! Sinto o suor rolar pela minhatesta.

Sinto minha pele arder em febre. O Senhor Deus me diz calmamente.

- Foi só ummal estar.

Mas como?Deus só tem isso a me dizer?

- Vocêdesmaiou. Tudo não passou de um simples desmaio.

Ou seja,tudo não passou de um sonho ou pesadelo.

Não era Deusnem nada, nem eu era Carlos Augusto. Eu era eu mesmo e estava deitado nacalçada daquela mesma rua movimentada em que eu vira tantos e infinitos CarlosAugustos.

Voltei paracasa, me sentia melhor. Mas qual a razão daquele sonho?

Só podia servisita. Carlos Augusto ia me visitar. Fora claramente uma premonição.

À noite recebiuma inusitada visita. Mas não era Carlosaugusto nem nada. Era Matilde, minha Irmã.

É por issoque eu não acredito em presságios.

-x-

Lembre-se de algumas regras importantes.

1 - Existem 3 regras para compor um conto. Infelizmente, ninguém sabe quais são.

2 - Alguém disse isso, mas não lembro quem foi. Depois eu digo.

3 - As melhores histórias de vampiro não são histórias de vampiros.

4 - As melhores histórias de fantasma não são histórias de fantasmas.

5 - As melhores histórias de ficção científica não são histórias de ficção científica.

6 - A melhores histórias, independente do assunto que tratam, não são histórias sobre o assunto que tratam.

7 - A arte consiste em dizer uma coisa diferente da qual se quer dizer.

8 - Não fiquem bravos comigo se não tiver dito coisa com coisa.

9- Quem estabeleceu a regra número 1 foi Sommerset Maugham autor deinúmeros romances famosos, como "Um gosto e seis vinténs", "O Fio daNavalha", "A Servidão Humana"

2011-11-19T03:08:00.001-08:00

Beijo. Queria só um beijo. O que é um beijo? Um simples momento? Um instante? Um átimo? Que mistérios há do beijo que nos fazem delirar na duração breve de sua fugacidade? De um mero tocar de lábios ansiosos à exploração mútua das línguas e dos céus das bocas, exploração que leva ao céu paradisíaco do amor, todo beijo é a eternidade resumida num momento.

Não há instante em que meu coração pulsa mais acelerado, fazendo latejar minhas artérias e minhas veias, meu coração trepida num frêmito, oscilando entre a delícia e o gozo, do que o singelo instante de beijar minha amada.

É um encontro de almas que se dá através das carnes espessas dos lábios.

Meu corpo se alucina e dança sôfrego num bailado desequilibrado do mais puro desejo quando vejo teus lábios úmidos, carnudos, pedindo os meus. Quando flexiono meu corpo em direção ao teu e nossos rostos se aproximam, o primeiro sinal do teu desejo é teu gostoso hálito, prenuncio e despertar de um beijo, que me inebria e aquece.

Nunca toco teus lábios com os meus olhos fitando teus olhos, pois os fecho para me concentrar só na umidade da tua carne. Aí conversamos esta conversa sem palavras e sem sons que é o beijo. A sintaxe do

meu beijo é a exploração sem destino certo da minha língua, que erra perdida nos prazeres de tua boca, que neste instante se torna infinita e inescrutável.

Não há momento mais mágico que este, quando nossas bocas se unem e se entendem, se exploram e se descobrem, se perdem e se acham. Se por um lado, o beijo se concentra nas bocas, por outro se reflete no corpo todo, nos pulmões que se expandem em busca de ar, nas veias que pulsam irrigando as mucosas das bocas e até mesmo nos fios de cabelos que se espalham no veludo da pele, que se eriçam como se estendessem os braços aos céus agradecendo tanta ventura numa eterna prece.

Se o beijo, que traz em si a alma e o corpo, é fugaz e eterno ao mesmo tempo, o que dizer do beijo que nunca te dei, mas com que sonho desde toda eternidade. Aquele beijo sonhado, o beijo que se desenha com os dedos no ar com traços imaginários. O beijo que ocupa todos desejos e que existe sem nunca ter existido. O beijo prometido, o beijo pedido, o beijo implorado. Este beijo que almejo com todas as forças que ainda tenho e te imploro, que em desespero eu te peço. Me conceder este beijo é me condenar pela eternidade a te amar.

Antes mesmo de todo primeiro beijo, os enamorados se beijam, pois "o primeiro beijo, seja isso bem claro, não o dão os lábios mas os olhos"(O K Bernardi, Don Juan) . Que beijo mais saboroso pode haver do que aquele, que apesar de negado em palavras se concretiza. Uma moça inteligente é a que sabe como recusar um beijo sem se privar dele. Beijo.. no sonho ou na carne, não tem como explicar este doce mistério da vida. Não quero saber por que me inebria ou me enfeitiça, não quero saber razões, nem paraquês, nem
nem porquês, só quero sentir o mel de teus lábios adocicando para sempre os meus, pois o beijo, mesmo depois de terminado, permanece nos lábios da lembrança para sempre.

-x-

Um vez

fitei teus olhos

e bastou-te em me perder

para nunca mais me encontrar

pois eu fiquei sem outro assunto

e eu fiquei sem olhos

e eu fiquei sem boca

e eu fiquei sem membros

pois a tua posse em tudo me impedia

(morreria até

se já não me bastasse

essa imensa alegria)

a vida esvai-se

meus tíbios dedos não seguram

o amor que vem e vai de mim

o não que acaba em sim

o vão profundo de uma ponte

a linha remota do horizonte

enfim

na imensidão dos espaços percebi

que não foi nos olhos teus que me perdi

em realidade

foi ali que me encontrei

foi ali que renasci

foi ali a plenitude

em que desabrochei

e que cresci

Antiguidades

2011-11-10T10:24:00.000-08:00

-I-

para sempre há de ser e será

teu olhar no meu olhar

minhas pernas entre as tuas pernas

sob um só lençol nossos corpos

-II-incompleto

por mais que te escreva e descreva

sempre restará um poema a ser escrito

um enigma a ser decifrado

uma palavra por ser dita

uma lágrima que eu ainda náo tenha vertido

ou que não tenha te feito verter

um sorriso que ainda não tenhas me me feito

uma declaração que não ousei

uma ousadia que jamais haverei de declarar

-III-tola vingança

pedaços de mim

espalhados no chão em que pisas

sujam de sangue teus saltos

sem desviar teus passos

-IV-De tantas verdade e mentiras

Sou uma verdade

que um dia me menti

e de tanto repetir

acabei acreditando

és um mentira

que julguei ser verdade

pois só o tempo abre os olhos

velados pela luz

-V- Desencontro

Ela tanto me esperou

que virou pó

dissolveu-se no vento

depôs-se em meu caminho

e sujou meu sapato

(Meu reino por um engraxate)

-VI-

Neste túmulo

muitos sonhos

jazem

enterrados

-VII-

Quero a ventura

de três amanheceres

o Sol despontando no horizonte

e os seus reflexos

nos teus olhos despertados

VIII- CREDO

CREDO

creio

piamente

em tua boca

e no céu

que lá existe

(único céu

que ainda me resta

: o outro

para sempre

jaz perdido)

creio no santo poder

dos teu olhos

sobre meu ser

(dos meus

inconfessáveis pecados

faz be-atos)

sob a luz

que emanas

em meu caminho

tudo é sagrado

mas se na escuridão

de tua lamentada ausência

trevas

(só a luz do teu olhar

acende meus faróis)

creio sobretudo

na divindade

de tua pélvis

(apaixonadamente

ali mergulho

: batismo de sangue)

teus olhos são-me guias

abrem olhos antes cegos

a verdade que mora em teu ser

dissipa nuvens eternas

do contumaz ceticismo

que me anuvia

derrete seu calor

neves sempre brancas do meu gelo

trocaria a eternidade

por um breve momento ao teu lado

e todas as minhas idades

vividas ou ainda por viver

todos beijos que já sonhei

por um único beijo teu

resignar-me-ia até à eterna dor

para ter um breve instante do teu amor

-x-

Montanhas

Montanhas entortando o horizonte, entortando o céu que é plano. Deixando curvas nas dobras do mundo, criando vales e torrentes, recortando a terra, derrotando o igual, violando o tédio, violentando a esfera.

Esfera oca cheia de pontas, espinhos, carrapicho. Ali, nas montanhas, é que nascem os rios! E os rios transportam os sedimentos que adubam os solos, Solos com sede de sedimentos, Seres com sede de sentimentos. Eu com sede de ti. Nós com sede uns dos outros. Seres vivos com sede de vida.

Filhos! Resultado da sede que a vida tem de si mesma. Eu amo porque sou um rio com sede de rios, vida com sede de vida, rio e sede da vida, dos peixes, peixe com sede de peixes.

Sorvo cardumes de um só gole. Rios que são serpentes que se estendem nas planícies para tomar Sol.

Montanhas! Saiam da frente do meu Sol. O Sol é meu! O Sol é teu, é nosso.

Mas aqui, nesta parte que estou da Terra, pega uma luz do Sol que vem de uma parte do Sol que é minha, pois se sou dono da luz, sou dono da fonte desta luz. Sou dono de uma parte do Sol! Sol que ilumina montanhas escuras, florestas sombrias. Pelas frestas de tuas copas, floresta, deixas passar um pouco da luz do Sol. Mesmo que seja uma nesga, perdes um pouco de tuas sombras e o Sol perde uma da luz que o consome, mas os seres que te habitam ganham um pouco mais de vida.

Esta estranha relação que tens com o Sol me ensina que quando se perde algo em algum lugar, em algum tempo, necessariamente alguma outra coisa se ganha em algum outro lugar em algum outro tempo.

Não há ganho sem perda, nem perda sem ganho. Isto me faz conter meu desejo de ganho, por não querer provocar uma perda, isto me faz aceitar minhas perdas, pois houve ao mesmo tempo um ganho.

As montanhas desafiam com suas escarpas os alpinistas à escalada. Escalar montanhas, subir degraus, este nosso destino. Somos todos alpinistas. Havia uma montanha que nunca um alpnista ousara escalar. Mas aquele alpinista, ah, aquele alpinista, ousou. Suas chances de voltar eram mínimas, mas o que não é arriscado? Contra tudo, contra todos ele ousou. E fracassou na primeira tentativa, mas, depois daquele fracasso, ficou mais fácil escalar montanhas que antes eram difíceis.

Quem tenta o inalcançável pode conquistar outras coisas. Mas, se pensam que ele desistiu da escalada, estão enganados. Aquela montanha era a montanha da sua vida. Por nada deixaria escapar aquela conquista. Nem que fosse à custa de ossos quebrados ou da vida.

Se ele não tentasse de que valeria a vida. E errar não era problema. Ele errara outras vezes, nem por isto desistira, nem por isto se sentira derrotado. Haveria de chegar o momento da definitiva conquista. E ele tudo fazia, tudo conseguia, por ter um propósito.

Por isto mesmo nem vou dizer se ele conseguiu escalar ou não a montanha da sua vida. Nestas histórias vale mais a luta do que a conquista. Vencedor é aquele que enfrenta suas montanhas, não aqueles que a conquistam. A grande conquista é a conquista de si mesmo.

Benno Assmann

2011-11-01T12:53:00.000-07:00

Há um silêncio profundo que me cerca e eu o sinto cada vez mais. Ouvir as vozes do silêncio mesmo em meio o barulho caótico da cidade é difícil e exige um longo aprendizado. É que o silêncio vem de dentro, enquanto o ruído vem de fora e só faz atrapalhar. Poucas palavras são melhores do que muitas. Uma palavra é melhor do que poucas. Nenhuma palavra é o céu. A tagarelice: eis aí o inferno. Ouvir o silêncio é ouvir a si mesmo. Só se aprende com esta voz que vem lá de dentro das profundezas da alma. Um longo palavreado equivale à ignorância.

Tenho essa mania de me entender sem palavras. Mas a dificuldade é que sem palavras não consigo me fazer entender, nem consigo entender a mais ninguém. Portanto, não perguntem o que eu acho de mim, pois mesmo que soubesse, não saberia dizê-lo. Nem procurem saber o que acho de alguém, não faria nem idéia do que dizer.

Sigo silenciosamente os passos de quem diz pouco. Há uma muda compreensão entre os silêncios. Afasto-me dos que falam muito. Nada deles entendo e sua esfuziante alegria, me parece até tristeza disfarçada.

Quem está feliz, tem a vontade de ficar quieto, pois está em paz. O amor se dá por troca de olhares. Toda palavra parece demais para os que amam. Já o ódio é feito e demonstrado por muitas palavras. Vociferam os oradores seus discursos ácidos e ferinos. O desespero é demonstrado em longos ensaios, em volumosos tratados. A felicidade e o amor não constam dos dicionários.

-x-

meu poema é tal e qual uma flor
que no quintal esquecida
desabrocha encantada
sem iluminar nenhum olhar

sem que chame atenção
do mais pobre leitor
e se não há quem o leia
que importa que a veia
palpite tão intensamente?

melhor seria calar esse verso
ou escondê-lo em um baú
enterrá-lo no quintal
para que se alimente a terra
do sal de minhas lágrimas
que um dia caíram sobre o papel
em que alucinado os compunha

quem sabe um dia vire flor
e um olhar passageiro e vadio caia
sobre a pétala colorida e comum
que distraído a entreveja
e isso ilumine o seu coração

-x-

Dai-me Deus os dados
para lançá-los por terra
e ver o que me diz a sorte

Dai-me Deus os dedos
para explorar teu seio
e me salvar da morte

Dai-me Deus os fatos
para espalhar sereno
e me sentir mais forte

Dai-me Deus os dias
para esperar tranquilo
a paz sem fim da morte

(e eis-me aqui perdido
por estar sem ti
sem destino e sem um norte)

Eu e o Silêncio

2011-11-01T04:25:00.000-07:00

2011-10-28T08:06:00.000-07:00

A ansidade é minha grande inimiga. Eu ignorei alição das flores e sua forma serena e tranquila de esperar o Solnascer, de estender suas pétalas sem pressa, sorver a luz do dia ou asgotas da chuva, confomar-se com o que vier. Sempre desejo o oposto doque a natureza me provê. Chove quando eu queria que fizesse Sol e oSol queima impunemente minha carne quando o que queria era umarefrescante chuva.

Sou apressado e quero que as coisasvenham antes da hora. Tenho pressa em viver e acabo deixando a vida delado. Não sinto o cheiro de terra molhada pela chuva, não prestoatenção no Sol se pondo e as canções nunca chegam ao fim.

Aprenditantas coisas, mas esqueci de aprender o que era essencial, pois quando"você trata cada situação como uma questão de vida ou morte, morrerámuitas vezes" (Dean Smith). Este o meu problema, ficar morrendo muitasvezes por dia na ânsia de viver muito. Tudo me é preocupante e sei quenão deveria temer, pois " a coisa que se deve ter mais medo é o própriomedo" (Montaigne) e "não há infortúnio maior do que esperar oinfortúnio" (Calderón de la Barca). Mas, apesar de tudo, eu temo.

Os problemas, nãosão problemas, mas medo, ansiedade, a espera de um infortúnio que sódeveria causar medo quando se tornasse realidade. Pode-se perfeitamenteprecaver contra infortúnios sem sofrê-los, mas não é isso que faço. Eusofro por golpes imaginários.

Sei o que devo fazer, mas de que me adianta o saberse não sei aplicá-lo? Será que o saber é uma coisa que só vale quandojá não serve? Pois é só quando estamos velhos que nos arrependemos denão ter aproveitado a juventude. Reclamamos da falta de tempo, mas nãosabemos o que fazer com ele quando ele sobra e acabamos ficandoentediados. São perguntas que me faço, que sei responder, mas asrespostas de nada me servem, pois não as aplico.

-x-

Perdura verso que escrevo
muito e muito além
deste seu pobre autor
sobreviva ao nobre sentimento
que um dia o inspirou
e mesmo muito depois
de sua amada não mais ser sua
e de muitos outros a terem amado
que sobreviva o sentimento
no calor pulsante do verso
e mesmo após a explosão
da imensidão do universo
que ainda alguém o diga
com profunda emoção

e mesmo quando as mãos
descarnadas e enrugadas
do seu encarquilhado escritor
não puderem segurar nem um lápis
que ainda exista a lembrança
desde imenso e eterno amor

2011-10-24T05:45:00.000-07:00

era menino
e havia um campo
no qual sonhava amar
mas quisera ter amado em qualquer lugar

( o amor não veio)

o campo é hoje feito de cinzas
os sonhos morreram
o amor se acabou
o menino cresceu
ficou forte seu corpo
mas um coração desapaixonado
repousa calado em seu peito

(quisera ser fraco, mas ter amado
pelo menos por um dia)

o rapaz que ontem seguia em frente
sem medos
envelhecido precocemente
prefere agora ficar quieto
no seu lugar
na segurança absoluta do nada

-x-

Acordou, olhou para os lados. Não sabia onde estava. Voltou a dormir. Em seu sonho (que, como nas televisões e fotrografias antigas, era em preto e branco) nada viu. A escuridão mais absoluta o cercava (tanto na vida como no sonho). Seu coração estava gelado, mas a pele ardia em febre. Morreu assim, solitário e adormecido. Não sentiu a vida, nem sentiu a morte. Ninguém chorou por si, nem compareceu ao enterro. Hoje, ninguém se lembra dele e o local onde foi enterrado nascem flores ao acaso. Foi assim seu ocaso.
Mas, em uma outra parte do globo terrestre, uma mocinha cheia de vida cantava a canção da moda.
Numa floresta nem tão distante, gorjeava alegremente um colorido passarinho. Num lago azul pululavam pexinhos. Todos eles e até as flores que brotejam nos bosques, as cascatas que se projetam incólumes nas pedras e todas as coisas que não sabem se são tristes ou alegres, mesmo essas ignoravam totalmente o destino dos que foram abandonados.

2011-10-04T04:52:00.000-07:00

Comia sempre filé com fritas. Quando foi sequestrado, os bandidos o obrigaram a comer feijoada. Ele gostou bastante. Não de ser sequestrado, é claro, mas de feijoada.
-x-
Sempre comprava o mesmo modelo de televisão. Até que última delas queimou. Não pode substituir, pois o modelo havia saido de linha. Ele passou a ler mais. Nunca imaginara que naquele monte de letrinhas agrupadas em palavras, frases, parágrafos, em páginas e capítulos pudesse ter tantas coisas mágicas.
-x-
Por segurança, atravessava a rua sempre no mesmo lugar, o que não impediu de ser atropelado e morrer logo em seguida.
-x-
Sempre a mesma coisa, todos os dias. Eu sou assim, tu és assim também. Nós todos somos assim. Essa a tendência das pessoas. Viciar, repetir, fazer sempre igual. Mas é tão bom viver um dia diferente. Talvez pareça menos seguro, mas não é. Os dias são diferentes quando aprendemos ou quando viajamos para outro lugar, conhecemos novas pessoas. E isso faz muita diferença.
-x-
Ele rezava e pedia, mas Deus não ouviu suas preces.
(ele nada fazia para ajudar)
-x-
Ele chorava, sofria e clamava por ajuda, mas ninguém ouivu os seus lamentos.
(ele antes nunca havia se preocupado com ninguém)
-x-
Ele morreu abandonado, sozinho, querendo tanto ter alguém por perto.
(tantas vezes desprezou a mão estendida)
-x-
No terreno árido e baldio, uma flor nasceu sozinha. Quem vai plantar outras flores e ajudar a transformá-lo num jardim?

Formigas, pianos ... (III)

2011-09-28T11:38:00.000-07:00

No dia seguinte, fui investigar o endereço. O entusiasmo inicial já havia abrandado. Talvez a luminiscência do piano fosse causada por uma tinta fosforescente, talvez o talismã fosse uma medalhinha comum. Talvez tivesse caído depois sobre o piano e não tivesse absolutamente nada a vez com ele. Talvez o toque encantador e mágico de suas teclas fosse minha imaginação que muitas vezes ferve e vê as coisas muito mais brilhantes que elas são de verdade.
A alma dos poetas possuem esta desvantagem de suporem mais do que o deve ser suposto, encontrarem muitas coisas onde não há nada e de ver o que não existe. Uma desvantagem dourada, pois colore o mundo, faz dele um lugar cheio de graça, transforma as coisas comuns em aventuras, a realidade em sonho.
Na rua das Marrecas número 12 não havia nada. Havia o número 10 e o número 14, mas não havia o número 12.
Bati na porta do número 10 e uma mulher de face sombria e olhar soturno atendeu.
- Bom, dia. Você poderia me dizer se já funcionou uma fábrica de pianos ou coisa parecida nessa rua?
- Não, nunca ouvi falar...
- Já existiu um número 12 nessa rua?
- Não, nunca ouvi falar...
- Você mora há quanto tempo aqui?
- 30 anos.
- Obrigado. Tenha um ótima dia.
Ela fechou a porta sem dizer nada. Sombria, soturna e ... lacônica. Ao contrário de mim.
Bom, fui ver no número 14. Bati à porta e atendeu um homem bem jovial, alegre e sorridente. Respondeu que havia tido um número 12, que hoje era 10 (aquele da mulher sombria), mas que a prefeitura havia mudado a numeração. Diziam que o fabricante só havia produzido um único piano, que depois disso, o luthier havia sumido misteriosamente. E era só isso que sabia. Que se quisesse saber mais, procurasse o sábio mestre do templo da colina que ficava no final da rua. Agradeci e ele se despediu entusiasticamente de mim. Quem me dera ter tanto ânimo quanto ele.
Fui até o final da rua e, onde eu jurava que não havia colina alguma, havia sim, uma colina verdejante com muitas árvores e em seu alto havia um lindo templo.
Subi até o tempo e pedi para falar com o sábio mestre do templo, no que fui prontamente atendido.O velhinho, de barbas brancas, olhar penetrante e vivo, me recebeu como se já me esperasse:
- Bom dia. O que o Grande Detetive de Pianos Desaparecidos deseja nessa humilde casa?
- Eu queria saber sobre o piano da casa número 12, um piano que encontrei ontem dentro de uma caverna.
- Sim, o Piano que Ilumina os Ouvidos do Mundo! Aquele que foi fabricado pelo Grande Artesão das Cordas, Martelos e Teclas, o Príncipe dos Sons Mágicos do qual nunca mais se soube. Ele nunca se dignou a pisar neste humilde solo.
- Esse mesmo piano.
- Ora, todos sabem. O Piano de Todos os Compositores sumiu junto com o Pai Celestinal da Construção de Pianos. E se o piano reapareceu, certamente o seu Mestre e Senhor, o Grande Reponsável pelos Maravilhosos Sons que o Mundo Pode Emitir, retornará em breve.
- E quem é a pessoa que mora no 10, que antes era 12, e que não sabia nada do que se passou do piano e seu mestre?
- Ora, aquela é a irmã do Grande Mestre, que enlouqueceu com o seu sumiço e mergulhou na profunda escuridão do esquecimento. Ela imagina que todos os dias se transformaram em piano, julga a aparência das pessoas pelo quanto se parecem com um piano.
Nada mais consegui arrancar do velho sábio.
Quando desci de volta para a rua, a colina, o templo, tudo havia sumido. O mundo desmoronava a olhos vistos e não vistos.
A única certeza é de que só o piano era real, apesar de não ter tanta certeza disso, pois a colina antes não existia, eu podia jurar, e agora já não existia novamente, e quem me disse tudo sobre o piano era um velho e sábio mestre do templo de uma colina que antes não existia e que, por isso mesmo, não existia também.
Poderia ser um sonho, uma fantástica alucinação, e eu poderia muito bem estar ficando doido.
A única coisa que apontava contra essa hipótese era que os doidos não fazem a mínima idéia de que estão doidos e eu fazia. Me deu aquela súbita impressão de ter fumado uma maconha estragada.
Voltei para casa e tombei na cama. Dormi de roncar.
Acordei no outro dia e fui direto para a caverna. Que caverna, qual nada! Onde antes havia uma caverna, hoje existia apenas o chão. Sem formigas, sem piano, sem nada. .. apenas chão em toda sua sólida, inerte e inexpressiva frieza. O chão com toda a imundície das ruas. Havia tudo sido um sonho.
Voltei desconsolado para casa, tendo a certeza que nunca mais veria o piano nem poderia apreciar seus maravilhosos poderes mágicos.
Cheguei, tomei um banho para relaxar, mas uma incoveniente e mesquinha campainha de porta berrou alucinadamente. Fingi que não ouvia. Ela berrou mais alto e estridente ainda, como se fosse a uma escandalosa antítese do meu piano mágico. Fui abrir, pingando pela casa, envolto numa toalha.
- Encomenda. Um piano!
- Piano, que piano?
- Está aqui, o senhor mesmo o comprou, o endereço está certo.Era o piano mágico e brilhante de um verniz novinho em folha que eu havia comprado e alimentou meus sonhos. Nem sequer lembrava. Enquanto o talismã, esse nunca havia existido fora do meu próprio pescoço. Agora é só começar a estudar e praticar piano.
As coisas nem sempre acabam como se espera. Às vezes elas acabam de uma maneira bastante comum. Essa é a dor do artista.
FIM

De formigas e pianos ... II (continuação)

2011-09-21T07:07:00.000-07:00

(é preciso ler o post anterior pois se trata de sua continuação)Entrei com cuidado na caverna e me aproximei do piano. Era um piano bonito, coberto pela poeira dos tempos. Sob a poeira, se via uma coisa surpreendente. Parecia luzir a superfície no piano como se fosse novo e não um piano abandonado numa caverna. Seria um piano mágico? Um piano que não se precisasse saber música para se tocar, um piano que se tocava sozinho. Talvez um piano que concedesse uma dádiva:- Eu sou um anjo sob a forma de um piano abandonado. Eu te concedo uma dádiva ao sabor de sua escolha. As opções são as seguintes :1 - sabedoria plena;2 - a Beleza;3 - 10 milhões de dólares.- Eu escolha a sabedoria!De repente, uma luz ilumina minha cabeça e digo - Putz! Porque não escolhi os dez milhões?É uma piada que li num livro recentemente.Acordo do meu devaneio e ali está : um piano que parece mágico, mas que não é mágico. Ora, apesar de não serem mágicos, os pianos são todos eles mágicos, por conterem em si a harmonia e morarem em seu interior os Mozarts, os Bachs, os Beethovens, os Lizts.Quem guardar a música em sua alma será invencível. Quando se cantarola ou se assobia uma canção, pode-se enfrentar qualquer situação. Até a dor faz passar esse santo bálsamo chamado música. Muita gente reza e pede à Deus. Eu canto, e esta é minha forma de falar com Deus.Sopro a poeira de sua superfície e o brilho quase me cega.Uma placa dourada diz:PIANOS EDELWEISS, RUA DAS MARRECAS AFOITAS, 12Eu ia procurar depois aquele endereço na tentativa de recuperar a história daquele piano. Levantei a tampa e vi que as cordas e martelos estavam intactos. Pressionei uma tecla e ouvi o som mais puro e cristalino que já ouvira um piano tocar. Apesar de um ser uma pessoa absolutamente cética e pragmática não havia como descartar a hipótese, já agora bastante sensata, daquele piano ser mágico. Alguma prova irrefutável que me fora enviada para mostrar o quanto estive errado ao escarnecer dos crédulos. Mas, por outro lado, poderia haver alguma explicação. Pode ser que num momento futuro houvessem inventato a máquina do tempo e, num acidente, enviaram (será que é certo usar o passado para descrever um evento futuro?) ou enviarão um piano no lugar de um cão ou de um gato como o fizeram ao inciar a exploração do espaço. E aquele piano, por ter sido feito (ou virá a ser feito) com uma tecnologia mais avançada, teria um som mais puro e perfeito que os pianos atuais. Viu? Sempre se consegue uma hipótese lógica para explicar as coisas, se bem que essa aí não tem nada de lógica.Daí percebi que sobre o teclado repousava serenamente uma medalha, algum tipo de talismã deixado fortuitamente. Havia algo de tenebroso na luz que emanava daquele talismã que me assombrou. - Pode ser um talismã mágico - foi meu primeiro pensamento. Ri à beça de mim mesmo por isso. Resolvi deixar as coisas como estavam e sair da caverna pois já começava o morrer o dia e os primeiros laivos da escuridão, tons violáceos, projetavam seus tentáculos sobre a luz do dia, como um polvo que engole sua vítima. Cumpria cobrir a entrada da caverna com folhas e tábuas que se espalhavam pelo campo de forma a ninguém descobrir o meu segredo. Mal passava gente naquele ermo terreno baldio e minhas chances eram boas da descoberta ficar intacta até a minha volta. (continua)

Formigas, pianos e tudo mais

2011-09-12T08:03:00.000-07:00

Minha brincadeira predileta era observar as formigas. Ficava curioso ao perceber que faziam de qualquer lugar uma trilha, um caminho, uma estrada. De duas vias. Umas iam enquanto outras voltavam. E se colocasse uma pedra no meio do caminho delas, elas ficavam por um tempo meio perdidas, mas acabavam encontrando o outro lado da trilha. Sempre andavam em fila e dava para perceber que as que iam estavam de mãos vazias e as que voltavam sempre traziam alguma coisa. A estrada das formigas tinha numa de suas extremidades um formigueiro e no outro uma fonte de comida. As formigas estavam sempre roubando a comida de um lixo, de um piquenique ou de uma cozinha. Roubavam qualquer coisa. Certa vez eu vi uma formiga solitária e muito grande, uma mandacaru, uma das maiores espécies de formigas da fauna brasileira, carregando um osso de galinha deixada inadvertidamente na área de piqueniques de um parque. Os formigueiros são construções estranhas... e perigosas. Suas pernas correm perigo se por acaso vier a pisar num deles. Isso já me aconteceu muitas vezes.
Estive recentemente num templo budista e na área do templo o caminho das formigas era sinalizado com cavaletes e avisos de respeitar os seres vivos.
Certa vez, estava eu nesta brincadeira de procurar onde era o formigueiro de onde vinha uma estrada de formigas. O interessante nessa estrada é que as formigas voltavam, mas não iam. Quer dizer: só tinha formiga voltando, mas nenhuma indo. Procurei a boca do formigueiro, mas senti o solo próximo à boca do formiguei instável. Contornei o formigueiro e vi que o solo logo abaixo havia desmoronado por causa das enxurradas de verão. Observei que as formigas entravam no formigueiro, mas caiam no espaço vazio que se formara no lugar do formigueiro. Cavei um buraco ao lado e fui lá à minha casa buscar uma lanterna. Olhei lá dentro da caverna e vi que se formara uma caverna. Na caverna, que devia existir a muito tempo e apenas a chuva removera o solo que a escondia, vi um piano de cauda. Um imenso piano de cauda. Como poderia ter chegado aquele inusitado objeto àquele lugar ermo. Há quanto tempo estaria o velho piano naquele lugar.
Os pianos são instrumentos belos. Na forma e no som. Pelo menos os pianos afinados, o que não devia ser o caso daquele piano. Certa vez eu vi um piano num banco de areia. Quer dizer, vi uma foto. Iam fazer uma gravação, mas a maré encheu e tiveram que abandonar o piano. Será alguma outra história interessante teria feito aquele piano parar numa caverna.
Podia ser um ermitão. Um famoso pianista, desiludido com o mundo, resolvera se recolher numa caverna e terminar seus dias apenas tocando e tocando. E o que ele tocava? Mozart, Grieg e Beethoven. Jazz, samba e blues.
Mas podia bem ser uma história bem diferente.
O piano já não produz mais o mesmo som de outros tempos. Não se conseguia mais vender aquele trambolho e se teve que abandoná-lo. Mas as pessoas logo reclamavam – Ei, não vai abandonar essa coisa imensa aí. Procure outro lugar. Pode ser que o tenham enterrado ou procurado uma caverna no meio do nada. Qual o destino das coisas que ocupam espaço e não servem mais para nada? Não importa mais quantos belos e maviosos sons que tenha um dia emitido, nem as melodias e a valsas que embalaram sonhos e danças. Só importa o que é agora, apenas um grande, inútil e espaçoso trambolho.
Resolvi cavar mais o buraco. Sei que era perigoso, que a caverna toda poderia desmoronar e que poderia morrer ali, mas a curiosidade foi maior. É que a realidade pode ser mais impressionante que imaginação. Sei, nem todos vão concordar comigo, mas é um argumento invencível este:
Premissa menor : a imaginação é a recombinação da realidade conhecida.
Premissa maior : o conhecido é apenas parte da realidade.
Conclusão : a imaginação é apenas parte da realidade!
E aquela realidade prometia bem mais do que prometia a imaginação.
(continua)

A respeito de olhos e mãos

2011-08-26T16:06:00.000-07:00

Às vezes, eu entro em um ônibus e procuro uma pessoa que me desperte algum interesse. Qualquer pessoa, não importando quem seja, que chame a atenção por qualquer coisa. Pode ser o corte de cabelo, o jeito de sentar ou simplesmente o olhar. Algumas vezes me interesso por todas as pessoas. Cada um tem um jeito só seu.
Na verdade, com o tempo, aprendi que o mais importante são os olhos. Pois os olhos são os espelhos da alma. E as mãos também, é claro, não posso deixar de citar, pois as mãos revelam muito sobre a idade e a atividade externa.
Nas mãos está o caráter, a forma como se exterioriza o interior da pessoa. As mãos complementam os olhos, mas se há olhos sem mãos, nunca há mãos sem olhos. Pois há pessoas que possuem um intenso interior mas não sabem ou não querem exteriorizá-lo. Se não há interior, não haverã o que exteriorizar. Por isso, minhas melhores escolhas são feitas através das mãos e dos olhos. Com o tempo, foi me tornando um especialista em olhos e mãos.

Há diversos tipos de olhar. Há olhares que são perdidos. Olham alguma coisa além do campo de visão, imaginam. São olhos sonhadores. Os sonhadores são interessantes não pelo que fazem mas pelo que imaginam. Fico a me perguntar o que sonham.
Normalmente, suas mãos não os acompanham no interesse, pois são tíbias e inseguras assim como seus atos. Não conseguem realizar na vida o que sonham, por isso apenas sonham e o sonhar já lhes basta. Os que têm olhares perdidos eu gosto bastante de investigar e conhecer, pois são fonte eterna de novas idéias. Desvendar seus sonhos é o grande desafio.

Outros olhares são sedutores. Os olhares dos sedutores são voltados para a fora. Pois a sedução se faz por causa do seduzido e também por causa da platéia. Ao sedutor não lhe basta a conquista, mas sua notícia e publicidade.
O sedutor revela uma alma pobre que ludibria e faz parecer rica. Quantas vezes nos
decepcionamos ao desvendarmos a fundo um sedutor. Muito prometem e os seduzidos, que se atraem pelas suas promessas, logo percebem o engano e seguem seu caminho. Por isso o sedutor está fadado a conquistar, sem jamais manter os reinos conquistados por muito tempo, assim como aqueles corajosos consquistadores que não sabiam administrar seus reinos e logo os perdiam. Fazem uma longa lista de suas conquistas, mas nunca possuem nada de realmente seu. Mais vale para o consquistador o método que os resultados que obtém.

O olhar falso, dele me afasto. É o mais perigoso e cruel de todos os olhares. No começo da minha brincadeira de busca ao tesouro (pois desvendar o que há por trás dos olhos equivale a descobrir um tesouro), me era desafiante procurar os olhares falsos e revelar a sua falsidade e apresentá-la ao mundo. Tal como Maquiavel fez ao tirar a carapuça delicada e agradável que disfarçava o terrível Príncipe. Mas tantas vezes me dei mal, pois os de olhos falsos são traiçoeiros, cínicos e ladinos.

Os olhares misteriosos são os mais difíceis de decifrar. Olhos de Mona Lisa, pois não se sabe muito bem o que querem apesar de se saber com certeza que querem, pois o desejo é a grade fonte do mistério. Todos desejam alguma coisa, embora cada um deseje uma coisa diferente.

Há olhos carentes, pedintes, necessitados. Olhares solitários, olhares que se escondem sob máscaras. Olhares hipócritas ou dissimulados, mas desses já andei falando. Há olhos que são, simplesmente são, pois são eles mesmos, sem maquiagem, crus, em carnes e líquidos.

Olhares que são vermelhos, mal-dormidos e insones. Olhares leitores que correm e saltam desesperados ou tranquilos sobre as palavras inquietantes ou reflexivas de jornais ou livros. Há olhos cativantes. Já fui cativado tantas vezes por raros olhos sedutores. Mas a respeito desse é melhor calar.

Há olhos caridosos, olhos que vêem com dor e compaixão as misérias das ruas.

Por outro lado, acompanhando a diversidade colorida dos olhos, há outro tantos tipos de mãos. Mãos nervosas e inseguras Mãos perdidas, mãos carinhosas, todos os tipos de mãos. Grandes, pequenas, rugosas ou delicadas. Minhas mãos são finas. dedos largos e pequenos. Os tipos revelados pelas mão são interessantes mais superficiais, para quem ama a profundidade - sem jamais de pedir para se deixar a profundidade de lado em certas circunstâncias, como diz a canção de Belchior.

Porém, se os olhos revelam a alma, só o fazem quando se olha nos olhos diretamente.
Os olhos fugidios são potentes disfarces. Nunca consegui desvendar olhos fugitivos.
As mãos, por sua vez, como não podem fugir, não podem jamais mentir.

O ônibus não precisa ser um ônibus. Pode ser um trem, avião outro meio de transporte, sendo o ônibus apenas o mais comum, um ônibus qualquer, que vai a qualquer lugar, pois o lugar não importa, apenas importa o que o ônibus leva em seu interior, e só aí o lugar é importante. Os tipos que vão a cada lugar não são os mesmos. Há os ônibus que vão para os subúrbios, assim como os que vêm de lá. Ônibus de turistas, internacionais, que levam e trazem gente dos aeroportos. Há tipos centrais e periféricos. Neless se encontra a mais alta diversidade humana, com todas suas belezas, mazelas, tragédias e felicidade. Um antro colorido e multifacetado.

Certa vez, seguia eu num ônibus destes centrais e comuns. E ia brincando do meu joguinho por demais divertido. Entre a multidão que habitava aquele ônibus, eu observei aquela terrível combinação dos olhos fugitivos com o único possível disfarce das mãos : as luvas.

Entrei em pânico, pois já estava acostumado a ter fartos indícios de cada pessoa e aquela me deixava perdido. Não podia provar, mas tinha certeza das intenções escusas daquela figura. Se eu o denunciasse me tomariam por louco certamente. Preferi abandonar imediatamente a viatura e fugir para bem longe. Mais tarde, estampado nas manchetes dos jornais estava a tragédia que se seguiu. A figura estranha sequestrou o ônibus e o levou para um lugar ermo onde assassinou com requintes de crueldade cada
um dos passageiros e depois se matou da maneira mais inexplicável possível .Alguma vingança estapafúrdia contra a sociedade, algo que vez por outra acontece nos dias de hoje.

Pelo menos daquela vez meu joguinho me salvou a vida, mostrando que o bom observador tem certamente uma vantagem para si. Pena, realmente, que não pude ajudar aquelas pobres pessoas. As pessoas são por demais incrédulas na perspicácia e no conhecimento. Até eu explicar como teria desenvolvido a minha estranha habilidadfe, o povo já teria cansado de ouvir e perdido todo crédito em minhas palavras. Elas preferem as coisas do além, misteriosas e ocultas. Quem dera eu estivesse usando um turbante ou escrevesse numa famosa coluna de astrologia. Eu poderia ter tentado dizer que tivera uma premonição, tipo Juscelino da Luz, que prevê as coisas depois delas terem acontecido, mas é seria coisa bem incerta isto funcionar e que, por outro lado, bem poderia ter precipitado a ira do psicopata, mas eu não sei ser assim, diferente de mim.

2011-08-25T17:46:00.000-07:00

Sorriu, quando todos esperavam que chorasse, e isso fez toda a diferença, pelo encanto que provocou. Mas não foi para isso que sorriu, mas, sim, por achar a vida engraçada. Ele sempre ria de tudo. Por outro lado, há pessoas que só choram, mas ele nunca as conseguiu entender.

-x-

Lara era a mais desejada menina da sala. Osvaldo, o apaixonado tímido que fazia todas suas vontades. Mas ela era toda olhos para Nando. Nando, o gostosão da turma, adorava ser cortejado e dava corda para Lara. Mas nunca a amou. Pois só conseguia amar a si mesmo. Além disso, ele gostava de perseguir Osvaldo, fazer ele de tolo. Silvinha, apesar de se um pouco feinha (na verdade ela não era, só não sabia se ajeitar muito bem) gostava de Osvaldo, pois ele era um doce de pessoa. Inteligente, educado, calmo, carinhoso. Era tudo que uma moça poderia querer. Mas Lara ainda não sabia disso e prefiriu o gostosão. Passou-se o tempo e Osvaldo e Silvinha namoraram, noivaram e casaram. O tempo fez de Osvaldo um rapaz maduro, bem sucedido, mas ainda mais carinho e doce. Silvia é muito feliz. Aprendeu a se arrumar e acabou se transformando numa mulher cheia de classe. Nando e Lara casaram também. Mas Nando criou barriga e arrota toda hora a cerveja que entorna aos montes. Lara envelheceu rápido de tão infeliz. E olha Silvinha de soslaio e tem muitos ciúmes. Ela dá bola para Osvaldo. Osvaldo ainda tem muito desejo por Lara, mas acha que não é e nunca foi para o seu bico. Aliás, foi a própria Lara que deixou isso claro desde o princípio.

O pior mesmo é que Nando desconfia de Lara. Acha que ela está o traindo com Osvaldo. Ele já até comprou uma arma e planeja em breve perpetrar sua vingança.

-x-

Laurindo se mudou para uma casa linda. Só que Laurindo é um menino e a casa é ao lado do cemitério. Laurindo morre de medo de alma penada, mas seu pais não ligam para isso. Certa noite, Laurindo ouviu um barulho. Se escondeu debaixo da cama pensando ser um fantasma. Mas era um assaltante que seu pai surpreendeu com a boca na botija. O assaltante, que não era besta, matou o pai e a mãe de Laurindo, mas não viu Laurindo debaixo da cama. Laurindo sobreviveu e jura até hoje que foi uma alma penada que deu cabo de seus pais. E muita gente acredita. A policia, pelo menos, nunca pegou o bandido, pois o outro mundo, o mundo do além, fica fora de sua jurisdição.

-x-
- Senhores passageiros do vôo 714 para Sidney, embarque imediato pelo portão 15.
Fortunato dirigiu-se para o avião, mas uma moça afobado se meteu em sua frente e perguntou.
- Este é o vôo para Londres.
- Não -respondeu fortunato, mas a lady entrou no avião assim mesmo exclamando.
- ai, meu coraçãozinho!
- Fortunato se sentou logo na segunda fila. Logo depois, ouviu-se no alto falante:
- Sra Ludmila Almeida, favor identificar-se a um dos comissários de bordo.
A senhora afobada levantou-se foi para a frente da aeronave e disse muito nervosa dirigindo-se a todos passageiros.]
- Eu sou esposa de uma pessoa importante que está atrás de mim, por favor me ajudem, ele quer me matar...
Logo em seguida, três policiais a prenderam e a retiraram do avião e ela aos berros:
- Socorro, alguém me ajude...
Todos reagiram como se ela fosse uma pessoa perturbada, inclusive Fortunato.

-x-

Suas bocas nunca se tocaram. No momento em que iam se tocar pela primeira vez, o avião caiu.

-x-

Aoutlet é um cão de rua. Ele vive a procurar ossos esquecidos nos lixos das casas. Um dia, ele achou um bebê abandonado. Não sabia que não são apenas os ossos esquecidos nos lixos, mas até bebês eles esquecem. Aoulet latiu alto, bem alto, até que uma senhora apareceu. Ele salvou o bebê. Hoje Aoutlet é carrachorro famoso, tem status de verdadeiro herói e não lhe faltam bifes suculentos.

2011-08-24T07:11:00.000-07:00

-x-

Todo dia fazia a mesma coisa. Até os passos contava e os sabia decor. Algumas vezes contava de trás para frente, só para ver se acabava a contagem no um.
Um dia quis fazer diferente e mudou seu caminho. Viu tantas coisas, tudo era diferente. Não estava acostumado com o caminho e se distraiu ao atravessar a rua (sempre aquela mania de contar os passos!), acabando por ser atropelado e morreu. Agora está morto (ou será que estava morto antes?).

-x-

Primeiro, doeu muito a separação. Mas foi curando, transformando-se em cicatriz. Por tanto tempo trouxe a chaga em seu peito que acabou acostumando. Virou apenas uma vaga lembrança. Hoje nem se percebe. O coração está pronto para sofrer mais um golpe e, por isso, ele anda soltando uns olhares sedutores para as moças.

-x-

Tomou um gole para ver se esquecia. Não esqueceu. Daí tomou um segundo, e nada.
Continuou tomando, até tomar todas. Esqueceu o que queria esquecer e hoje vive de lembrar que é sempre dia de beber.

-x-

Pela milésima vez escutou a mulher reclamando de tudo. Tudo o que fazia era motivo. E ele aceitava a reclamação calmamente mesmo quando sabia ter razão (o que nem sempre era verdadeiro). Um dia foi compra um machado. Usou uma desculpa qualquer, uma árvore que estava atrapalhando a vista do jardim, qualquer coisa. Chegou em casa com aquele embrulho esquisito e a mulher reclamou como sempre. Chegou a pensar em disparar um golpe certeiro no pescoço para silenciar aquela ladainha, mas acabou derrubando a árvore. Aguentou as reclamações por muitos anos até que se atirou da ponte. O corpo nunca foi encontrado. E mulher continua a reclamar apesar de falta de platéia.

2011-08-01T10:13:00.000-07:00

Rodrigo e Roberto eram amigos inseparáveis desde a mais tenra idade. Todos que os conheciam juravam que não havia no mundo amizade mais verdadeira. Inseparáveis, faziam tudo juntos. Iam ao cinema, saíam com suas namoradas, um visitava a casa do outro constantemente e suas famílias eram bem amigas também.

Mas nem tudo é como parece. E muito de hipocrisia havia naquela amizade. Pois Rodrigo sempre fora mais bem sucedido que Roberto. Suas notas na escola eram melhores, sua família mais rica, ele vencia todas as competições, enquanto a Roberto o destino destinava sempre os sobejos da glória do amigo. Não que ele fosse tão mal, porém o brilho intenso de Rodrigo ofuscava suas pequenas conquistas.
E como a água, que de tanto pingar acaba abrindo um grande rombo em uma pedra, o repetitivo segundo lugar de Roberto acabou por abrir um grande rombo em seu coração que passou inteiramente despercebido por todos.

A partir de então, toda vez que era bem sucedido Rodrigo em algo, no íntimo de Roberto consumia um ódio mortal, da mesma forma que se rejubilava intensamente ao menor insucesso do amigo.

Rodrigo, de maneira bem diferente, julgava verdadeira a amizade que Roberto lhe dedicava e nem por sombra desconfiava da inveja que o consumia. Roberto, por pura hipocrisia, fingia exatamente o contrário do que na verdade sentia e todos imaginavam que lhe contentava o segundo posto em tudo. Por pensar ser verdadeira a amizade que tinham, Rodrigo só falava bem de Roberto em sua ausência, mas em sua presença, buscando o crescimento do amigo, sempre lhe apontava os defeitos.
Roberto sabia que o comportamento de Rodrigo era muito superior ao seu, mas, ao invés de lhe admirar a nobreza e grandeza de espírito, sentia ainda mais inveja.
Não suportando mais o intenso sofrimento que lhe atazanava a alma e ódio mortal que queimava em suas entranhas, resolveu armar uma cilada para Rodrigo. Roberto sabia muito bem que Rodrigo gozava da mais absoluta confiança de seu chefe e que Rodrigo, por sua vez, confiava inteiramente tanto em seu chefe como em Roberto. Imaginou então que poderia se valer dessa excessiva confiança dos dois e a que Rodrigo tinha por si, para fazer com que Rodrigo caísse em desgraça junto ao chefe e que este, decepcionado, o mandasse para a rua. Seria uma ótima vingança.
Roberto sabia que quase diariamente Rodrigo recebia a missão de depositar o faturamento da empresa do dia anterior no banco. Ele recebia a quantia do chefe em um envelope. Uma vez por mês, no dia do seu pagamento, recebia dois envelopes ao invés de apenas um, já que um deles era o seu pagamento mensal. Neste dia, Rodrigo ia até o banco e fazia os dois depósitos um sem sua conta e outro na conta da empresa. Bastaria aproveitar uma distração para passar uma parte da quantia do envelope da empresa para o envelope do pagamento. Quando o chefe percebesse, perderia a confiança em Rodrigo.
As coisas nem sempre se passam como foram imaginadas durante a fase de planejamento e foi assim que ainda uma vez sucedeu.
Roberto, visitando Rodrigo em seu escritório, como era de costume, no dia do pagamento, aproveitou-se de temporária ausência do amigo para passar parte da quantia do envelope da empresa para o envelope do pagamento de Rodrigo. Rodrigo não percebeu nada de diferente e disse que tinha que ir ao Banco realizar os depósitos. Já no Banco, Rodrigo foi conferir as quantias e percebeu a diferença. Sem entender porque havia menos do que devia haver num envelope e no outro havia a mais a mesma quantia, resolveu voltar ao escritório para tirar a dúvida com o chefe.
No retorno ao escritório, num momento em que deveria ainda estar no Banco, dois homens armados o abordaram e quiseram levar sua valise. Infelizmente, Rodrigo reagiu, foi baleado e já não se encontra a partir de então entre os vivos. É um desses azares que podem acontecer a qualquer um. Um pequeno desvio do caminho, um esquecimento, talvez influenciado pelo bater da asa de uma borboleta, e o caos pode se instaurar em sua vida. Basta estar no lugar errado na hora que era para estar no lugar certo. E foi assim com Rodrigo. Se ele tivesse feito o pagamento normal, demoraria um pouco mais e seria outra a vítima daquele crime.
Quando soube o que tinha acontecido, Roberto enlouqueceu. Afinal, queria apenas um fracasso, uma vergonha, uma decepção na vida de Rodrigo e não a sua morte. E o ódio que sentia transformou-se de novo na grande amizade no orgulho de ter um amigo valioso. Arrependeu-se, se bem que já tarde e mais nada podia fazer. Pode-se argumentar que ele não poderia adivinhar o que aconteceria, que não foi ele nem a seu mando que ocorreram os disparos, mas não há como consolar aquele que padece de arrependimento. Ele se sente culpado e nada o demove dessa idéia.
Roberto tentou juntar os cacos que sobrara do mundo e foi viver uma vida solitária e de constrição. Hoje ele tenta por todos os meios se redimir. Tornou-se uma pessoa solidária que se afasta a todo custo da inveja e ódio e tenta ajudar a quem precisar sempre que pode, e ele sempre pode, essa é a verdade.
Uma alma de ouro se perdeu, mas uma alma perdida se salvou, ainda que a alquimia do tempo e do acaso não tenha podido transformá-la em ouro, talvez a tenha cunhado em finalmente em fina prata.

-x-

Lauro nasceu pobre. E sofreu muito na vida. Não teve que comer o pão que o diabo amassou pois nem pão havia. A fome é dura de agüentar.

Mas ele tinha uma coisa diferente de outras pessoas que passaram pelo que ele passou. Ele não queria aquilo e fez de tudo para mudar.

Começou fazendo pequenos serviços. Entregar compras, lavar carros, qualquer coisa. E o dinheiro ele guardava. Entrou para a escola, aprendeu. E como se interessava, era inteligente, logo se destacou.

Foi dando a volta por cima, melhorando de emprego. Não foi assim tão de repente. Foi aos poucos. De pouquinho em pouquinho se faz um montão. Mas tem que ir sempre na mesma direção e isso ele sabia fazer: ser persistente.

Ele fazia um pouco melhor, recebia mais e comia um pouco melhor e podia se concentrar mais e fazia seu trabalho um pouco melhor e ficava nesse ciclo indefinidamente. Quando deu por si, era pessoa bem situada na vida. Lembrou do que sofrera, mas parecia tudo já bem distante. Mas ainda que tenha subido tanto, ele percebeu que quando mais subia no aspecto material, tanto mais descia ladeira abaixo na esfera dos relacionamentos pessoais.

Pois conhecera, ao longo de sua escalada, pessoas que o ajudaram e que deram palavras de estímulo. Mas agora se cercava cada vez mais de hipocrisia. Num nível mais alto da escala social, as pessoas eram mais falsas. E aquele ouro todo que tanto o seduzira agora parecia ser o ouro de tolo.

Por isso, resolveu subir mais ainda. Talvez lá bem acima de tudo, como a paisagem que se vê do alto da montanha na qual a pequenez das pequenas feiúras somem e só se vê o que é belo, as coisa pequenas dos seres humanos não fossem vistas.

E subiu, e subiu, e continuou a subir.

Chegou á presidência da empresa. O máximo a que poderia chegar. E o que viu foi bem pior. A corrupção rolando solta. Lá em cima as pessoas são bem baixas. Quiseram encher-lhe a mão de propinas, mas ele não quis. Achava que ainda havia alguma coisa a preservar em si.

E, por isso, por jamais se vender, caiu, caiu e caiu. A queda foi grande, imensa, gigantesca. Espatifou-se, de volta, no solo da miséria. O bom filho à casa retorna.

Já não sabia como era tanto pior a miséria do que a torre de Babel a que tinha chegado. Torre de Papel.

Achou que estaria melhor no meio da escada. Era só fingir que não via, virar um eremita, não confiar em ninguém... e deixar de ser humano.

Conseguiu reconquistar a sua posição, aquela nem tão em cima nem tão embaixo. A posição do meio, a posição mais confortável que há. Não há fome demais nem bajuladores demais.

Nisso, conheceu um moço jovem e se viu nele. Pois o rapaz seguia-lhe os passos na escalada social. A história vive a se repetir e nada é tão novo quanto se pensa. Tentou aconselhar o moço, fazê-lo seu acólito. Mas o rapaz estava tão ocupado em seguir em frente que nem lhe deu atenção.

Acho que é melhor deixar as pessoas cometerem seus próprios erros.

2011-07-25T04:33:00.000-07:00

sem alarde
sussurando
bem baixinho
confesso
o (inconfessável)
amor secreto
em ouvidos
já sem vida

pois o amor tardio
escondido e arredio
foi além do tempo
além da vida e além da dor
e como um barco a deriva
singrou os mares
sobreviveu a tudo
durou mais que deveria

nem o Dia
nem a Noite
apenas o crepúsculo
em teu olhar

-x-

sorrir
apenas com olhares
sem mover os lábios
sem mostrar os dentes
é um segredo
que (em vão)
te ensinei

suas gargalhadas
ecoam pelo quatro cantos do universo

(triste o destino
do conhecimento sem uso)

suportar a dor
sem emitir sons
é um conhecimento intransmissível
-x-

há tantos túmulos esquecidos
gente que não causou lembrança
esculturas lúgubres erigidas
aos que não escreveram suas memórias

Não mentive um diário
nunca escrevi nada de mim
só esta póstuma página
em homenagem ao meu existir

(vou deixar uma frase incompleta ou paradoxal
gravada para sempre em minha lápide)

no túmulo deitar
sobre meu pútrido
e inanimado corpo
este derradeiro escrito

para que apodreça
como tudo que veio, passou e morreu
nas cinzas que se espalham nos campos
nas palavras que se perdem no vento
no buraco em que em vão se esvai
os grãos das areias do tempo

2011-06-14T07:53:00.000-07:00

é tão mais fácil

(e mais gostoso)

se surpreender
do que buscar
uma inútil explicação

exultei ao ver teus olhos
mas não soube dizer o que significavam

derreti-me
em teu semblante
mas não soube determinar
a origem do fogo que ali ardia

uma aura de mistério
separa tua visão
do teu estulto comportamento

feliz sou enquanto fluo na correnteza da vida
totalmente infeliz entretanto
quando busco a direção e em vão tento nadar

teu seio ereto me aponta e provoca
mas corres na oposta direção

só me resta fugir
errar de novo
(como tantas vezes errei)
e me perder em outros olhos
(como tantas vezes ousei)

-x-

como negar a poesia
que existe no leve voejar de uma borboleta
no bailado rodopiante de uma folha ao vento
ou nas carícias que se fazem os amantes?

sem poesia não há vida
e não fora o colorido dos versos
bem áridas e descoloridas

(e tristes também)

seriam as bibliotecas e as estantes

-x-

a poesia que nasce em mim
nasce como a relva que graceja nas planícies
sem pedir licença ou aplauso
se oferece sem saber de si

-x-

Diz-se através da poesia
tudo que se desejava ter vivido
mas que entretanto não se viveu
daí serem tão perfeitos os amores
ou tão lendárias e diáfanas as fontes
(e até mesmo etéreas e distantes as musas)
que são descritas nos poemas

como faunos ou quimeras
assim são os versos
e por isso nunca ultrapassaram
os limites intransponíveis que separam
a realidade da imaginação

-x-

pois eu tenho esse poder
que há poucos é dado
de amar em silêncio
e falar bem baixinho
o que tenho a dizer
e o que grita me fere os ouvidos
não acredito no amor
que é berrado aos quatro ventos
mas aquele que murmura a brisa
que farfalha nas folhas
que broteja nas fontes
e germina nas sementes da vida

2011-06-06T11:51:00.000-07:00

Não sei se proseio, se poeto ou outra coisa sem sentido a madeixa que rola sobre tua fronte, a lágrima que escorre sobre flancos de tua face e repousa feito pérola brilhante sobre a maciez dos teus lábios.

Quero deixar-te feliz nem que tenha que beber todas as tuas lágrimas e enfim secar teus olhos, reduzir o que embaça o brilho de tua íris, repousar sereno sobre o teu colo, descansar da embriaguez com que me embebes. E fazer de ti minha encomenda a prazo ou à vista, a perfeição que jaz em tua aura, ribombar versos troianos ou medievais nos teus ouvidos, deglutir teus beijos e te engolir inteira. Injetar-te venenosa em minhas veias e surtar, louco delírio, nas evolutas de teus suspiros. Nutrir-me dos líquidos que minam em teu sexo me alcoolizar nas finas emanações perfumadas de tua púbis, ser ourives e te esculpir nas minhas partes, fazer de meu sexo teu eterno complemento, em monumento à glória conjunta de nossas genitálias na mais eterna das inesquecíveis cópulas, espetar-me suicida na protuberância macia e flexível dos teus mamilos, embrenhar-me e matar-me nas matas que são teus cabelos, perder-me de ti, perder-me em mim só para ter a ventura de poder reencontrar-te em algum distante paraíso. E castigar-te o castigo mais saboroso dos meus caudalosos beijos e ver-te desfalecer do mais prazeroso orgasmo. Já me perdi em tantas palavras sem sentido, pois te pensar é despensar, impensar e repensar, perder completamente a razão e quando te racionalizo perco as razões , viro poema sem ser poeta e chego a conclusão de que não é preciso verso ou prosa para compor-te, inexprimível que és em palavras. E ser cicatriz sobre tua imaculada tez, ser tatuagem sem mudar a cor de tua pele, ser música que não precisa ser tocada, ser eterno em ti por um momento.

-x-

Zonzo, rodopio na cama assustado. Levanto. Saio. A rua, a noite. Olhos arregalados, overdose de verdes noturmos, teus olhos nos meus: na minha cabeça roda a pérola que gira descontrolada no centro da tua íris, o sono dos anjos, o pesadelo do além. Ressemblante tua face mil vezes se projeta em meu pensamento. Mas só vejo de fato a noite. Noturna, cega, solitária. Vagando pelas ruas, a ponta de um cigarro que se acende e se apaga sob a chuva, vagalume perdido na escuridão da cidade que dorme. Pílulas, comprimidos, dor de cabeça. Aspirina. O vácuo e o som.O eco e a luz. Meu grito. A surdez dos moribundos. Apaga-se a cidade, morrem as luzes, mas o Sol mostra sua primeira ponta no horizonte. Pequenas pepitas na areia da praia, promessas do dia. Do elevador para o céu. Do céu para o chão. E fim.

-x-

Beijo. Queria só um beijo. O que é um beijo? Um simples momento? Um instante? Um átimo? Qual o mistério do beijo que nos faz delirar na duração de sua fugacidade? De um mero tocar de lábios ansiosos à exploração mútua das línguas, dos céus das bocas, exploração que leva ao céu paradisíaco do amor, todo beijo é a eternidade resumida num momento. Não há instante em que meu coração pulsa mais acelerado, fazendo latejar minhas artérias, minhas veias, meu coração trepida num frêmito oscilando entre a delícia e o gozo, do que o singelo instante de beijar minha amada. É um
encontro de almas que se dá através da carne espessa dos lábios. Meu corpo se alucina e dança sôfrego num bailado desequilibrado do mais puro desejo quando vejo teus lábios úmidos, carnudos, pedindo os meus. Quando flexiono meu corpo em
direção ao teu e nossos rostos se aproximam, o primeiro sinal do teu desejo é teu gostoso hálito que me inebria e aquece. Nunca toco teus lábios com os meus olhos olhando teus olhos, pois fecho os meus para me concentrar só na umidade da tua
carne. A aí conversamos esta conversa sem palavras e sem sons que é o beijo. A sintaxe do meu beijo é a exploração sem destino certo da minha língua que erra perdida nos prazeres de tua boca que neste instante se torna infinita e inescrutável. Não há momento mais mágico que este quando nossas bocas se unem e se entendem, se exploram e se descobrem, se perdem e se acham. E se por um lado o beijo se concentra nas bocas, por outro se reflete no corpo todo, nos pulmões que se
expandem em busca de ar, nas veias que pulsam irrigando as mucosas das bocas e até mesmo nos fios de cabelos que se espalham no veludo da pele que se eriçam como se estendessem os braços aos céus agradecendo tanta ventura numa eterna prece. Se o
beijo que traz em si a alma e o corpo é fugaz e eterno, o que dizer do beijo que nunca te dei, mas com que sonho desde toda eternidade. O beijo sonhado, o beijo que se desenha com os dedos no ar com traços imaginários. O beijo que ocupa todos
desejos e que existe sem nunca ter existido. O beijo prometido, o beijo pedido, o beijo implorado. Este beijo que almejo com todas as forças que ainda tenho e te imploro, eu te peço. Me conceder este beijo é me condenar pela eternidade
a te amar. Antes mesmo de todo primeiro beijo os enamorados se beijam, pois "o primeiro beijo, seja isso bem claro, não o dão os lábios mas os olhos"(O K Bernardi, Don Juan) . Que beijo mais saboroso pode haver do que aquele, que apesar de
negado em palavras se concretiza. Uma moça inteligente é a que sabe como recusar um beijo sem se privar dele. Beijo.. no sonho ou na carne, não tem como explicar este doce mistério da vida. Não quero saber por que me inebria ou me enfeitiça, não quero saber tuas razões nem teus paraquês e nem porquês, só quero sentir o mel de teus lábios adocicando para sempre os meus, pois o beijo, mesmo depois de terminado, permanece nos lábios da lembrança para sempre.

2011-05-24T04:49:00.000-07:00

hoje eu sou

apenas o que eu sou

nada mais do que este vivente
descrente
das gentes
e do amor

hoje eu sou
o que restou do que eu era
o que eu era
para sempre se acabou

nas asas heréticas de uma Deusa Profana
nas horas caladas das noites
nos dias serenos vazios
nas preces sem Deus

e nas quedas

hoje eu não sou mais o que eu era
do que eu era apenas sobrou

o descuido
o desterro
e meus erros
o improvável
o desespero
e as esperas

sou um espelho do mundo
o mundo é mesmo o que eu sou
por isso sou feito de dor
e nada mais cabe
neste estojo trancado em que estou

Ouro

Prata

Quando o Sol rompe
com a sua luz o breu da noite
Seus fulgurantes raios
vêm iluminar a relva dourada
que cobre tua pele nua
E nua em pelo
ficas vestida
com este singular vestido de ouro
para encantar meus pensamentos
A noite vem
e com ela trocas teu vestido
Ainda nua
teu corpo macio se cobre
com a prata da luz da Lua
E teu vestido prateado
não preciso tirar para te amar novamente
É assim que te quero sempre
de dia vestida de ouro
de noite vestida de prata.

Beijos que nunca te dei

Lembra daquele beijo que nunca te dei?
Lembra do dia que não saímos abraçados
E não passeamos no parque
E não te comprei uma rosa
E não te paguei um sorvete?
Depois, não fomos ao cinema e não te cobri de beijos,
nem minha mão se aproveitou da escuridão
e não explorou tuas coxas.
Lembra quando meus olhos não brilharam como diamantes ?
quando pela primeira vez não te declarei meu amor?
E que depois não fomos a um motel
e não nos amamos loucamente, alucinadamente, desmioladamente.
E que não perdemos a noção do tempo,
desabraçados que estávamos.
Não te lembras?
Pois se nada disso aconteceu
E eu nunca vi os teus olhos,
É como se tivesse vivido
Tudo que não fiz,
Tudo que não vivi,
E os beijos que não te dei
ainda adocicam meus lábios,
E o amor que nunca jurei ao teu ouvido,
Ainda flutua no ar dos meus sonhos.
E se apurares bem os ouvidos
Ouvirás o rumor das minhas palavras
e escutarás bem baixinho:
Te amo pra sempre

BELEZA DA NOITE

À noite, quando o mundo deste lado da Terra está dormindo às vezes acordo para meditar, fico pensando na vida e na morte . Depois paro para ouvir o silêncio noturno. O silêncio noturno é cheio de sons surdos e de vibrações tênues. Faço, então, o contraste com o dia. O dia é de competição para ver quem é mais forte, uns vencendo, outros perdendo. A noite é dos amantes e das reconciliações. É à noite que os casais que brigaram durante o dia se reencontram e voltam a se amar. Será que a noite nos dá a capacidade de perdoar? Será que há alguma sabedoria na escuridão? Será que, pelo contrário, a luz do dia nos faz querer brilhar mais ainda do que nós mesmos não importando que, para tanto, seja necessário pisar e humilhar?

São perguntas que faço ouvindo os sons silenciosos da noite!

Quando chove na noite ela fica mais viva.
Quando se ouve o latido de um cão noctívago, seu latido reverbera mais forte.Pois o silêncio da noite faz os sons se elevarem acima de si próprios. Quando vou até a janela e admiro a escuridão da noite, os contrastes se parecem como se fossem cores, só que cores mais sutis e, assim, como tudo que é dito de forma sutil é mais belo, as suaves nuances dos contrastes da noite colorem
mais do que as cores gritantes do dia.

Me responda rápido?

Se é possível encontrar beleza na escuridão
não seria possível encontrar beleza em tudo?

A beleza não seria apenas uma maneira de se ver as coisas?
Foram estes os pensamentos que tive e como me deixaram intrigado!

Pois tem dias e noites em que vejo beleza em tudo enquanto, em outros, tudo me parece sem graça. Como explicar essa flutuação do espírito?
Tento gravar bem na memória o que sinto nos dias belos para reproduzir nos dias tristes os mesmos sentimentos. Talvez, saber viver seja apenas isto: saber transformar os dias tristes em belos e os belos dias em dias inesquecíveis.
Cada dia pode ser inesquecível. Basta transformá-lo numa coisa especial
Um dia, eu via a noite e de dela extraí a beleza mais rara. Aos meus olhos, a beleza da noite parecia a beleza dos poemas se apresentando na sua forma mais misteriosa, e há beleza no mistério. Se pude ver a beleza na noite e do breu pude vislumbrar a luz, não poderia eu extrair a leveza do peso? Poderia das mentiras extrair verdades? Não poderia eu arrancar o bem de dentro do próprio mal? E da essência das doenças extrair a cura, assim como o fizeram aqueles que inventaram as vacinas?
Se da escuridão fiz brotar a claridade,não poderia eu fazer dos ódios desabrochar amores?
E das armas, ao invés de balas e mortes, fazer dispararem flores e vidas?
São perguntas que continuo me fazendo e estas perguntas me fazem ver o mundo de maneira diferente. E as belezas que nela vejo são as respostas a estas perguntas.

Poema- Comentário inspirado no post da Paula Barros
sou tua nau
és meu mar

singro tua espuma
na serenitude da noite
sem ponto de partida
sem destino e sem porto

(o amor está sempre perdido
na imensidão de um oceano)

sou tua nau
és meu mar

o mar que és para mim
é um não
a nau que te sou
é um sim

(o amor é um paradoxo
que costeia um continente)

nosso encontro
é um singrar sem fim
areia e sal ao vento
fica parado o tempo

(o amor é uma ponte
entre os portos mais distantes)

2011-05-17T10:19:00.000-07:00

-1-
Despertei.
Já era pleno dia.
Um silêncio profundo reinava em torno de mim.
Olhei pela janela. Não vi ninguém. As ruas vazias, as casas desertas, lojas e bares fechados. Não era feriado, não era domingo. Só eu no mundo. O mundo não havia sumido, mas as pessoas sumiram, se escafederam, volatizaram. No céu,o Sol. No mar, as ondas. E as gaivotas? Nem um pio de cotovia para agradar os ouvidos. Até as moscas sumiram. Nesta hora nem seria tão irritantes quanto costumam ser. Que será da lavadeira, que será do jardineiro? E o padeiro, que fim teria dado? Que será de mim, sozinho num mundo sumido?
Será que ontem já era tudo assim e eu não havia percebido? Será que era ontem que eu dormia?
Será enfim eu despertei ou eu continuava adormecido?

-2-

Sonhava que o mundo acabava, mas acordei e vi que ele continuava... acabado como sempre.

-3-

Andava, andarilho que sou, pelos confins da terra batida, uma estradas dessas esquecida, que vem de nenhum lugar e que vai dar onde não se sabe muito bem. Nas beiras dessas estradas existem casas que não são de ninguém. Será que são mal-assombradas? Cidades vazias, peitos vazios. Fantasmas insistem em vadiar por estas casas. Fantasmas não fazem nada, assim como eu. Tudo que eu fiz não deu em nada e nem pela estrada eu sei caminhar. Ainda tenho um tostão no bolso. Quisera encontrar onde comprar um cafezinho ou um guaraná. Mas qual bar qual nada. É só a estrada que insiste em se espraiar pela planície infinita e inquietante. A ansiedade que dá, andar, andar e andar e nada encontrar ao longo da imensa estrada que corta a campina. E não cruza vivalma, resta apenas a minha palma a suar. E se me desse uma coisa? Uma síncope, uma febre, um enfarte? Não haveria a quem apelar. Como fui me meter nesse buraco. Esse buraco sem fundo, que não tem entrada nem saída, parece mais uma ladeira, mas que não tem praia onde dar. No fim das ladeiras da minha infância havia sempre um praia, colorida e cheia de gente. Nas varandas do meus velhos dias o vento trazia tanta informação. Um suspiro de amor, um grito de medo, uma dor lancinante trazida no tremor de um berro, o piar de um quero-quero. Hoje no vento não há nada, nem mesmo vento há no vento. Ele me abraçava, mas agora se afasta. O tempo comigo se agasta, mas ele não briga, ele se afasta, mas prefiria com ele brigar do que estar tão sozinho. Será que eu esto doente? Será que esta é a hora? A hora de quê?
Agora deve ser a hora. Sim. Agora é a hora... do Terror.

-4- De A a Z

Adélia conheceu Admilson, mas não deu certo. Admilson, desencantado, procurou por aí e encontrou Amarilda, que era amiga de Adélia, mas não deu certo também. Adélia ficou chateada e procurou Antônio. Antônio, que não era bobo e nem nada, ficou com Adélia e Amarilda. Muito chateado, Admilson procurou e procurou até achar Argemísia. Ficou com ela até que ela conhecesse por acaso Antônio. Antônio ficou com ela também. Admilson fez amizade com André que já havia perdido Alexandra, Adalgisa e Acácia para Antônio. Os dois, decepcionados, resolveram mudar do reino da letra A para o reino da Letra B onde havia muitas mulheres disponíveis e namoradeiras, : Bruna, Benardete, Beatriz, Bibiana, Berta, Brenda e Brígida, entre outras.
Depois, resolveram conhecer outros reinos, de A a Z. Assim, conheceram o mundo.

- 5 - Orlando e Valdir

Todo mundo achava que Orlando era rapidinho, tanto é que lhe deram o apelido de The Flach (com "c" mesmo e não com "s" para não confundir com o outro). Mas Orlando não era mais rápido do que os não, que isso era coisa de história em quadrinhos. Na realidade, Orlando via o mundo diferente : em câmera lenta. Todo mundo era devagar e, por isso, ele parecia mais rápido.
Valdir, ao contrário, era muito lento. Por isso, Ele fazia tudo tão devagar que demorava uma eternidade para fazer. Ele achava que todo mundo era rápido, mas ele é que vivia a vida muito lentamente. Um dia, disse a sua esposa que ia comprar cigarros na esquina e voltava rapidinho. Voltou dez anos depois e, com a cara mais lisa, perguntou :
- Demorei ?
Não é preciso dizer que a sua esposa já havia desistido de esperar há anos e tinha casado com outro com quem já tinha dois filhos.
Como ser lento não era coisa de história em quadrinhos, Valdir não tinha apelido.
Por terem estes poderes sobrenaturais, ambos foram contratados pela CIA e participaram do plano para matar Bin Laden.
Orlando chegou antes e fez o serviço sujo.
Valdir chegou depois e levou a culpa.
E Bin Laden morreu, mas nunca encontraram o corpo. Orlando, que fez o teste de DNA, apesar de não saber muito bem o que é isso, garante que era Bin Laden mesmo. Só que com os olhos puxadinhos e com cara de japonês. Devia estar gripado, o coitado.
E foram todos felizes para sempre.

2011-05-17T05:04:00.001-07:00

por todos os meus
poliédricos vértices
teu roliço corpo
me enrola e circunscreve

por outro lado
a cada lado alado meu
o teu amor sagrado
sob minha branca pele
voa, tangencia e em mim se inscreve

complemento e conteúdo
intersecção de mim
com o resto do universo

(inscrito em mim teu coração
teu corpo circunscreve o meu
é meu amplexo
regular é o poliedro
miríade de intefaces
sob o círculo convexo)

meu centro, circunferência e círculo

és meu corpo, alma e pele

face, boca e olho
porto, mar e escolho
a ilha perdida na qual
da imensidão do oceano
após o naufrágio me recolho

máquina do tempo
és minha história e oráculo
a febre que me esquenta
sob a hipocrisia do vento

paixão que me incendeia
sob o óleo ardente
que do alto do teu castelo
derrrama-se da ameia

na lição de matemática
a incógnita quadrática
a hipérbole mais bonita
assintótica e infinita

Confissão

2011-05-13T11:55:00.000-07:00

Eu não sei se sou igual, mas sei que sou diferente. Para não dizer que sou completamente livre de preconceitos, devo dizer que tenho um certo preconceito contra pessoas preconceituosas. Amar, eu amei e ainda amo, por tantas coisas e tantas pessoas me interesso e o interesse é de certa forma amor, mas não sei o que é amor e não sei se alguém me ama (talvez isso nem importe de fato). Não sinto inveja, mas admiro. Não sou rico, no sentido estrito da palavra, mas não sou pobre no sentido mais amplo, pois tenho tudo o que é preciso. Eu sou um ser racional, mas por ter espírito, este grande diretor da intuição, e este impagável sedutor entrar sempre choque com a desconfiada e refratária razão, é que me encantam os paradoxos sem jamais, entranto, cometer o erro de segui-los. Ainda que eu não saiba ainda tão bem o que sou, e por isso me confesso completamente incompetente de julgar os outros, eu consegui descobrir algumas coisas depois de longo e árduo esforço. Fico admirado em ver como tanta gente se julga competente em avaliar todo mundo, pois isto exige que a pessoa tenho resolvido seus próprios enigmas, o que não me parece assim tão plausível. Eu gosto de estar sozinho, mas nem por isso aprecio ser solitário. Eu me sinto feliz, nem por isso gosto de algazarra. Aqueles que mais me criticaram, foram aqueles que mais conquistaram o meu respeito. Dos bajuladores, me afastei. Por isso, hoje estou um tanto isolado. Prefiro ter poucos bons amigos do que muitos amigos superficiais. Mas saibam estes poucos que poderão contar comigo em caso de necessidade (não que os outros, por poucos que sejam, não possam comigo contar) . Tenho cada vez mais me preocupado em ser quando sozinho o mesmo que sou quando estou em público, pois assim não preciso de disfarces.
Ainda preciso aprender a me representar, entretanto. pois a maioria das pessoas pensam que sou bastante diferente do que eu sou de fato. Ou seja, ainda não aprendi a parecer tão autêntico quanto eu sou e não sei fingir que eu sou eu mesmo. É que há uma larga distância entre ser e parecer. Ainda assim, não reconheço o direito à tanto aqueles que me julgam, nem me deixo por eles derrotar. Sofri muito, mas deste sofrimento eu tirei as maiores lições e sou grato à adversidade por isso. Como diz Kipling, o sucesso e o fracasso são impostores e devem ser avaliados na sua real dimensão. A coisa que mais aprendi é a ser independente. O amor, o carinho, as boas palavras, o reconhecimento e a gratidão são sempre benvindos, mas já não se fazem necessários. Me afasto do que a maioria quer, me aproximo do que é evitado. As pessoas de sucesso não precisam de mim, nem do meu apoio, nem muito menos do meu elogio. O que se quer de fato é fazer diferença no mundo. Nem que seja para uma só pessoa. Era isso que eu tinha a dizer (tinha muitas outras coisas, é bem verdade, mas acho que já basta).
Estou indo.
Um grande abraço e obrigado por tudo.
Adeus.

De olhos, espelhos e outras coisas desrelacionadas

2011-04-29T10:44:00.000-07:00

Exultei ao ver-te mil vezes multiplicada naquela sala de espelhos. Eras só uma e no entanto eras mil. Só eram dois os meus olhos que, insuficientes para tanto, restaram cegos. Hoje, dois buracos profundos ocupam suas órbitas.

Shakespeare não merece reparo, porém Julieta finalmente descobrira quem era de fato ao ver-se no espelho e não se enxergar. Julieta descobriu então quem Romeu era ao nunca mais vê-lo no espelho. Romeu, por outro lado, apaixonado por si mesmo, se viu no espelho e esqueceu Julieta. E duas vidas foram salvas (duas almas entretanto se perderam). O que é apenas um corpo e o que são apenas dois corpos sem o fogo da paixão?

Cumpre visitar-se muitas vezes o espelho para que se tenha vergonha na cara. Na casa dos políticos não há espelhos. As casas dos críticos possuem janelas ao invés de espelhos. O espelho do pensador é a janela que dá para rua, e a rua e quem passa por ela olha o pensador na janela, a janela do artista que tem vista para o mundo parece um espelho.
O tempo, no espelho, se dilata, enquanto o espaço se comprime, segundo a teoria da relatividade irrestrita. A música é um espelho auditivo que reflete o som do coração do compositor.

Todos os espelhos da minha casa requerem um bom polimento. Mas eu deixo sempre para amanhã. A ferrugem tomou conta de mim e do meu espelho. A idade é implacável. Só lá dentro de mim ainda sou criança. E dou risada desta minha triste e aventureira figura. Um dom Quixote sem Dulcinéia; Pip! na minha mesa ainda está o bolo de casamento de miss Havischam.

Chato foi quando eu mirei minha imagem no espelho e não me reconheci. Míopes, eram olhos que não viam. Só me vejo disfarçado, pois os óculos alteram a feição.

Ora, o que é um espelho? Nele a pessoa não vê o que outros vêem quando a vêem. Há uma auto-censura que não o permite. Se houvesse um espelho da alma, quem sabe eu poderia ser melhor do que sou. Ou, quem sabe, pior.

Meus olhos são o espelho do mundo. Teus olhos nos meus, o paraíso. Meus olhos sem os teus, perdição. O meu olhar quando sozinho, uma imensa solidão. O olho direito tem uma ferida, o esquerdo é míope. Salvam-se neles o azul do céu misturado com o verde do mar, como um beijo fino e longuilineo. Olhos de horizonte e esperança ainda que sofridos. Olhos de serpente, olhos de Pandora. Um olho é solitário e vagueia pelo céu, o outro, cansado, descansa sob um véu... de vidro.

No quintal há um segredo, enterrado, num lugar indeterminado, esquecido ou que preferia esquecer. Mas afinal, quem não tem um segredo?

O vivente é como um parafuso

um parafuso
em que cada volta que dá
fica mais apertado
cada vez mais rotundo
mais profundo na rosca vai

O vivente
ao tempo que vê o tempo passar
humilhado e angustiado
cada vez mais fundo
no poço do desespero cai

Preso estamos
aos derradeiros eventos
que ainda estão por ocorrer
na espectativa deles
vivemos e sofremos
para enfim em braços
sôfregos...morrer

Eu não sei bem porque
nascemos um dia
vir à luz nesse mundo
parece ser uma fria
quando criança
jogamos bola
fugimos de cachorro
e levamos pedradas
bem na cachola
adolescentes
quase na vida descrentes
já não temos forças
para seguir em frente
mas as porradas que levamos
ainda vão ficando mais fortes
para passar no vestibular
precisamos de sorte
E depois
para um emprego arrumarmos
é sempre difícil e humilhante
e por um salário aviltante
temos um lugar para morar
mas acabamos sempre
numa mesa de bar
encher a cara é a saída
para não encarar essa vida
Adultos
viramos adúlteros
traimos e somos traídos
perdemos ou somos vencidos
os amigos
se tornam inimigos
desacreditamos das crenças
nunca esquecemos as avenças
e a medida que crescemos
desaprendemos
e diminuimos
vamos ficando mais intolerantes
não aceitamos mais
o que admitíamos antes
para quê da vida trazermos
tantas cicatrizes e cortes
se nos espera
o abraço certeiro
e derradeiro da morte?

2011-04-18T06:11:00.000-07:00

-Sobressalto-

Acordei sobressaltado. Teria sido sonho ou uma outra realidade? Era tudo tão real, mas já esqueci e passou. As sombras fugazes de uma outra realidade cambiante me deixam tonto. Acordar é dormir de novo, pois a vida não é mais que um sonho. E dormir por vezes é acordar para um outra realidade.

- Agonia -

Estou entre a ponta aguda de uma navalha e uma pistola automática que ameaça disparar. A vida é um tênue caminho através das brumas do desconhecido. Uma vez ou outra um clarão aponta uma nova direção. Vou caminhando em zigue-zague ou em círculos por esta estrada que serpenteia alucinada por uma íngreme encosta. Um simples escorregão pode decidir o ponto final desta caminhada : o cume ou o vale.

- Eribaldo-

Eribaldo era como um irmão. Irmão de todos, caridoso com o próximo. O bem que morava em seu coração o fazia ingênuo. Era seguidamente enganado, mas nem percebia. Riam-se pelas suas costas, ele se ria por dentro. Qual o riso mais duradouro? Não há como saber, Eribaldo tem outros valores que não compreendemos. Certamente, no mundo dele não há cinza, é tudo colorido.
Não ver a cor do mundo vista por Eribaldo, esta a razão da tristeza em meu olhar.

-O Olhar Antigo-

Abri os olhos e vi a luz do dia. O encontro do olhar antigo com a luz recém-nascida. E vi que a antiguidade dos tempos não os impede de se renovarem. Só meus olhos envelheceram.

Os dias ressuscitam, apesar de as carnes morrerem.

A eternidade é precoce, só o olhar é antigo.

Já não consigo ver o sorriso no teu olhar como eu via. A canção, que tanto me dizia, já não diz. Os sabores já não sabem. Todos os meus sentidos envelheceram, apesar das coisas terem se renovado. Passo distraído entre o canto dos pássaros e os gritos de felicidade das crianças.

Acho que até meu amor por ti envelheceu.

Percebo agora, que ao abrir os olhos para o novo dia que surge, finjo apenas abrí-los. As pálpebras se abrem mas os olhos rejeitam a luz verdadeira.

Acho melhor aprender a abrí-los sem hipocrisia e ver o que há de verdade. Ver a verdade é ver a idade dos próprios olhos e rejuvenescê-los. E ver de novo o amor que nunca havia morrido.

-EVASIVO-

O retorno é renascer. As coisas que andavam mortas, ressuscitam. As lembranças, antes apenas imagens quase irreais, quase fantásticas, muitas delas apagadas, amareladas como ficam as fotografias antigas expostas ao sabor da antiguidade, revivem, suas cores e contrastes, antes esmaecidos, revigoram.

Talvez não exista graça maior que a do retorno. Para viver esta ventura por vezes me afasto, sou evasivo. Desejo de que a saudade avive os fogos que andavam a se extinguir. A saudade é o sopro
que enrubesce as brasas quase extintas das paixões antigas.

Minha alma, assim, vira constante fogueira que se abranda e se aquece alternadamente. Estas coisas das paixões não tem explicação. E eu, que gosto de explicações, de razões, fico como tolo ante a imensidão de tanto mistério. Eu, que quero saber o que acontece em remotas galáxias, apaixonado pela distância da Lua, não entendo estas coisas que me revolvem os pensamentos, fazem palpitar o coração e me impedem de dormir.

Acho que minha alma é misteriosa e faz de mim brinquedo. Gosta de tripudiar e me enganar. Me fazer falsos convites, acenar com falsos propósitos. E eu vivo entre o desespero e a ventura, entre os abismos que separam a mais extrema felicidade da mais tenebrosa tristeza, ao sabor de suas vagas incertas.
Por isto, me afasto, pois a distância é o certificado da eternidade do que sentimos. Se esta paixão que nos tolheu a razão não resistir ao gelo que cerca o afastamento, se resistir a invencível e derradeira prova, é possível que ela seja mais que paixão. Sei que quando me afasto do verdadeiro amor, na verdade me aproximo. E quando digo não, minto para mim dizendo que já esqueci, na verdade digo sim, na verdade a lembrança arde em minhas entranhas. Onde não me encontrares, é ali que estou. Minha ausência é em verdade presença.

Os livros que nunca li são os que sei decor e salteado e nada lembro daqueles que li diversas vezes na esperança de entendê-los. Ando escondido, por trás dos muros, à espreita. Apareço no momento mais inesperado no lugar mais improvável. Sou inimigo do que é óbvio, vou atrás dos autores mais herméticos, obscuros. Percebo que nunca digo o que quero, apesar de sempre dizê-lo.

Renego e destruo as coisas que escrevi e foram entendidas, pois eram segredos disfarçados. A intenção era dizer outras coisas. Mas sempre há alguém sagaz o suficiente para advinhar os meus mais recônditos segredos nas entrelinhas, pois ali estão.

Noutras vezes sou o meu oposto. É que antes estava afastado, mas agora me aproximo como o predador de sua vítima. Não sei se o que escrevo sou eu mesmo ou se é meu disfarce. se sou a máscara ou o rosto. Depois de ter escrito é como se fosse de um estranho. Há partes, mas há o todo. No todo sou eu, mas os detalhes são máscaras, engôdos. Por vezes estou ali, outras vezes, escondido. Sou como a câmera dos filmes de suspense que se escondem por trás das folhagens, observando sem ser observada, sou o Vermeer que flagra as cenas tranquilas do dia a dia e as tranasforma em obras primas cheias de luz. Sei que é estranho, mas não sou eu o culpado, mas esta chama que me invade, me faz esquecer do que quero lembrar e torna inesquecível o que me atormenta. Por isto me afasto evasivo e volto quando já não sou esperado.

-Triste-
não é viver na solidão
erma e sombria de uma caverna
ou na imensidão verde e úmida
de uma ilha abandonada
Trite mesmo
é viver na multidão
e estar completamente só

-Eu e o Silêncio-

Há um silêncio profundo que me cerca e eu o sinto cada vez mais. Ouvir as vozes do silêncio mesmo em meio o barulho caótico da cidade é difícil e exige um longo aprendizado. É que o silêncio vem de dentro, o ruído vem de fora e só faz atrapalhar. Poucas palavras são melhores do que muitas. Uma palavra é melhor do poucas. Nenhuma palavra é o céu. A tagarelice: eis aó o inferno. Ouvir o silêncio é ouvir a si mesmo. Só aprende com esta voz que vem lá de dentro das profundezas da alma.

Tenho essa mania de me entender sem palavras. Mas a dificuldade é que sem palavras não consigo me fazer entender, nem consigo entender a mais ninguém. Portanto, não perguntem o que eu acho de mim, pois não saberia dizê-lo. Nem procurem saber o que acho de alguém : não saberia o que dizer.

Sigo silenciosamente os passos de quem diz pouco. Há uma muda compreensão entre os silêncios. Me afasto dos que falam muito. Nada deles entendo e sua esfuziante alegria, me parece tristeza disfarçada.

Quem está feliz tem vontade de ficar quieto, pois está em paz. O amor se dá por troca de olhares. Toda palavra parece demais para os que amam. Já o ódio é feito e demonstrado por muitas palavras. Vociferam os oradores seus discursos ácidos e ferinos. O desespero é demonstrado em longos ensaios, em volumosos tratados. A felicidade e o amor não constam dos verdadeiros dicionários.

2011-04-08T07:38:00.001-07:00

No princípio
era o fim
só havia então
o sim e o não
depois que tudo acabou
surgiu a dúvida
que assolou
e a dúvida cresceu
pela terra e pelo céu
cresceu tanto
que por encanto
totalmente engoliu
a ponte, a parte e o rio
seus dúplices algozes
(antes certos e ferozes)
o não e o sim
e adiou o seu fim
o não por sua conta disse sim
e sim por sua vez disse não
e os dois
engolidos e digeridos
igualados e diferidos
transmutaram-se em um
e o um somou-se a outro um
e fizeram dois
e mais um fizeram três
e a dúvida criou
os infinitos inteiros
amontoados estes
uns sobre os outros formaram
as coisas mais sensatas
triviais e baratas
a preços ocasionais
os números racionais
e preenchem infinitos
o espaço finito
antes descupado e brejeiro
que há entre dois inteiros

2011-04-01T07:51:00.000-07:00

Onde estará Lucas?
E Maria, será que mudou muito?
Onde foi para João, José e Alfredo? Ângela, Isabel e Nonô?
Onde foi para o meu passado?
Tudo passou, nada ficou, tudo mudou. Antigamente eu tinha vida, mas agora? o que é que eu tenho?
Deixei tudo passar e perdi o bonde do meu lugar.

-x-

- Sinto muito, é hora de partir.
- Não vá ainda, fique mais um pouco.
- É que o trem vai partir. Não posso ficar.
- É que eu pressinto alguma coisa ruim... Não vá por favor.
- Amanhã eu volto... Até amanhã, amor. A gente continua de onde parou.
- Mas e se acontecer alguma coisa. Estou aflita.
- Não vai aconter nada. Eu prometo.
No dia seguinte, ele chegou no horário normal. Ainda bem que essa coisa de ver o futuro não funciona.
Foram felizes para sempre.
Que história sem graça, nada de diferente aconteceu. Mas, como não! E a felicidade? Será que a felicidade não é importante? Será que o mundo só se preocupa com o mal? Olhem os jornais - repletos de desgraças. E essa gente toda que chega em casa em segurança? Por que será que não importam?
Cerca de 150 mil pessoas morrem por dia no mundo e têm enfim a sua chance de aparecer nos jornais. Os milhares de dias que viveram não importam para o mundo. E neste mesmo dia quase 7 milhões de pessoas continuaram vivas, mas estas não importam. E as que nasceram, então? Tantos dias ainda têm pela frente.

-x-

Sofro
quando me beijas
pela vazio que tua língua
entre meu lábios
depois deixa

-x-

Dói tanto em mim
tua presença
pois mal esta termina
e a tua ausência
faz tanta falta em meu viver
Mas, eis que no entanto
a tua ausência
promete breve o teu retorno
e enfim o fim do meu sofrer

em luz e cor tua presença
repleta Lua em teu luar luziu
sombrio o vento de tua ausência
que o mar e meu cenho franziu

valente é o mar que a dor enfrenta
o mar de amar que meu chorar formou
prudente é a mãe que acalenta
o ser quis e com quem tanto sonhou

eu tenho essa profunda dor
que dói demais e não me deixa
de amar demais sem ter amor
querer o beijo que não me beijas

-x-

O olhar diz tudo, mesmo as coisas que não podem ser ditas - ah! Se visses este meu olhar... teria meu mundo dentro de ti, mas ouves meus dizeres e lês minhas palavras apenas, somente amostras do mundo que há em mim.
(não me penses arrogante, queria o teu mundo em mim também).

-x-

Errou sempre do mesmo jeito. Errou de novo e ainda mais uma vez. Errou tanto que acabou errando de novo. E mais uma vez errou por ter tanto errado. Mas nunca achou que o errou fosse seu. Passou a vida maldizendo os outros.

Por isso eu sempre acho que estou errado, mesmo quando não estou, e não maldigo os outros, mesmo que sejam malditos.

Não sei se funciona, mas pelos menos eu durmo em paz.

-x-

Nem bem começou o amor e ele já morria. Quem dera ter sido intenso, pois "o valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso, existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis..." como diz Pessoa. Um bom começo é melhor que um final infeliz e por vezes o compensa. Mas quando o começo e final se encotram, não preciso nem dizer que é bom demais.

-x-

Perdoem a inconstância, pois nem sempre a inspiração é a mesma. Sou humano demais para ser sempre o mesmo. Aliás, nem sei se escrevo, acho que converso com os meus botões como se eles tivessem ouvidos, mas no fundo eles só tem dois furinhos e parecem mais com um nariz ou uma tomada. Ou seja, a literatura é confundir um nariz com ouvido e ainda imaginar que uma tomada possa ler.

2011-03-24T11:05:00.001-07:00

1- Lembranças de mim

As nuvens mergulhavam no horizonte como gaivotas neuróticas e ensandecidas. Se seguiam o Sol ou perseguiam a Lua nem sei dizer ao certo, mas sei que formavam um espetáculo estarrecedor, num bailado sem propósitos.
Como todos os dias, eu fazia minha eterna caminhada ao longo da praia, contanto caramujos e chutando conchas. Os tórridos grãos de areia, ainda lembrados do calor do desfalescente Sol, acariciavam-me e ao mesmo tempo queimavam-me as solas dos cansados pés.
Eis que mais um dia findava e eu nem sabia qual a razão de tê-lo vivido. Os dias são assim, mesmo os inesquecíveis como o bailado anoitecescente das gaivotas. Toda vez que eu via o céu assim, desabando na noite, eu lembrava de um dia quase noite igual a tantos outros, igual a este mesmo dia de agora, em que eu me perguntava - será que daqui há muitos anos eu ainda lembrarei deste momento? E foi assim que ele se gravou indelével em minha memória. Aquele momento, que nada tinha de especial, ficou ali gravado como uma fotografia para sempre e talvez perdure mesmo além da minha morte.
Dali, daquele momento lembrado, vem minha mania de colecionar momentos aleatórios. Numa hora qualquer do dia, eu resolvo me lembrar daquele momento para jamais me perder de mim. Então, eu procuro uma coisa qualquer, um graveto, um seixo, uma tampinha de garrafa, qualquer coisa que esteja por ali, uma referência menmônica daquela lembrança, que depois guardo num cofre. Este é meu cofre onde guardo as lembranças que tenho de mim. Não das lembranças dos meus grandes momentos, mas daqueles momentos comuns, pequenas fotos do meu dia a dia, que, num dia desses comuns caminhando pela praia eu tive medo de perder na noite do esquecimento.

2- O destino das pequenas coisas

Nasceu no bosque uma pequena flor. Pétalas singelas, cores suaves como nenhum pintor jamais seria capaz de combinar, em perfeita harmonia com paisagem que lhe cercava. Escondida sob as gramíneas e distante dos olhares, dela ninguém se dá conta, pois germinou longe do caminho dos homens. Mas ela, por sua vez, também não se dá conta de quem vai pela estrada. Ela não precisa de olhares. Ela se basta. Lhe basta o simples amor de uma errante abelha que atrevida roube seu néctar e leve seu pólen a outras paragens. Talvez se vá em breve, pois uma flor dura pouco, sem que jamais tenha sido vista. Mas, que lhe importa ter sido esquecida?

Assim é também o destino do verso que nunca foi publicado. Nasceu na alma do poeta apaixonado para traduzir seu sentimento único e morreu em seu esquecimento. Parece triste, mas na verdade o verso, quando iluminado pela verdade do sentimento, basta em si por sua luz, assim como a flor que desabrocha isolada dos olhares e desaparece sob as folhas secas do campo.

Os olhares são apenas intrusos.

2011-03-20T16:48:00.000-07:00

-x-

Sim ou não

simples sílabas
que decidem
um destino

tênue limiar
entre ventura
e desatino

no intervalo
entre estes dois sopros
contigo
sou dedos
e língua
e percorro
as alvuras
que te recobrem
o ventre
(ali sou apenas sim)
sou o vento
que te enfuna
nos mares
em bravias
tempestades
(que sopram o não para bem longe)

lânguida
é a paciência
com que esperas
o porvir
e eterna
a breve graça
que sentes ao me sorrir

sou até
o orgasmo
fusão do não e do sim
que insuflas em mim
mesmo até
quando não sou eu
que te ama

inclemente
não mente
meu sexo
a te seduzir

provoca e se retrai
avança, espera
não desiste
depois colhe
a fruta
que escondias
de mim

-x-

Descompassados
à medida que floreces
perco as minhas pétalas

eras ainda semente
e eu já era vestígio
perfumavas os ares
minha podridão o empesteava

nos encontramos
nos lados opostos da existência

-x-

No mundo há tanto paralelas como perpendiculares, sinônimos e antônimos, verdades e mentiras. Montanhas e planuras, sismos e serenidade. Nada mais distante do que o tsunami daquele mar cujo som embala meu sono.
Ora dois corpos vagos se encontram e inustidamente formam um novo ser, ora os mesmos dois corpos, antes unidos, se separam e seguem destinos opostos.

Encontros e desencontros, momentos e deslizes. Acertos e desacertos. Cercados estamos pelos eventos do mundo como ilhas solitárias. Precisamos aceitar e nos integrar a esse mar de caos e confusão, mergulhar nele e remar rumo ao nada para ficarmos distantes desta ilha. Mas a ilha sempre irá conosco, pois somos a própria ilha. Nunca alguém pode ser se desejou ser outra coisa. Tornar-se o que se é e fugir de si, essa a contradição que nos faz mover e ficar parados.

Havia um rio. Não, um rio não, um deserto. Sei lá, era qualquer coisa. Imagine uma coisa se quiser. Um lugar. Que seja o seu lugar, aquele com que sonha e sempre desejou. Este lugar que imagina é o mesmo que eu imagino, um rio, um deserto, uma praia ao luar, aquele mesmo, ainda que diferente, onde nossos corpos se unem e se integram numa só explosão de luz. Eu sou o lugar onde estou, você o lugar onde está. Pois entre nós e o mundo existe a pele que é ínfima e insuficiente demais para nos separar do mundo, e se eu sou o mundo e você é o mundo, eu sou você e você sou eu e não há menor razão para eu e você nos odiarmos, muito pelo contrário, como é impossível e uma aberração alguém odiar a si mesmo, nem ao menos antipatizar consigo mesmo, só é possível o amor entre duas pessoas. Só o amor existe e o ódio, a guerra, o desentendimento, a violência só podem ser uma arrematada e definitiva mentira.

Mas, ainda assim, ainda que tudo isso não exista ou não existisse, a dor existe no mundo... e a tristeza e a solidão também. Talvez por não sabermos que somos todos um.

-x-

ABORTO

Olhos úmidos
Seios túrgidos
Ventre seco
história mal começada
já terminada
(era uma vez...)
coração partido
esperança falta
pela promessa de vida
que se desfez
(a pior saudade
é a de quem sequer existiu)

2011-03-02T05:20:00.000-08:00

A mim não importa morrer, se a morte que morro a cada dia me faz novamente viver.

A mim não importa nascer, se a vida que nasço a cada dia me faz novamente morrer.

Nascimento e morte, vida é viver e morrer. Este ciclo que do início o fim encontra, enquanto o meio se afasta do inicio e do fim se aproxima, este o instante de viver e morrer.

A vida eterna que passa num instante, o instante eterno de se viver, eternidade e momento não se contradizem dizem os sábios, mas que sabem os sábios se basta somente viver a vida que se quer viver?

Eu não sou nada e o nada sou eu, não sei quem sou, nem sou quem sei pois o que é sabido de mim não sei e o que sei não é por mim sabido.

Sou apenas um ponto que uma circunferência abarca. Sou apenas uma circunferência cujo centro é um ponto.

-x-

Chegou em casa do trabalho e percebeu algo diferente na sala. Sobre o parapeito da janela, um estranho vaso com flores esquisitas pendia. Quem teria colocado o vaso ali? Foi até o quarto e chamou a esposa:
- Amor, que vaso estranho é esse aqui na sala?
- Vaso? Que vaso? Não sei de vaso nenhum - respondeu a esposa.
Quando foi mostrar o tal vaso, ele já não estava mais ali.
- Sumiu! Como é que pode? Eu jurava ter visto um vaso ali, bem estranho por sinal.
Pouco tempo depois a esposa saiu para fazer compras. E o vaso estava ali, no mesmo lugar, novamente. Pegou o vaso e olhou. Era um vaso comum, apesar das cores estranhas, das flores incomuns de resto era um vaso comum. Ou seja, era estranho e comum ao mesmo tempo, se é que isso é possível. Parecia um vaso chinês, ou então inglês, quem sabe mesmo de lugar nenhum, do além , sei lá. Colocou novamente o vaso no parapeito e saiu. Foi até a cozinha. Voltou e o vaso ainda esta lá. Era um vaso que ia e voltava, como uma dor de cabeça que nos percebe.
- Como é que pode? - murmurou novamente. - Este vaso existe ou não existe?
Seria real ou imaginação este estranho (e ao mesmo tempo comum) vaso?
Depois de algum tempo pensando, relaxou e ligou a televisão, passou pelos canais e só estava passando as tradicionais porcarias de sempre, coisa estranhas porém comuns. Deitou no sofá e cochilou um tantinho - melhor descansar, ando trabalhando muito - pensou. Despertou com a esposa fechando a porta de entrada logo após ter chegado das compras. O vaso não estava mais lá.
- Você viu o vaso? - perguntou.
- Mas que vaso? , peloamordedeus.
- Deixa pra lá, então - ele respondeu.
Ficou prestando atenção e descobriu que o vaso só aparecia quando ele estava só, mas bastava a esposa aparecer e o vaso sumia.
Certa vez, observava o vaso e de repente ele sumiu, bem em frente aos seu olhos. Sem se virar, disse:
- Oi, amor.
- Ei, como você descobriu que eu tinha entrado na sala?
- Foi o vaso, ele sumiu.
- Vaso, mas que vaso?

-x-

Perguntou ao mestre qual o segredo do universo e da vida.
O mestre lhe entregou uma caixa e dise:
- O segredo está aí dentro, mas para entender o seu significado você tem que abrir e olhar o que há dentro da caixa lá no topo daquela montanha.
A escala foi muito difícil. A montanha era alta e o caminho íngrime. Teve que passar frio e dormir ao relento. A respiração ficou difícil.
Finalmente chegou ao topo, cansado, alquebrado, mas cheio de esperança. Olhou o belíssimo cenário que de lá se descortinava e respirou profundamente o ar límpido e puro das alturas.
Olhou a caixa e abriu.
Já sabia o que ia encontrar, pois uma súbita iluminação brilhou no seu interior.
A caixa estava vazia.
Viveu (e morreu) naquele instante. A vida que nunca tinha vivido, a morte que nunca tinha morrido.
-x-
- Nascimento e morte, nascimento e morte - vinha pensando João depois da aula de filosofia.
- Filosofar é aprender a morrer... - continuou.
Saltou do ônibus e caminhou uns cem metros até a entrada do edifício. Entrou pela porta principal, cumprimentou o porteiro e entrou no elevador.
Aí tudo começou a ficar diferente (como se fosse outra vida).
O prédio tinha sete andares, mas agora só havia botões até o número seis. Ainda bem que ele morava no cinco (sempre fora ligado ao passado).
O elevador subiu e parou no cinco. Saiu. O hall estava diferente. A cor da parede não era mais a mesma, o quadro pendurado bem no centro havia sumido. - Tudo diferente de tudo - pensou. A chave não serviu na porta. Tocou a campainha e foi atendido pela secretária que não era mais a mesma.
- Oi seu Pedro, tudo bem?
- Pedro? Mas eu me chamo João!
- Ora, deixa disso seu Pedro. Vamos entrando que eu acabei de passar um cafezinho.
- Café? Mas eu só tomo chá (e não como bolo, tendo paixão por bolachas cream cracker com maionese).
- Nossa, o senhor está tão estranho seu Pedro, Vou chamar a dona Francisca.
- Dona Francisca, quem é essa?
- Ora, sua esposa!
- Esposa, mas minha esposa é a Daiana (com seus olhos cor de carvão, rosto de cera, cabelo maracujá de paixão, lábios vermelhos e sempre molhadas a cor da tentação) .
- Dona Francisca, venha cá, seu Pedro não está passando muito bem.
- Mas Pedro, que houve, o que você está sentindo, meu amor.
- Pela última vez, meu nome é João! E você não é minha esposa, minha esposa é loira, você é morena (feito um caramelo, espevitada feito um espinheiro). Cadê a Daiana?
- Sente aqui que eu vou chamar um médico. Você está confuso, Pedro. Seu nome é Pedro e sua esposa é Francisca e esta é a sua casa.
- Socorro! Estou ficando louco (outra vida não, uma só já me bastava).
Desesperado, João correu em direção a janela e se jogou, caiu de cabeça explodindo-a contra a calçada tingindo de vermelho as pedrinhas.
Daiana saiu do quarto e falou.
- O plano deu certo, agora precisamos retirar o teclado falso do elevador e reoorganizar a casa para depois ir reclamar o prêmio do seguro de vida.

-x-

Numa cabana, lá no alto do morro, brilhava uma luz perdida.
A luz perdida rodava feito tonta rumo ao céu levada pelo redemoinho rodopiante da fumaça que fumegava pela chaminé.
Lá dentro não havia ninguém. Apenas um fogareiro aceso com uma panela incandescente e a luz acesa consumindo a energia pela gambiarra.
Uma pequena labareda vinda do fogareiro lambeu a cortina rasgada e a cabana ardeu e virou uma bola de fogo formando uma luz mais forte que a Lua que iluminava o breu daquela noite sombria.
O lar que não era lar virou um monte de cinzas.
Hoje ninguém mais lembra da cabana, todo mundo esqueceu e é como se ela nunca tivesse havido, assim como as pessoas que nela moraram.
Há vidas que não fazem diferença terem sido vividas. Há mortes que só confirmam uma verdade de há muito já sabida.

2011-02-28T06:04:00.000-08:00

Aloisio viveu uma vida igual a todas as outras vidas que conheceu. Fez as coisas que lhe disseram para fazer. Foi bom filho, bom aluno, bom marido, bom pai e bom avô. Foi bom em seu trabalho e bom com seus vizinhos. Fez doações e teve um bom coração. Mas Aloisio em nada excedeu. Foi tão comum e tão normal. Nunca fez uma loucura, nunca amou. Não saiu despenteado. Seus sapatos, sempre lustrados, pareciam feitos de verniz.
- Mas, não - lembrou-se certo dia - certa vez tentei escrever um poema, pena que a página tenha permanecido em branco - concluiu tristemente.
- E Amália, tinha uns olhos sedutores, quisera ter me perdido neles - recordou com melancolia -mas deixei seus olhos fugirem como pássaros assustados.
- Como teria sido minha vida se eu tivesse feito tudo diferente? - pensava ele lá com seus ricículos botões, pois Aloisio achava não ter valido a pena viver e achava ridículo tudo em si, até mesmo aqueles botões tão comuns e sem graça. - Quem sabe se eu tivesse ums botões bem grandes e coloridos talvez valesse a pena conversar com eles, mas esses aqui?
- Será que eu poderia começar tudo do começo? Será tarde para começar enfim a viver de verdade? Existe uma data de vencimento para a vida depois da qual já se morreu sem sequer se ter morrido? Por que não começar agora, agora mesmo, sair já daqui e procurar os olhos de Amália para se perder para sempre neles, mergulhar até o fundo daqueles lagos e procurar os tesouros que lá se escondem.
- Onde andará Amália? Será que ainda vive, será que é solteira, será que casou, será que tem filhos? Será que ainda tem aqueles olhos que me faziam sonhar? Será que envelheceu e tem o rosto coberto de rugas? E a prata da velhice se espalhou nos seus cabelos? Não importa, pois o corpo todo envelhece mas os olhos são para sempre os mesmos.
Aloisio pensou em procurar Amália, mas descobriu que supor era muito melhor. E começou a brincar de supor : E se ... A melhor brincadeira que existe.
Hoje, ele vai a qualquer lugar e brinca de supor. Se vai pela rua uma moça bonita, não muda mais de calçada, ele apenas supõe:
-E se ela me olhasse, como eu reagiria? Será que vai se encontrar com alguém, um namorado, uma amiga, os pais.
E assim, vai criando mil histórias.
E a vida de Aloisio mudou, agora ele comete todos os tipos de loucuras, todas supostas ou hipotéticas, é bem verdade.

-x-

Às vezes me sinto cansado e me dá uma vontade de desistir, depois penso melhor e continuo.
Um dia, estava eu entre tantas equações e problemas, me irritei e desisti. Joguei livros, cadernos e apostilas contra a parede. Depois, olhei aquele monte de papel espalhado pelo chão,
e lembrei do meu sonho, ser engenheiro, fazer as coisas funcionar, iluminar as páginas dos livros, os olhos dos poetas, as ruas, transmitir informações pelo mundo, ajudar a melhorar o conforto
e as condições materiais das pessoas. Juntei os cacos espalhados pela sala, coleis as partes e reuni tudo bem perto do meu coração. Já são 27 anos que conquistei este espaço no mundo.
Que seria de mim, se eu não tivesse um sonho?

-x-

Kátia dormiu após uma noite intensa, cheia de dança, drogas e sexo. No outro dia já não se lembrava de nada. Foi uma noite apagada de sua vida, uma orgia do esquecimento. O momento mais feliz de sua vida foi aquele em que esqueceu que existia.
Foi uma noite sem sonhos.

-x-

Jonas nasceu, sofreu, dormiu, sentiu. Trabalhou, orou, se ergueu e caiu. Ergueu-se de novo, mas adoeceu e depois morreu. E tudo isso teve algum sentido? Ele morreu sem sonhos. Talvez nunca tenha vivido.

-x-

É apenas um túmulo. E nele, muito mais que um corpo, há muitos sonhos enterrados.

-x-

São os sonhos que dão sentido à vida. Nunca deixe de sonhar. A liberdade nasceu na cabeça de um escravo. Nasceu como um sonho e virou revolução. A poesia nasceu da necessidade que alguém tinha de sonhar e levar o sonho para os outros através de palavras. Toda a literatura não existe, pois os sonhos não existem, mas sem sonhos não se pode existir e a vida sem sonhos é uma vida que equivale a não existir.

2011-02-22T12:24:00.000-08:00

Quantas vontade não foram atendidas, passei a vida em fome.
Passei por tantas vidas, a cada a dia a vida surge a cada dia a vida some.
Eu tenho fome de viver mas a morte em mim se acumula
e quanto mais há morte em mim mais a ânsia de viver em mim se açula.
Hei de um dia ser feliz mas não sei ainda quando
entra a esperança em mim que corro assim arfando
mas não sei do que corro, não sei do que morro e subo o morro
só sei que a ti que de mim se ausenta tanto eu peço socorro.

-x-

Dia vai, dia vem e os dias tão iguais e os dias tão os mesmos. Queria viver um dia diferente nem que fosse o último. Queria te conhecer, você que tem tanta coragem ( e paciência, também confesso) de ler o que eu digo.
Talvez fosse um coisa diferente do que nós vivemos no dia a dia. Apenas uma coisa, uma simples coisa que aconteça pode fazer tudo ser diferente.

-x-

O silêncio assomou o dia, o Sol se pôs e então se fez a noite. O vinho tinto da escuridão derramou-se sobre os corpos, mas eis que a Lua tingiu seu leite na visão dos seres notívagos.
Um morcego rasgou a escurdão alucinado. Cego, inebriado pela luz da Lua.
Eu errei pelos bares, fingindo que bebia e não te encontrei. Onde será que estás agora? N´outros braços, é quase certo. Tenho essa mania de me torturar quando a noite enfim chega. E por isso não durmo, passo as noites em claro. Será que um dia eu esqueço e volto enfim a dormir? O sono dos anjos é que eu desejo, mas uma parte de mim de ti não se separa.
Anseio pela luz do dia quando se rompe a escuridão e tuas lembranças evaporam sob o calor da luz do Sol. O dia nasce e ele tem pressa. Eu não tenho pressa nenhuma, mas deixo me levar pelo dia. De braços dados com ela sigo pelo mundo. A noite já vai longe e a tristeza foi embora com ela. Mas quando me sinto envolvido pelo seu braços eu me perco.

-x-

Fechou com brusquidão a gaveta de cima da cômoda escondendo a carta. Não queria guardar o segredo de mim, queria mostrar que o segredo estava ali e eu que o descobrisse.
Chorei a despedida que continha a carta, mas ela já ia longe e já não pensava mais em mim. Levou com isso meus olhos. Hoje ando cego pelo mundo. As mulheres passam por mim e eu nada vejo.

Sou só e a solidão é minha cegueira.

-x-

Era um dia comum até que um jato cortou os céus e partiu-se numa grande explosão. Ficou a lembrança dos olhos assustados, arregalados. Não lembro quando foi...

-x-

Só um dia em minha vida eu fui feliz.

Foi casual. Ela passou e eu olhei. Ela sorriu e eu sorri. Sei lá porque sorri, nem sei porque ela sorriu, mas sei que nos sorrimos espontâneamente. Parecia que nos conheciamos há muito tempo.

E vivemos aquele dia, passeamos de mão dadas, tomamos um sorvete. Foi lindo ver ela sorrir. E rimos tanto junto. Ríamos de tudo. De repente, do mesmo jeito que ela apareceu, foi embora. Disse que nos veriamos em breve mas que ela estava com pressa. Saiu correndo, nem disse adeus. E não trocamos telefones, nem endereços. Nem seu nome me recordo. Procurei, mas procurei tanto, Nunca mais a vi. E ando por aí, tão triste sem saber por onde vou. Um homem meio deslocado do ambiente em que vive. Alguma coisa faltou em minha vida.

-x-

O que quer de si o artista?
Ir além de si - ou seja,
o impossível.
Superar-se é deixar de ser

(é um pouco não ver
e um tanto morrer)

só deixando de ser
o artista seu intento alcança
só a morte superar-se a si
no gume aguda dessa lança
a dor insana lhe permite.
Pois só na morte
aos braços vis do além
a si se dá também
se engana e mente
e seu abraço firme e forte
o artista em pleno peito sente.

O limite que há em si
a arte mesmo lhe constrange,
e, constrito e estrito,
vive em si da dor o artista
e assim ele é tão triste
e o triste que há em si ele se canta,
escreve, poeta, musica
ou então esculpe e encanta.

Não se culpe
por ser tanto assim,
querido artista,
pois que o ardor que deveras sente
nos serve de indelével pista
pois a culpa que a si mesmo se dá
nem de longe é que lhe cabe
e cabe sim ao seu remédio
o amargo ardor que lhe sabe
o néctar dessa fruta
que apaixonadamente sorve
e aroma puro e inebriante
que de si emana que lhe move.

Varre
dessa minha manhã
qualque lembrança
do ontem à noite
pois já não verdade o que eu sentia
a noite apagou consigo suas luzes
quando a manhã nascia
e o esquecimento de ti
ficou para sempre em mim

2011-02-14T09:33:00.000-08:00

o sonho é uma morte que é vida
pois estou morto para a vida enquanto sonho
mas sonho que é vida a vida que sonho
e o sonho sem vida ou a vida sem sonho é que é medonho
a vida será um sonho em que não se vive
se nesta vida que se vive não se sonhar
pois o sonho é que dá vida à vida
o sonho é que nos faz nessa vida amar
e o amor é que na vida nos faz sonhar
-x-
doce veneno
inocula teus lábios nos meus
pérfida
a tua língua
invade meu corpo
rouba meus sentimentos
retalha teus dentes meu coração
submetem teus olhos minha emoção

eu sou tua vítima fatal
tua és minha terra natal

morro e nasço
no mesmo pedaço

cárcere privado
é meu corpo (abusado)
preso para sempre ao teu

(um elo forte e invisível
me prende a ti)

os teus olhos são correntes
que me prendem e me dardejam
olhares incandescentes
que dissolvem meu gelo
e revolvem entranhas
tuas palavras estranhas

estou perdido e desconexo
no vapor do absinto
esquecer é a única salvação
do temor que que agora sinto
-x-
Eu não estou em mim
procuro em vão
pelos vãos obscuros
e inseguros
das minhas memórias
e das minhas histórias
eu lá não estou
não me encontro
sou alma sem rumo
sem destino e sem futuro
viajo sem prumo
por regiões desconhecidas
e não sei a quem procuro
pois não sei quem sou
há no meu coração
um profundo vão
um vazio baldio
um buraco sem beira
começo ou extremidade
um desejo sem satisfação
eu não me encontro na sala
não me encontro no quarto
não estou em minha casa
e o silêncio é quem cala
bem no fundo do meu coração
ser assim solitário
é não estar nem mesmo no armário
na gaveta ou no esconderijo
é não estar no teto ou chão
na geladeira ou no fogão
é não estar contigo
é não estar comigo
como estou neste momento
e nem mesmo um lamento
dói perene em mim
não digo a verdade nem minto
pois eu não sou de mim
e não me sinto

2011-02-08T03:32:00.000-08:00

Madelena viu uma águia no céu. Não, não era uma águia, era um urubu. Plainava absorto e absurdo por entre as nuvens, esquecido completamente do chão. Seria tão bom voar, pensou ela, deixar este vil chão e nunca mais voltar, mas a lembrança da abjeta forma de se alimentar da ave de rapina fazia dar um nó em seu estômago. E ser feia... seria btão om ser feia como um urubu e viver sozinha e não cercada de falsos pretendentes. Se sentia apenas um troféu, a caça para ser mostrada empalhada pendurada na parede acima da lareira. Ser caça. Mas se fosse feia, poderia ter a certeza de não ser amada, de não viver iludida achando que viveria enfim o grande amor. De repende, a horrorosa ave deu uma guinada no céu. De Madelena enamorado, o urubu entra em vôo razante, atigindo o bico bem no meio de um dos lindos olhos, deflorando a conta azulada, que pouco antes resplandecia e cintilava como uma água-marinha finamente lapidada, transformando-a numa poça de sangue e frangalhos. Madelena ficou feia, horrorosa e cega e teve enfim a certeza que nunca seria feliz. E pode descansar em paz.

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Toda vez que Argemira tinha um decepção amorosa , ela fazia um bolo diferente. Descontava na culinária as decepções do coração, e o amor que lhe fervia nas veias, o desejo pelo amor desfeito e contrafeito, a poesia desengonçada esquecida e abondonada ao lado do abajur sobre o criado mudo dos tempos passados , a.memória de tudo que poderia ter sido bonito e não foi, jogava tudo isso e mais como se fossem ingredientes na massa informe de bolo.
E o bolo crescia em tamanho e sabor e todos corriam para provar o bolo de Argemira que era uma delicia. Toda vez que Argemira terminava um caso, o povo fazia fila para esperar o seu bolo do desamor. Pois ela não comia seus bolos. Seria amar e sofrer tudo de novo. O bolo servia para se livrar dos dores que se desprendiam de Argemira e partiam junto com o amor e se ligavam definitivamente à massa do bolo.
Vendia o bolo. Vendia o amor. E ganhava dinheiro, uma banal compensação. Acabou ficando rica de tanto vender bolos e muitos pretendentes apareceram. Uns a amavam de verdade e ela, cansada de amar, os ensinava a fazer um bolo do amor sem esperança que sentiam. Viveu para sempre sozinha. Nunca mais amou, mas seus bolos ficaram famosos e viraram uma franquia famosa e lucrativa.

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Nem todas acabam sozinhas. Alfazema (sim, era este o lindo, estranho e cheiroso nome que ela tinha) se perdeu na vida. Foi parar num cabaré e virou garota de programa. Dorme todas as noites com vários homens. Muitos deles a espancam, mas ela fica feliz por ter alguém para amar (e pagar suas contas) a cada noite. Reza para morrer antes que o corpo não sirva mais para o prazer dos homens.

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Hermes Neuta era catedrático nas coisas da rua. Sabia ver o luxo que se escondia sob as camadas de lixo. Sob as panelas enferrujadas e panos de chão, pode-se achar qualquer coisa. De um acepipe meio apodrecido a uma televisão sem som. Para ele que é meio surdo e nasceu sem olfato tudo é uma maravilha. Ter o gosto refinado demais é a garantia da infelicidade. O doutor veio certo dia lhe perguntar como sobrevivia naquela miséria e ele respondeu andando de um lado para o outro e arrotando - O Doutor não sabe que só arrota quem é vivo? E um estrondoso arroto reverberou e ecoou pelas ruas assustando os transeuntes.

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Dois patinhos na lagoa:
- Ei, você parece com um 2!
- E você, parece mais um dois ao contrário!
- E se nós nos beijássemos?
E formaram um lindo coração.
OBS: Era um patinho e uma patinha, bem lindos e nadavam num lago de águas serenas e azuis ladeado por colinas verdejantes que descansavam sob um céu em que flutuavam nuvens pinceladas pelo artista maior.

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A dupla 22 passeava pelo campo. Um dos dois, o 2, disse para o outro 2.
- Ei, você parece um patinho.
E o outro respondeu:
- Sai pra lá que eu não sou disso.

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Era um vez três lindos lobinhos e um Porco Mau. Ou será que era o contrário?

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A senhora esperava o ônibus à meia hora. Se posicionou no asfalto perto do meio-fio para ver melhor se o tal do ônibus vinha ou não.
Um desavisado motorista parou na rua transversal para perguntar alguma coisa para um transeunte. Viu que entrara na rua errada e deu uma rézinha para entrar de novo na avenida.
A senhora estava de costas e o caminhão vinha de ré. Um não viu o outro e deu no que deu, muito sangue. Logo juntou gente para ver o corpo, juntou camelô, baiana para vender pastel e churrasco de gato, como na música.

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Cruzamento, onde os espertos se encontram.

O semáforo estava no vermelho. Por ser esperto, ao invés de olhar o seu semáforo ficou observando o que apontava para a rua transversal, pois estava com pressa e queria passar logo. Quando o semáforo da rua transversal ficou no amarelo, acelerou.
Na rua transversal, por outro lado, um outro automóvel transitava em alta velocidade. O motorista, por ser esperto, quando viu o semáforo ficar amarelo, acelerou ainda mais para ver se conseguia passar ainda no amarelo.
O choque inevitável foi estupendo. Vidros estilhaçados, metais se recurvando e amassando, dois corpos voando pelas janelas, defenestrados (nenhum dois estava com o cinto de segurança).
Corpos mutilados atirados no asfalto e já sem vida. O cruzamento, onde os espertos se encontram e morrem.

-x-

Em algum lugar há uma rua vazia, deserta, tão deserta quanto o meu coração que vai dar em lugar nenhum, que une nada a coisa nenhuma. Um nó desatando duas pontas solitárias, um trevo onde se superpõem muitos viadutos todos eles sem saída. Em sou uma estrada sem destino, como as estradas que ligam duas cidades fantasmas. Sou a estrada que serpenteia as encostas rumo ao cume de vulcão a muito tempo extinto.

2011-02-02T04:38:00.000-08:00

Gosto de ler, especialmente os grandes clássicos da literatura. Apesar da preferência, gosto de ler de tudo, mesmo best-sellers. Quer dizer, leio para ver como é que é de verdade, pois detesto pré-julgamentos, mas se não gostar do estilo do escritor, não volto a ler . Os livros que mais detesto são aqueles pretensiosos demais, mas que dizem coisas bombásticas sem grande fundamentação e embasamento. O pior mesmo é tentar se passar por sério sem ser. Se quiser ser sério, é preciso aprofundar, pesquisar, argumentar, passar todas as teorias pelo crivo do experimento, do critério e da dúvida metódica. Considerar a hipótese oponente e levar em conta os argumentos oponentes é indispensável e a única maneira de ser ético e honesto. Há leituras que são pura diversão e eu gosto muito, pois são o que pretendem ser, não se aventuram a galgar postos maiores. Mas há livros que são um misto de profundidade e diversão e estes são os melhores livros de se ler, pois podem ser lidos sob muitas perspectivas, podem ser lidos por simples lazer e deleite, podem inspirar e nos chamam a uma reflexão. O melhor livro é aquele que diz uma coisa, mas não é esta coisa que quer dizer. O importante é a coisa que está escondida em suas entrelinhas. Se apenas entendermos o que está diretamente escrito é bem divertido. É um fruto colorido, saboroso e sumarento da liberdade da imaginação e é bem saudável sorver sua polpa e sumo, pois a multiplicação de sinapses que propicia é a vitamina mais poderosa para o espírito, protegendo a nossa mente contra o cansaço e a velhice. Triste daqueles que só lêem as coisas puramente sérias, pois lhes falta este indispensável nutriente tal como falta o ar a seus precocemente envelhecidos pulmões. Mas estes livros que se disfarçam de superficiais e mascaram sob o colorido exuberante de suas fantasias as mais profundas elucubrações, os mais sérios questionamentos, os mais profundos pensamentos e reflexões, exigem de nós a mais lúcida, deleitosa, difícil e iluminada atividade mental que é a descoberta, o verdadeiro desvendar de um mistério. E aí está a verdadeira mágica da literatura que não é, como muitos pensam, dizer coisas profundas e bem pensadas de uma forma tão sem graça e insossa, pesada e descolorida que bem poderia entrar por um ouvido e sair pelo outro sem fazer qualquer efeito mesmo ao mais atento e astuto dos leitores, nem dizer coisas divertidas e emocionantes que no fundo nada querem dizer, mas sim dizer aquelas coisas profundas através destas divertidas, e fazer com que o leitor se divirta, pense e descubra o que estava escondido, e o mistério, quando enfim revelado, ilumina o espírito de uma forma indelével, eternizando o ato transitório da comunicação. A iluminação do espírito através da leitura destes livros é o despertar de um sono profundo em que nossa mente andava mergulhada.

2011-01-26T04:45:00.003-08:00

Eu começo a escrever, retomo, paro e volto... corro para um lado, corro para o outro.
coisa antigas, umas deixo como estavam, outras reescrevo aqui e ali
e vou formando esta louca colcha de retalhos, onde me perco e me encontro
é bem provável que não diga nada para o leitor que passa os olhos distraídos (será que alguém lê
ou se lê preta atenção?
não importa, é para mim que escrevo, mas deixo aqui para leiam, para compartilhar com quem quiser
espero que não se importem

-x-

Tímido Sol
entre as nuvens
escondido
Pálido dia
a fantasia
da noite
ainda meio despida
só me resta luz
em teu olhos
que despertam
nesta descolorida manhã

-x-

É bem fácil
se fingir ser douto
e na realidade ser louco
é só franzir o cenho
com todo empenho
e com cara de sério
em tom de mistério
dizer algo complicado
mas sem significado
algo que ninguém compreenda
em tom bem professoral
para entre os tolos ser lenda
e passar por maioral

-x-

Ao longe, divisei a fronteira. A longa caminhada me levara à exaustão.
Enfim, uma nova vida se aproximava. Agora, era esquecer de tudo o que deixara para trás, um novo país e novos desafios a encarar de frente. Mas as forças me faltavam e, fugitivo de mim, não sabia como atravessar os limites do meu antigo território.
Voltar? Nem pensar! As pernas sempre tremem ao se enfrentar, frente à frente, o desconhecido.
Eis que basta um passo para o resto da minha vida.

-x-

Bem no meio da equação,
como algébrico coração,
a pulsar, descansa a incógnita,
misteriosa e desconhecida
doida varrida e insólita.
Calcular o seu valor
esse é o desafio
que a muitos dá calor
noutros dá um calafrio
e todos um nó na cabeça
ou suor à beça.
Ao fim de cálculos intermináveis
entre tangentes intangíveis
e cossecantes itinerantes
depois de raciocínios abomináveis
eis que se chega à solução
fria, numérica e exata
tão sem graça
simples como um nó na gravata.
É como pular por cima de uma vão
e chegar do mesmo lado.
Por isso é que deixo
toda inhas equações
por resolver
Para ver
se ainda posso crer
em alguma coisa.

-x-

O silêncio e a eternidade

Estrelas e pedras
são mudas e eternas
talvez seu silêncio
indiferente, sem idade
seja manifestação
de sua eternidade
porém a flor
transitória
também se cala
sua oratória
se expressa colorida
talvez sua cor
seja espécie de fala
(cale-se poeta que em há mim
e toda pretensão de ser eterno
vou ser flor
e encontrar nas tintas da vida
outras maneiras de me expor)

-x-

Morada

Apesar de morar
dentro de mim
muitas vezes não sei
o que sinto
se é amor ou dor
se quero ou não quero
para mim mesmo
invento e minto
nesta minha indecisão
deixo a meu coração
falar por mim
mas este arredio se cala
e meu corpo
vira morada silenciosa
talvez sombria
ou então prazeirosa
pronta a explodir
de tanto choro
ou, então, de rir

-x-

LIBaÇão

Não sei
se eu bebo o vinho
ou se o vinho
é que me bebe
neste mútuo
esquecimento

minto à mente
o manto e o mito
são verdadeiros
o real é que é sonho
viver é dele esquecer
mergulhar na fantasia
que o tinto do vinho inebria

-x-

Fingidor (pessoa revisitado)

O poeta
é um fingidor
que finge
que o ardor
de sua lira
alivia sua alma
mas na verdade
é um tolo
e, se isto serve
de consolo,
apenas ao seu leitor
as dores acalma

-x-

Daltônico

o verde feérico
que recobre
a solitária colina
tem o viço
do vermelho carnal
que teus lábio apontam
vício dourado
tua pele nua

pureza e pecado
habitam a mesma morada
a gruta cálida
em que tua língua
se esconde
dos meu desejos

-x-

rompe-se minha pele
em poros profundos
: ânsia de beber teu suor

-x-

límpidas e cristalinas
águas de riacho manso
teus olhos lêem-me a alma

-x-

esvai a chuva pela goteira
chora o teto da casa
esta minha solidão

-x-

céu noturno, toalha negra
cheia de migalhas brilhantes
reflexos de distantes dias
que me fitam eternamente
porém ignora-as indiferente
mesmo tocado pela luz não percebo
noite sou e só consigo ver noite

-x-

ri melhor quem ri por último
retardatárias as últimas gotas
de uma chuva quase extinta
flutuam no céu como aves
e se vestem de belas cores

1) entrelinhas

nas entrelinhas
do poema escondi
o que não podia dizer

2) suposição

esse poema
: só suposição
ainda incriadas
as palavras
que pudessem
compor seus versos

mas sua idéia
está aqui
adormecida em mim

3) fugitivas

a inspiração
está em mim
mas as palavras
fogem

4) inúteis

Nunca soube
para que serve
um poema

nem o amor

5)

O mistério
do teu olhar
a teoria óptica
não desvenda

6) doçura

teus lábios
puro mel
tão doces
: enjoei

7) arredio

me escondo
atrás destas letras
mero disfarce

não há quem saiba onde me encontrar

8) amargor

café sem açúcar
para contrabalançar
o amargor da vida

9) Paz

É uma trégua
entre duas guerras

-x-

verdades dizes
que me magoam

não! não são as verdades, mas eu mesmo que me magôo por pensar o que penso e penar o que peno do que dizes

mentiras que dizes
me magoam
não! não as mentiras, mas eu insistir em acreditar alguma coisa do que dizes ou do que alguém diz

incrédulo, sigo meu caminho, caminhando entre verdades e mentiras, fingindo que elas não existem
só eu existo e nada mais, pois o resto é mera suposição

2011-01-18T09:10:00.000-08:00

Riscadas em traços desleixados no caderno amarelecido pela ingratidão do tempo que vai, repousam aquelas três palavras que jamais deveriam ter sido escritas (só se deveria escrever o que é para ser perene, só que eu não sou) e revelou-se a fugacidade do que parecia ser definitivo.

(O cavaleiro do tempo desnuda o que se escondia sob as vestes elegantes e coloridas da mentira)

A palavra escrita sobrevive ao sentimento. A mentira é provisória, a verdade dura para sempre, por isso a mentira é dócil, a verdade tirânica, dura e impiedosa. Mas a verdade é maior por ser de todos, a mentira, por seu lado, cada um tem a sua. A verdade tem um só rosto, a mentira é multifaceta. A verdade é conservadora, a mentira criativa, mutável, é pura arte e sorriso. A verdade é triste, confiável e sem cores. A mentira é enganosa e multicoloria. A verdade é pedra, a mentira flor.

O amor já extinto, permanece vivo nas lembranças, nas cartas e nos poemas. O sorriso dura pouco e se apaga. A lágrima perdura. A amargura estampa-se cicatriz eterna em meu olhar sempre que este repousa triste sobre a declaração pretensiosamente definita que revelou-se não mais que volátil e fugaz. Em todo meu ser espalha-se a vileza sombria da desesperança (arde, entretanto e certamente, em algum lugar esquecido da memória uma chama que nunca há de morrer).

Talvez fosse melhor rasgar aquela página que guarda a última lembrança que de ti restou.

Talvez fosse melhor esquecer do que já devia ter sido esquecido há tempos.

Será que ainda lembras de teres escrito aquelas malditas palavras que, então, me pareciam tão benditas?

Talvez não te ocorra o sofrimento que daquilo ficou. A alegria foi-se embora, o menino cresceu e já não brinca.

Não sei o que dizer. As lembranças de alegrias que resultaram em tristezas são mais tristes que as lembranças de tristezas que só produziram tristeza, pela promessa que nelas viveu um dia e depois morreu. A morte das ilusões é sombria. A promessa velada, a promessa
fracassada, o pendão da lágrima que tripudia sobre o sorriso, a vergasta do tempo que desfaz coisas feitas, a prisão deprimente a uma passado que não fez futuro.

(o tempo tem este poder de transformar vinho em água)

Resolvo-me enfim e picoto em mil pedaços o que me sobrou de tuas letras.

-x-

Lavou-me os olhos o tempo
de todo e qualquer sentimento
se é que neste ainda havia
um breve e insano tormento

-x-

sonhos antigos relembro
na virada do dia
( a noite da saudade
se espalhou em mim)

junto com as lágrimas debulhadas
involuntariamente
foi-se também o que havia
de boas lembranças

não havia problema
que não fosse prontamente resolvido
resultado de tantas coisas
que tenho no dia a dia vivido
mais até que vivido: vencido
mas , no entanto, veio o tempo
que desfaz o que tempo mesmo faz
assolou-me de um só rompante
e prostrou-me por um momento
na lama que invade minha cama
e desfez tudo o que eu tinha
e agora já não há um só problema
mas apenas transtornos

-x-

nas profundezas
do oceano não se chora

em meio a travessia de um rio seco
não se chora

ninguém mais chora
ou tem sentimento
eu estou perdido num mundo
sozinho cansado e sem ninguém

-x-

um gole de vinho
faz a chuva do rosto parar
mas depois uma vasta ressaca
de ondas imensas e intensas
assola as faces e cava os olhos
que restam cansados e profundos
Na floresta chora a chuva
nos vinhedos choram as uvas
esquecidas do vinho tinto
em que um dia vão maturar-se
no jardim choram as flores
pétalas derramadas nos canteiros
pérolas infladas no bojo das ostras
que voam lentas por mares bravios
nas pegadas deixadas pelos ponteiros
que atrasam o meu lento despertar
a natureza é serena
mas meu peito é selvagem
se apega cruelmente
a desejos insatisfeitos
melhor serias ser como as plantas
que se contentam fartamente
com o ir e vir do refluxo
das correntezas naturais

-x-

ao chorar
expurgo as dores
e não encontro mais
razão para chorar
a paixão é como um fogo
que se extingue
lentamente
ao sabor das horas

2011-01-13T06:08:00.000-08:00

Não importam as vagas
nem terríveis tempestades
importa navegar
Não importam precipícios
nem encostas geladas
que ameaçam deslizar
importante é a escalada
ao cume distante chegar
Não importam peripécias
que precisamos suportar
importa na vida
a própria vida
curta, média ou comprida
e vivê-la sem se importar
só importa a estrada
paisagens vistosas
provar coisas gostosas
que a vida oferece
a vida, então, agradece
fazendo ao tempo uma prece
para sempre a vida durar

-x-

naquele momento
de furtivas escolhas
quando o infinito do céu
está meio cinzento
e o vento faz nas folhas
um tremendo escarcéu
dos teus olhos a cor
é o que me cura da dor
e de todo tormento
o dia me sorri
através do teu sorriso
e de nada mais preciso
se é noite
derrama-se teu olhar
sobre meus olhos
e sobre a eternidade do mar
sem uma lágrima eivar
minhas faces úmidas
salpica-me de estrelas
tua íris em minha íris
viro constelação
antes era só prosternação
eternizo-me no zênite
do céu que cobre teu planeta
(eis mais uma poema
esquecido na gaveta)

-x-

acho que não tenho jeito
fui abandonado por todos
acho que é em mim o defeito

até a veia e a verve
que poetizava meus dias
em meu pulsar já não ferve

estou sem poesia
sem inspiração e sem prosa
mesmo diante de uma linda rosa

-x-

tantas noites sozinho
conversei íntimo com a Lua
das estrelas fui companheiro
me confessei com a bruma

abraçado aos lençóis
namorei travesseiros
fiz de minhas mãos teu corpo
e te possuí calmamente

quem é tão só como eu
até do vento faz alguém
(amor imaginário não é amor
mas ao solitário faz bem)
e inventa romances malucos
sem ter que sair do quarto
quisera eu ter de verdade
o que de mentira sou tão farto

-x-

a cada sílaba, uma lágrima
a cada verso, um lamento
neste tristonho poema
que dura um só momento

a cada sopro de vida
a cada passo rumo ao nada
aonde vai dar o destino
o ponto terminal desta estrada?

do poeta era um último estertor
jaz este agora sob o cobertor
prostrado lembrando o passado
sentindo-se meio anestesiado

no sono inquieto da indiferença
imagina que o mundo é um bocado
muito maior do que se pensa

-x-

incêndio líquido
consome entranhas
acende desejos

-x-

rua deserta meia-noite e meia
saudade aperta uma volta e meia
consola-me a impressão
de respirar teu mesmo ar
que meus pés tocam o mesmo chão
sobre o qual também estás
nas veias correm amargas
as bebidas em que me afogo
buscando esquecer um pouco
este tanto que andei cego
errando equivocado e louco
sei que errei a agora acerto
é que não quis e agora quero
e na esperança de estar perto
se antes o rejeitava ora venero

-x-

a letra inválida
em palavra proibida
verso banido de todos os prelos

resta em letra miúda
uma versão esquecida
nas páginas de um livro velho

lá declarado um amor definhante
de dois corpos antes viçosos
hoje carcaças em lodos viscosos

A MÀQUINA DO TEMPO

Seria tão bom se o tempo voltasse com um simples empurrar ao contrário dos ponteiros do relógio. Assim, eu poderia voltar o tempo a tempo de não te perder, de refazer certo o que fiz errado e não deixar minhas pegadas pelos caminhos que eu não devia ter trilhado. Poderia voltar às noites que passei em claro e dormi-las tranqüilo, reviver os entardeceres e admirar as cores dos pores-do-sol pelos quais passei distraído, declarar mais vezes meu amor, queimar meus navios e mergulhar de peito na vida, deixar de lado os momentos em que me retraí por medo.

Mas, o que seria do presente se não fosse o mesmo o passado? Se a volta no tempo fosse possível, ela seria com toda certeza conseguida em algum lugar no futuro. Aí veríamos coisas mudando de lugar e passageiros do futuro passeando pelo presente a toda hora. Onde estão estes prováveis viajantes do tempo? Será a volta no tempo cria um mundo pareleo, ou será que a máquina do tempo jamais será descoberta?

Será possível construir uma máquina do tempo, tal como a descreveu H.G. Wells em seu romance de ficção científica? Diz ele que um objeto real é constituído de quatro dimensões. Um ponto não é real por carecer de todas as dimensões. Uma reta não tem existência física por só dispor de uma única dimensão, a extensão, mas não dispor de espessura. O mesmo se pode dizer de um plano, pois apesar dele possuir duas dimensões lhe falta a terceira dimensão para que posso acumular em seu seio alguma substância. Mas o que dizer de um cubo, que possui as três dimensões e pode conter substância dentro de si? Pode ele possuir existência real se durar apensa um instante? Um instante, a duração infinitesimal, é efêmero demais para possuir existência real. A duração é portanto, a quarta dimensão. Resta responder se é possível percorrê-la tal como se faz nas outras três. .

Para podermos ter uma idéia disso temos que começar por uma compreensão da teoria da relatividade de Einstein. Não desistam, vou caprichar para tornar bem digesta esta indigesta teoria.

Tudo começou com a experiência de Michelson-Morley que pretendia determinar a velocidade da Terra com relação ao éter luminífero, fluido hipotético necessário para validar a teoria ondulatória da luz (hoje superada pela teoria ondulatório-corpuscular ou dual). Pretendia-se medir a velocidade da luz em duas direções perpendiculares. Se a Terra se movimentasse em relação ao universo, estas velocidades seriam diferentes a menos que a Terra estivesse parada. E foi este o resultado da mais bem sucedida experiência fracassada da história da ciência: as velocidades eram iguais. A hipótese de a Terra estar parada no universo e os outros corpos em movimento era inaceitável. Seria voltar à teoria geocêntrica de Ptolomeu, ainda que muita gente acredite em astrologia e esta se apóia inteiramente naquela teoria.

A outra possibilidade seria revolucionar a compreensão do universo e do espaço e tempo.
Foi isso que fez Einstein. Apenas postulou a velocidade constante da luz e deduziu matematicamente o restante daí. O importante era a velocidade da luz ser uma constante para todos os sistemas de referência inerciais, o mundo que se amoldasse a esta hipótese.
Uma de suas conclusões foi a dilatação do tempo. Observadores com velocidades diferentes veriam o tempo passar diferentemente. O fator de Lorentz dá a intensidade desta dilatação. Ou seja, quando a velocidade relativa entre os corpos vai crescendo, o tempo vai dilatando: a pessoa que "fica" envelhece enquanto a pessoa que "vai" fica mais moça.

Portanto, é possível inventar uma máquina que nos faça viajar para o futuro. Bastaria fazer alguém rodar bem rápido numa velocidade relativística (maior que 10%da velocidade da luz). Só que a pessoa iria, mas não poderia voltar e valer-se das preciosas informações que pudesse coletar por lá.

Não são muito boas viagens de ida sem volta. A viagem ao futuro distante é possível, mas à custa de um enorme dispêndio de energia e de ser condenado a não poder mais rever os amigos e parentes a não ser nos cemitérios, pois já estariam todos mortos.

A viagem ao passado é coisa bem distinta e muito mais incompreensível. As viagens ao futuro não alterariam o que somos ou o que fomos, portanto não são incompatíveis com o presente, única realidade apreensível, única coisa a que podemos constatar a existência. A viagem ao passado é, entretanto, pelo menos teoricamente possível. Frank Tipler em sua tese de doutoramento, descreveu uma máquina do tempo teórica, mas fisicamente irrealizável. Ela seria constituída de um cilindro feito de um material superdenso que contivesse uma massa concentrada equivalente à, aproximadamente, a massa de todo o universo! Esta massa criaria um campo gravitacional enorme que curvaria o espaço-tempo sobre si mesmo. Do presente, se iria para o futuro numa trajetória curva no contínuo espaço-tempo até esta trajetória se transformasse em volta ao passado. Ao se percorrer diversas vezes esta trajetória estar-se-ia indo cada vez mais para o passado. Outra idéia foi a de Kurt Godel, que descobriu que num universo giratório infinito as soluções das equações de campo de Einstein (aqui se trata da teoria da relatividade generalizada e não da especial a que me referi anteriormente – ela se baseia na informação experimental de que a massa gravitacional de um corpo e a massa dinâmica são idênticas e que, portanto, a força gravitacional e a de contato devem ser idênticas em natureza; Einstein desenvolveu toda aquela estória de espaço curvo e geometrias não-euclidianas a partir daí) resultam em curvas fechadas sobre si mesmo o que resulta na possibilidade de haverem túneis no espaço-tempo que permitiram e ida e vinda através . Porém, nunca no mesmo lugar.
Entraria-se num destes túneis espaço-temporais e sairía-se em outro ponto do universo e num tempo futuro ou passado.

Percebe-se que, apesar de teoricamente possível, parece ser remota a possibilidade de se vir a fazer uma viagem de ida e volta no tempo. O mais interessante sobre uma viagem no tempo, já que teoricamente possível, é saber o que aconteceria se viesse a ser realizada.
Seria possível alterar o presente se se desse outro destino a um evento? O que quero dizer é se poderíamos deixar de existir se voltássemos no tempo e matássemos um de nossos progenitores antes do nosso nascimento ou coisa do gênero. E o presente? Mudaria instantaneamente? Ou se criariam diversos universos paralelos seguindo cada qual uma sequência particular de eventos? Quem assisitu ao filme O CUBO 2 (produção caríssima porém muito inferior ao primeiro filme, de baixo custo porém originalíssimo) sabe do que estou falando pois aproveitou esta idéia interessante

Daí, volto ao princípio do texto e me pergunto: é possível desfazer o mal feito? E quais as consequências disso? Como ainda não existe e, muito provavelmente, nunca venha a existir algo similar a uma máquina do tempo, vou tendo que pedir perdão pelos meus erros e esperando que antigos desencontros se tornem encontros ou aprendendo com o que se viveu para não repetir os erros, o que é uma certa maneira de voltar no tempo . Eu voltei várias vezes no tempo dessa maneira.

Benno

2011-01-10T06:26:00.000-08:00

Ás vezes alguma coisa, uma coisa qualquer, uma canção, um tique, uma frase nos domina e não sai mais da cabeça. Acho que todo mundo já teve essa obsessão. Aquela canção bem besta que, como um môsca grudenta, a gente enxota e sempre volta. Pois eu tive uma obsessão destas, mas muito pior que uma môsca, pois era por uma mulher. Mas só a idéia dela voltava, pois a danada nada quis comigo.

O vento sopra sobre as folhas caídas, sopra as feridas, seca as roupas no varal, mas o vento não seca as lágrimas que caem da formosa menina, o vento não sabe onde está seu coração. O vento sopra para longe as nuvens que encobrem o Sol, mas não é capaz de sorprar a dor que corta o meu coração.

rompe o céu em tormenta
relâmpagos quebram
aqui e ali a escuridão
que faz deste dia
plena noite
a violenta enxurrada
varre as margens do rio
lava a calçada
limpa o céu
mas nuvens carregadas
escurecem meu pensamento
todo pensar é nebuloso

difícil é distinguir o limite do teu rosto na luz difusa do dia

triste é o dia
quando chove
o dia chora tanto
chora até mais que a noite
mas mesmo que o sol enfim apareça
neste tão triste dia
chovem meus olhos tua ausência
e uma louca tempestade
atormenta meu peito
chuva provoca cheias
os rios estão cheio de lágrimas
correntezas de dor
observo as gotas que caem
lentamente
penso em minha própria queda
penso nas minhas próprias de doloridas cheias
e calam as chuvas
que lavam meu rosto
silêncio em meu peito
sereno meu pulso
é a bonança enfim
a paixão é um poço sem fim
um longo poço
onde cai meu corpo
desgarrado dos seus próprios limites
cercado só pela escuridão
de um cilindro sem fim
meu pensamento é um poço
desaparecem as idéias
em seu fundo
mas deve ter surgido alguma coisa em algum lugar
dizem as leis da conservação

sua lembrança
hoje é uma lenda
que hei de contar para meu netos

hoje nada escuto
silenciou-se a memória
nada de ti me lembro
- ontem tanto ruído agitava meus dias -
enfim meu coração se acalmou
é a ataraxia do fim dos tempos
meu sorriso é o disfarce
que uso quando me afasto de ti
só para não chorar

2010-12-28T16:14:00.001-08:00

-x-

Tenho saudades. Tantas saudades. Mas já não sei do que tenho saudades. Acho que a gente sente saudades para justificar o fato de estarmos tão descontentes com o presente. Acho que no passado estávamos tão tristes quanto hoje. Só que o tempo faz o passado nos parecer mais simpático. Esqueçamos do passado e vamos encarar o presente. O futuro depende disso.

-x-

Era uma caixa e estava num canto, atrás da porta do porão. E ali havia lembranças, fotos, cartas, documentos. Meu passado esquecido a um canto. A faxineira passou por ali e resolveu deixar o ambiente mais limpo e varreu meu passado para algum lugar no meio do lixo.

-x-

Fui passear no zoológico e reparei nos animais prisioneiros do lado de dentro das jaulas encarando os animais priosioneiros do lado de fora das jaulas. Uns aprisionados pelas grades em que os colocaram contra sua vontade, os outros aprisionados pelas suas mentiras e pelas imaginárias grades que impuseram a si próprios de livre e espontânea vontade.

-x-

Sétimo filho do sétimo filho, Arnoldo era um predestinado. Adiou sua formatura por sete vezes e desisitiu. Se sentiu incapaz. Seu casamento fora adiado outras setes vezes, até que, por fim, não quis mais casar. Compromisso demais.
Por sete vezes quase morreu, por sete vezes quase fez sucesso, por sete vezes fracassou, por sete vezes foi ponta direita, o camisa sete. Sete vezes ficou sozinho, sete vezes desesperado, sete vezes desempregado. do sétimo emprego defenestrado, sete vezes sete, quarenta e nove vezes desistiu por sete vezes, sendo a última definitiva. Arnoldo era predestinado a procastinar. Arnoldo nunca foi por nunca ser ainda o momento de ser. Acabou sozinho no mundo. Hoje repousa no sétimo túmulo contando da esquerda para a direita.

-x-

Louco mesmo era Alfredo, que de tudo ria. Ria da noite, ria do dia, ria do concerto e da sinfonia. Ria tanto a não mais poder, dos poderosos e daqueles que o poderoso quis foder. Ria de fratura, ria da ditadura, mas do que mais ria era da democracia.
Ria, chorava de rir e nos ensinava que lágrima de choro o riso rouba da dor e que não há loucura maior do que chorar de rir.

-x-

Gumercinda nasceu na porta de uma mercearia, dessas que nos subúrbios da grandes urbes adejam. Deu-lhe a luz uma pobre demende e indigente que preferiu ter a dura dor do parto na fria calçada da rua que passava em frente da mercearia ao invés do conforto quente e indecente da sarjeta que lhe pariu. E foi boa sua escolha pois foi com cara de mercadoria que Gumercinda ficou e apesar de não ser linda um belo preço o corpo da manceba no futuro poderia vir a ter. Ela tinha cara de mercadoria e na vida miúda caiu ao viver. No baixo meretício fez fortuna, ficou rica de tanto foder. Fez tanta cirurgia a danada que ela, que não era bela, teve a ventura de ver o tanto de feiúra ruir e ficou tão linda a Gumercinda que passou até a dar gosto de ver. Arranjou um marmanjo bem mancebo e vadio, um vagabundo a quem faltava o que a Gumercida sobrava ter. E foram os dois pela vida um dando o que o outro não tinha, mão na mão e pé na estrada um outro tanto na enxada que fingindo serem felizes chegaram a ser felizes de fato, como acontece não só na literatura que finge as coisas da vida que de fato a vida diz ter.

-x-

-Eu gosto muito de cimena!
- Eu, nem tanto. Quais seus atores prediletos?
- No estilo "ação", gosto muito do Silva está Estéril e na Lona e do Arnoldo e Suas Negas. Casal romântico preferido, A Jú lia e Rouba os ETs e Ri, Chá Arde e Gira. Terror: Já Que o Nico é Santo. O diretor, é incomparável o França no Ford com a Bola. O melhor ator é, disparado, o Torra Arenques.
- Eu, por outro lado, prefiro: No estilo ação, O Silvester Stallone e o Arnold Swarznegger. Casal Romântico, Júlia Roberts e Richard Gere. Terror: Jack Nicholson. Diretor: Francis Ford Coppola. O melhor ator, Tom Hanks.
- Ainda bem que concordamos em tudo.

-x-

santa indigência

pobre gente
que anda indiferente
ao mundo
e passa em frente
a um indigente
cabisbaixo e mudo
e vê o que é imundo
e não muda

é hora de trocar a muda
deixar de ser coisa miúda
e de ser omisso
pensar grande
pensar de verdade
pois ser omisso
e pensar pequeno
é aos donos ser submisso

não é o abandonado
mas sim este tipo de gente
que é o verdadeiro indigente

não eu e nem mesmo tu
nunca somos nós
é sempre um outro

(assuma a culpa logo
e deixa de lado este disfarce)

há um muro alto
que separa
nossos mundos

(tua voz
em contralto
quase não escuto)

imponente e vil ergue-se
a minha frente
e aparta

eu no mundo daqui
tu no mundo de lá

espreito-te
pela inócua rachadura
(despertando
incipientes desejos)

trancada
a fechadura
esta me impede de sonhar

áridas areias
que o tempo leva

ondas sólidas
porém frágeis
como as ondas vadias do mar

formas inconstantes
pois mutáveis são as dunas
leves como plumas
em que o vento passeia
nem parecem ser de areia
e rebolam como a moça
que a vau o rio vadeia
e em vão vela
entre um e outro pico na veia
o marido na cadeia
e é sempre de outra forma
(inconsolável a nuvem porém
nunda disso se conforma)

e os raios de sol
estes tontos perdidos
que irradiam doidos
e enlouquecidos
pelos ares dos dias morenos
neles o fogo do Sol se ateia
e se propaga
como uma mão que me afaga
pela minha erradia visão
que observa triste as dunas
deste entardecer de verão
abrindo uma grande lacuna
no vazio do meu coração

Caiçara do Rio dos Ventos

2010-12-22T11:24:00.000-08:00

Caiçara do Rio dos Ventos

O nome poético esconde

a miséria concreta de suas ruelas

toda vez que passo pela estrada

onde se aninha o pequeno vilarejo

me pergunto :

de onde vem tão poético nome?

caiçara :

cerca tosca às margens de um rio para

embarque de gado

rio dos ventos :

o rio em cuja margem

está a caiçara

me pergunto, então, como pode haver um rio de ventos?

rio que leva em seu leito ventos

ao invés de correnteza?

será que os peixes que lá habitam são feitos de ar

deixando vazio o estômago dos pescadores?

como os sonhos

: promessas de realidade

será que aquela pobre gente

sonhando com um rio farto de água

farto de peixes

vê naquele pobre rio seco

promessa de melhores tempos?

tempos

em que seu leito

se encherá de água

ao invés de ar

tempo

em que os ventos

que lá circulam

se transformarão em torrente indômita

e seu seio aquoso fervilhará de vida

como agora fervilha de sonhos

pelas perguntas que me desperta

pela encanto e sonho

que só um nome pode criar

acho encantador

o nome desta pequena cidade

ainda que esconda sob o seu brilho

(como as flores que pousam

sobre o túmulo escondendo o rosto da morte)

um pobre e pequena cidadezinha

do interior do Rio Grande do Norte

O que é felicidade

O que é felicidade meu amor? É uma gota de orvalho numa pétala de flor como diz a canção? Dura um só segundo para depois se desfazer na dor que a cerca? Pois, que aconteceria se não houvesse dor e tudo só fosse felicidade sem fim? É dos homens distinguir as coisas mesmo quando são indistintas, e as separa como opostos mesmo quando não se opõem. Se não houvesse a dor, do que restasse, que seria só o prazer ou o que não fosse nem dor nem prazer, o homem faria a distinção dos opostos e o que não fosse prazer seria dor e, mesmo que só houvesse prazeres, os prazeres menores seriam dores e os prazeres maiores, só

estes, é que seriam prazeres. E é assim a felicidade e, por isto, tal como uma gota de orvalho ela tão pouco dura. Por isto, quando eu estiver longe, lembra-te das gotas de orvalho que foram nossos poucos instantes. É só ali, naquelas pequenas gotas, que a felicidade existe de verdade. E não amaldiçoe a dor que cerca estas pequenas e temporárias pérolas que nas pétalas das flores por pouco tempo perduram. Pois são as dores e a tristeza que fazem a felicidade valer à pena. E sempre que eu me ausentar, mesmo que seja por pouco ou muito tempo, lembre dos momentos onde a felicidade de fato existiu e de que elas são as sementes da esperança de que tudo volte a acontecer de novo, mesmo que seja de uma forma inteiramente nova. Lembre de como meus olhos brilharam na escuridão do quarto quando se encantaram com o brilho dos teus. Ali, naquele instante e em outros que vivi contigo, eu fui feliz de fato, e o gosto do teu beijo vai perdurar nos meus lábios para sempre, e isto é tudo o que me importa agora e sempre, mesmo nos momentos em que eu estiver triste, vou lembrar que fui feliz um dia e que ainda hei de ser novamente.

Matemática do amor

2010-12-21T01:37:00.000-08:00

o amor
é a solução exata
de uma linda inequação
dois corpos
abraçados
uma só e mesma paixão
somam-se amplexos
subtraem-se gemidos
unem-se os sexos
dividem-se afagos
multiplicam-se rangidos
deles o orgasmo
é inequívoca demonstração
o universo
é o complemento
daquele inenarrável momento
de cujos corpos é a união
o que das línguas
sôfregas e inusitadas
o beijo é interseção

O dia a dia, as invenções, as coisas normais e anormais, genéricas ou específicas

1 - Impostos, taxas, contas a pagar. O dinheiro não sobra. Quando poderei viajar para bem longe disso tudo e esquecer ?

2 - Hoje eu tenho dentista. Vou sofrer um pouco, pois dói, mas depois vou me sentir bem melhor e meu sorriso vai ficar mais bonito.

3 - Eu descanso aqui dentro de mim e a montanha de papel descansa calmamente sobre o bureau. Entre nós, uma preguiça doida e infinita!

4 - Rodopia a bailarina, já faz mais de uma hora, pelo palco afora. Uma senhora vê e avisa, que há gelatina sobre o chão, viscosa e escorregadia, reluzente como o dia, é provável a queda, toda aquela afobação. A platéia iluminada a fita, aflita, querendo do perigo avisar, mas a fanfarra da orquestra não deixa ela escutar. Logo o encontro e a bailarina, espalhada pelo chão, tão bonita e elegante, mais parece um elefante, com a perna quebrada, a coitada, desistiu da profissão.

5 - A moça queria ter um amor, queria, mas queria tanto, que a moça conseguiu um moço bonito para si e casou de véu e grinalda. Mas o moço, que era até um tanto bonito, não era tão bom assim. Violento, a espancava todos os dias, dizendo que era para educá-la.
Não precisava nem se maquiar, pois ficava de olhos roxos e com o rosto todo pintado de vermelho natural.
A coitada queria amar, mas conseguiu odiar ainda mais do que amava. Os olhos já não viam direito de tanto levarem porrada. A dor e a humilhação eram tanta, que resolveu comprar uma arma e acabar de vez com o bandido. Porém, já enxergava tão mal que assassinou o leiteiro ao invés do marido. Hoje ela cumpre pena na prisão onde é regulamente estuprada pelas outras detentas e ainda adquiriu o vicio do crack. Menos mal, pois só assim seu sofrimento não perdurará indefinidamente.

6 - Ora, pra quê tanta tristeza? Enxugue a lágrima e sorria, pois é só sorrindo que quem vive continua, apesar de tudo, apesar da dor, apesar dos erros. Ainda vale a pena viver, então sorria.

7 - FELIZ NATAL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2010-12-18T03:02:00.000-08:00

Não há sonho sem sono
sono tranquilo daqueles
que só o dia propicia
não há palavra sem idéia
ou situação sem contexto
oração sem verbo
ou romance sem texto
o amor caído no esquecimento
equivale agora ao nada
foi do passado um só momento
da pessoa apaixonada
o amor de agora entretanto
é mais que o amor para quem ama
não permite admiração ou espanto
para quem vive a ardente chama
eu amei bastante e agora já não amo
não sinto dor e por isso não reclamo
pois hei de amar e disso sei muito bem
e tu háverás de amar de novo também

O amor é como a Lua
mutável e eterna ao mesmo tempo
sob sua luz os amantes
fazem sua morada e seu templo
ora a Lua se mostra
ora a Lua se esconde
se de repente a procuro
e me pergunto : aonde?
a danada muda logo de lado
com seu olhar meio azulado
mas apesar deste escarcéu
para sempre ela está no céu
e assim como a Lua das noites vazias
o amor ilumina a noite dos nossos dias

2010-12-15T06:40:00.001-08:00

se num dia ela faz tudo igual
noutro dia ela faz diferente
(o feijão com arroz, a farofa
a piada, o xiste a galhofa)
quando espero que faça o mesmo
a danada vem e me surpreende
(a doida diz que não sabe nada
mas vai, faz acontece e aprende)
ela repete e repete os mesmos atos
quando menos espero ela se inova
(desaforada e sem vergonha
sobe e desce na minha corcova)
seu gosto e perfume já sei decor
mas volta e meia não reconheço
(de onde veio a estranha mutação
realmente confesso que desconheço)

-I-
Todos os dias eu a via sair para fazer compras. A formosura em pessoa - pensava eu então. Até que um dia ela sumiu.
E foi virando um sonho, até que eu me esqueci completamente de sua imagem.
Anos depois a reconheci pedindo esmolas na rua.
Tinha mudado muito, e agora ela era repulsiva. Via-se que o vicio em drogas tinha produzido seus malignos efeitos.
Estendi uma nota de 10 reais e segui, cabisbaixo e solitário, o meu caminho.
-II-
A moça ganhou de seu namorado uns lindos brincos dourados. Nao sabia se era ouro, mas para ela era diamante.
Mal sabia ela que o arrependimento o motivara, pois havia ficado com a melhor amiga dela na noite anterior.
-III-
O Sol pousou atrás de seus cabelos e afundou lentamente no mar que lhes servia de moldura. O dourado lentamente anoiteceu violentando-se em violeta. Nisso, a viola entrou forte em dissonância. Os acordes acordaram o elementos. Apagaram-se as luzes e rompeu o céu em tormenta.
-IV-
Surgia a cada dia uma novidade. Ora era um lançamento espacial, ora um lançamento musical.
Mas ele não entendia nada disso e tudo parecia ainda igual.

Contos

2010-12-14T14:43:00.000-08:00

1 - Quase Perfeito

Parecia tudo perfeito.

Ele chegou em sua casa em seu carrão prateado. Era uma bela mansão cercada de jardins por todos os lados.

Ela lhe preparou os mais refinados acepipes e jantaram à luz de velas.

Cairam perdidamente um nos braços do outro e se beijaram.

Enfim, ele se foi. Era tarde. Mas prometeu retornar.

Porém as coisas nem sempre são o que parecem.

O carrão não era dele, mas do patrão que estava viajando.A casa não era dela. Era só empregada doméstica e se aproveitou da saída noturna dos patrões.A comida havia sido furtada no supermercado.

E até o beijo foi falso. Ele é gay e ela, sapatão.

2 - Positivo

Foi um dia péssimo:
- estudou trigonometria, mas na prova só caiu geometria analítica;
- sua namorada o traiu com o melhor amigo;
- tropeçou num buraco e quebrou a nariz;
- roubaram seu automóvel e não tinha seguro;
Para não dizer que tudo deu errado, pelo menos uma coisa deu positivo:
seu teste de AIDS.

3 - Ingratidão

O vento me pediu uma palavra emprestada e eu a dei de presente. Ele
saiu por aí, espalhando-a pelos quatro cantos do mundo e não quis mais
saber de mim.

4 - Quer saber o que eu acho?

A veia salta, mas me contenho. Esta pressão contida no peito ainda o
fará explodir. Soco a cara numa lata de lixo e grito: Filhos da Puta!
E me sinto melhor. Ainda bem que ninguém ouviu o que penso de tudo.

5 - Doçura
Que doce ouvir-te suspirar melancolias, adornar teus olhos com lágrimas diamantinas, deixar-te em meu colo e fingir-te sonhando, talvez me amando,
talvez proferindo tolos subterfúgios no teu jeito manso e carinhoso de, por vezes, dizer não.

6 - A resposta

Aguardei impaciente tua resposta, mas era melhor ter esperado mais um pouco pois a resposta era não!

7 - Fui e voltei do inferno no mesmo dia. Desencontrei-me de você, mas acabei ficando com outra.

8 - A noite caiu sobre meus pés, mas na mente iluminada ainda era dia. Sou tão insone que sonho que não consigo dormir e quando durmo, na verdade acordo para uma outra realidade.

2010-12-14T06:27:00.001-08:00

a última esperança
é o desespero
a primeira manifestação
um vagido
tudo começa num olhar
mas termina num suspiro
a tua longa oratória
me enche de dor os ouvidos
cale teus gemidos de dor
que eu te devolvo um sorriso

no inicio
fui atrás loucamente
mas ela de mim fugia
depois
desisti e passei a fugir
ela então me perseguia

(ela era
de mim uma sombra)

o amor veio
e se instalou em mim
e mexia por dentro
me revolvendo
louco, alucinado e sem sentido
quando enfim partiu
e me deixou sozinho
deixou em seu lugar uma profunda dor
um buraco
que o vazio do mundo nunca conseguiu preencher

tranquei a dor do mundo
na gaveta de minha cômoda
tranquei e joguei a chave fora
mas a dor cresceu pois ficou com raiva
inchou a até explodir e se espalhar
de novo pelo mundo ocupando novamente seu lugar

você quis também me trancar numa gaveta
mas eu não sou de ninguém
sou de mim mesmo e do vento
que se espalha pelos campos
e sopra lentamente vindo do mar

2010-12-11T10:21:00.000-08:00

mesmo que todos elementos a ti me neguem
e o desencontro seja nosso destino
mesmo que te afastes e te reneguem
que prendam ou deportem
que me surrem e me censurem
ou que alguém se interponha
em meu ou teu caminho
ou contruam uma imensa muralha
e se as chuvas provoquem
um imenso rio entre nós dois
se desfaçam todos nossos atos
se desfiem as nossas sedas
se rasguem minhas cortinas
mesmo que tudo a nós desaconteça
serei teu e serás minha
e serás o meu amor eterno
e serei teu para sempre namorado
a tudo e a todos venceremos

Câmara escondida

2010-12-01T11:10:00.001-08:00

Outro dia, como um outro dia qualquer, eu voltava apressado para casa. Minha pressa é ao contrário, pois é mais de chegar em casa do que chegar no trabalho. No hall do andar onde moro, um sujeito instalava uma câmara de video escondida para o vizinho poder observar quem chegava em sua casa. São dois apartamentos por andar e o maldito, além do que pretendia, poderia também me ver sair e chegar, assim como quem seriam as minhas visitas. Fiquei chateado com a perda de privacidade, mas resolvi deixar para lá, pois não sou de briga.

A câmara escondida, porém, ficou por pouco tempo. Dois meses depois, o mesmo sujeito estava lá retirando a câmara.

O que teria acontecido para o vizinho ter desistido? O único possível prejudicado seria eu mesmo, e nada reclamei. Será que tivera alguma dor na consciência? Ou teria sido outra coisa?

O tempo, porém, fornece sempre as respostas. Incompletas, bem verdade, mas são pistas das quais podemos tentar desvendar o que está escondido. Pois não é que o sujeito, que era casado com um verdadeiro avião, pouco tempo depois se separou.

Teria a câmara revelado algum segredo obscuro de sua ex?

Benno

2010-11-30T03:10:00.000-08:00

ai quem me dera ter

alguém que me amasse

que me desse carinho

e muito me beijasse

mas eu sou tão sozinho

na vida de meu nada tenho

nenhum pedaço de chão

lá na terra de onde eu venho

a vida me é tão difícil

remoe em mim tanto medo

trabalhando dia e noite

cada vez acordo mais cedo

acho que já estou cansado

dessa vida sem sentido

mas se eu tivesse alguém

não pensaria em suicidio

2010-11-25T06:16:00.000-08:00

dor

me doa

bem longa e perdure

que sou breve

e penetre profunda

que sou raso

eu bem te mereço

dor malvada

com força indomável

me atinja

pois sou fraco

tripudie inglória

e sem pena

faça latejar em mim lancinante

as têmporas, as faces

aguda as entranhas

me leva contigo sem pressa

no leve abano

de tuas asas sinistras

e me faz sentir

arrependimento e vergonha

e muita saudade

da inebriante felicidade

que renunciei

sem saber

ter um dia

a luz

da Lua

engana

e só o Sol

de fato ilumina

mas prefiro

a ilusão

da noite

à verdade

nua e crua

do dia

o mistério

de folhas

pingentes, perdidas

cascatas

de orvalho

pérolas vencidas

que só a solidão percebe

estertor do dia

prelúdio

de noite inesquecível

interlúdio

de amante invisível

(escondido sob o manto

negro da noite)

esqueira-se

num ballet de eflúvios

deixa-me teu despir

desfolha

árvores

a ânsia

que tem o outono

chora o inverno

um floco de neve

por tanta saudade

das flores

tua distância

me faz calar

(e dá calos nas mãos)

Vênus em Touro

conjunção

promíscua

de vossas carnes

projetadas

no zênite noturno

________________x________________

Doce e amargo viver

Amargo e doce morrer

a vida é breve

a morte eterna

uma te leva a outra te chama

a cinza da morte

é o que resta

da flamenjante chama

em que ardeu a vida

são duas volutas que te envolvem

na roda girante do mundo

que mutuamente se consomem

são a rua infinita

em que gradativamente somes

o horizonte distante

em que radiante rompes

no ir e vir das íngremes vertentes

no chão e nas casas dos indigentes

a vida promete e não cumpre

a morte não tarda mas por fim pacifica

_______________x_________________

Amor é a mais pura verdade

para quem ama

mas para quem amou

e já não ama

é mais indiscutível mentira

2010-11-05T04:46:00.000-07:00

duas vezes me perdi

em teu olhos dúbios

(o verde que verte

o azul fica na espera)

nas duas vezes que de ti

tirei por mim

em parte e inteira

a inverossímel quimera

me encontrei uma vez

no vale abismal

que se aprofunda

entre teus seios

ali então perdido

ou mesmo me encontrado

desvencilhar de ti

faltou-me meios

(a calma plácida

que dos cumes íngremes

as ígneas lavas

se enleva

um outro cume

que ereto

e embranquiçado

nele neva)

o rio caudaloso

do teu ventre

torrente indômita

levou meu corpo

nossos corpos

algozes mútuos

no entre si devoram

e se imploram

nossos fogos

ardentes se ateiam

o líquido farto

que jorra de mim

desincendeiam

sabe que em silêncio choro porém nunca reclamo

é que eu...

sabe, eu vinha ....

não é bem isso, é que...

eu queria...

desisto!

a verdade última é que não sei dizer quanto te amo

2010-10-18T05:38:00.000-07:00

Átimo

Nunca passe um segundo
por nada neste mundo
a desnecessariamente sofrer

pelos golpes futuros
pela falta de seguro
ou com medo de morrer

pois cada segundo sofrendo
ou então se maldizendo
é um pedaço de ti a se perder

é uma gota esvaída
é a alma partida
um pouco de morte no teu viver

Versos para o verso

Lápis, caneta, teclado
os dedos tocam emocionados
olho de frente sem medos
com eles não tenho segredos

em seu meio sou puro verbo
livre sou em ti não sou servo
sou eu quem sou neste verso
está aí meu ser, meu universo

Se me alegro sou verso livre
meu peito se abre e sobrevive
se me entristeço palavras sombrias
fazem minhas estrofes tão frias

Meus versos mudam ao sabor de vento
ao sabor de mim e do meu intento
quando o amor renasce manhã colorida
surge o esplendor da flor mais sofrida

Mas se meu amor de mim se afasta
escrever amargamente me basta
nos versos verto a lágrima perene
o lápis da tristeza escreve infrene

Em seu seio busco soluções
extravasso todas minhas emoções
Verso, és incansável busca
que meu pensamento não ofusca

2010-10-17T17:57:00.000-07:00

olha ela
como é bela
na janela
que dá
de frente pro meu jardim
entre tantas flores
só dá ela
rosa, gardênia
e jasmim
tantas cores
há em mim
e o sorriso
que em seu rosto
se parte
em mil sóis
coloridos lençóis
no parapeito
mil pingentes
que em seu peito
estilhaçam
corações ao chão

A flor da favela

2010-10-02T03:06:00.000-07:00

brotou uma flor
na subida da favela
bem em meio ao desamor
mesmo sem ser a mais bela
no entanto era só ela
a única flor da favela
o terreno era árido
e a paisagem sem cor
mas só de teimosa
assim mesmo a vida
ali plantou uma flor
suas pétalas desbotadas
e sua folhas mirradas
abriam as portas cerradas
dos barracos da pobre gente
que ante visão tão inocente
de uma flor tão indecente
na secura dos olhos vazios
saltados dos rostos frios
ardia uma luz já extinta
uma pontinha de emoção
e esta pobre gente sentia
nascer uma flor no coração

2010-09-27T05:55:00.000-07:00

Escreveu o poeta
muitos versos de amor
mas ninguém os quis ler
enfim sua pena calou-se
e muitos versos natimortos
jazem para sempre
no gélido mausoléu
do seu coração

2010-09-26T05:29:00.000-07:00

Amar
sofrer
amar de novo
e sofrer, sofrer
sofrer até cansar
e amar ainda uma vez
e cair, cair
chegar tão fundo
ao fundo do fundo
e enfim desesperar

eis o ciclo da vida
eis o princípio da morte
de um cansado coração
que amou ardentemente
e já não ama
que chorou, mas já não chora
que foi doce, mas agora é amargo
seu olhos secos
sem vida
olham de frente o futuro
mas só conseguem ver o passado

2010-09-24T12:25:00.001-07:00

O (belo) corpo desaparecido

Diz uma antiga lenda egípcia que um cadáver desaparecido retorna ao mundo sob outra forma relacionada com a personalidade da pessoa que o habitava.

Segundo esta lenda, algumas pessoas, por exemplo, uma vez sumidos seus corpos, voltariam sob a forma de um beija-flor. Seriam aquelas pessoas que andam cortejando as flores do campo mas que, por serem volúveis, não conseguem se decidir por nenhuma delas.

Outras pessoas voltariam sob a forma de um borboleta, por serem alegres e coloridas, encantam porém são passageiras, logo vão embora e desaparecem de nossas vidas.

Outras ainda, poderiam vir sob um forma nada bela. Poderiam voltar na forma de vampiros, zumbis ou outro tipo de aberração.

Renato vinha desconfiado da esposa.

(Ora, mas o que isso tem a ver com corpos desaparecidos? Paciência! Logo iremos saber.)

Desconfiava, porque além de bonita e cortejada, andava com um comportamento estranho, cantarolando pelos cantos da casa, chegando cada vez mais tarde. Além do seu inebriante perfume, trazia odores diferentes em seu corpo: perfumes que não eram os dela, masculinos.

Renato estava desconfiado que sua esposa o estava traindo. Sentia a raiva tomar conta de si toda vez que pensava nisso. Não sem uma ponta de excitação (o corpo era belo, como não se excitar?)...

- Se ela tem outro, o que será que este outro tem a mais do que eu? - pensava ele, sentindo sua virilidade em cheque.

Tentava de todas formas satisfazê-la, mas elas parecia insaciável, sempre queria mais. Nenhum carinho era suficiente, nenhuma sedução satisfazia. Flores, caixas de bombom, poemas, presentes, nada a encantava.

Um dia, explodiu:

- Você anda me traindo? Fale a verdade!

- Sim, eu tenho outro - respondeu sem rodeios - demorou a desconfiar, hem?

Um leve e sardônico sorriso emoldurava suas palavras.

- O que ele tem a mais do que eu?

- Tudo. Eu gosto muito de você, mas ele é muito melhor.

Não resistiu, sacou a arma e disparou. O lindo e irrestível corpo de sua mulher despencou no solo, já sem vida, e o que antes era um ser vivo cheio de encanto transformou-se num inanimado monte de carnes e ossos espalhados.

Desesperado, num impulso correu em direção ao telefone para chamar o pronto-socorro, mas desistiu no meio do caminho, pois teve a certeza que ela estava morta. Agora, a única coisa em que conseguia pensar era em se livrar do corpo, da culpa e da punição. A possibilidade da prisão tomou conta de seus medos. A ameaça de perda da liberdade instigou seus instintos.

Voltou-se para o corpo e, para sua surpresa, nada viu. Em seu lugar, apenas uma grande poça de sangue.

- Estaria ela ainda viva? - pensou. Não era possível, tinha certeza de ter acertado bem na cabeça e mesmo de ter visto alguns miolos no chão.

O que teria acontecido com o corpo da esposa de Renato? Teria desaparecido? Será que voltaria sob outra forma? E que forma seria? Algum tipo de monstro?

(Continua.... ou não, quem sabe?)
Bom, como ninguém se manifestou, não haverá continuação

2010-09-19T04:33:00.000-07:00

Na ponta da manhã despontava o Sol. E o Sol luzia em verde teu olhar. As cores do universo brincavam. Que azul do céu a colina esconde se a prata do luar fugiu por detrás do horizonte?
Surgiu um caudaloso rio pela planície que agora jaz cortada em partes. A parte minha é a da direita, diz o viajante que veio de de tão longe como se o vale fosse uma pizza gigante.
A manhã nasce mais fresca quando mente e corpo estão descansados. O vento fica mais leve e o coração se enche dessa leveza. As flores, ainda nas sombras de uma árvore frondosa, se espreguiçam, eriçam suas pétalas em direção aos olhos meus e seu colorido mágico me invade. Esguicham seu perfume na brisa atiçando meu olfato que já sorvia erotizado o cheiro alegre da manhã.

Uma noite de amor transforma o mundo.

2010-09-18T18:17:00.000-07:00

Há uma canção do Gonzaguinha que levanta o meu astral
sempre que eu a canto e me enche de ânimo mesmo nos
momentos mais tristes e difíceis. Eu a cantava para ninar
meu filho há muito tempo atrás:

Semente do Amanhã


Ontem um menino que brincava me falou
Que hoje é semente do amanhã
Para não ter medo que este tempo vai passar
Não se desespere
Nunca pare de sonhar
nunca se entregue nasça sempre com as manhãs
Deixe a luz do sol brilhar no céu do seu olhar
Fé na vida , Fé no homem Fé no que virá
Nos podemos tudo nos podemos mais
Vamos Lá fazer o que será

2010-09-17T05:27:00.001-07:00

O que adianta dizer
que a saudade dói
se isso é coisa que todos sabem?
(todos no mundo
sentiram a falta de alguém)

Para quê dizer
que o amor é ventura
e o que beijo da amada enleva
se quem amou bem o sabe
e quem não amou não entende?

Triste é a sina do poeta:

dizer o óbvio
ou então
não ser entendido.

2010-09-13T05:13:00.001-07:00

Triste
não é viver na solidão
erma e sombria de uma caverna
ou na imensidão verde e úmida
de uma ilha abandonada
Trite mesmo
é viver na multidão
e estar completamente só

2010-09-10T07:12:00.000-07:00

Eu queria que o mundo fosse um poema.
É que as palavras não fazem guerra entre si. Os antônimos podem conviver em paz. Os sinônimos não se associam para combatê-los.
Queria palavras ao invés de rostos, rimas no lugar de flores, que as cidades fossem estrofes, que os países fossem livros e o mundo uma biblioteca. Que a terrar a ser semeada fosse o papel em branco onde há de se deitar os versos.
Seria tão bom trocar a vida por um roteiro, ainda que nele possam haver guerras e brigas, mas estas são só de mentira. Nelas o sangue é feito de extrato de tomate.
Seria viver na imaginação, se o mundo um poema fosse, tanto as coisas boas como as ruins.
Se o mundo fosse um poema, as brisas seriam as entrelinhas, aquelas coisas que se inferem dos versos, mas são tão sutis que só se percebem indiretamente, como o vento se percebe através do farfalhar das folhas secas ou do roçar delicado dos galhos.
Se o mundo fosse um poema eu seria seu leitor.
Se o mundo fosse um poema, para que dormir e sonhar? Seria tudo sonho, não seria?
Se o mundo fosse um poema, quisera eu escrevê-lo, doce pretensão.
Se o mundo fosse um poema, Deus seria poeta e o poeta seria Deus.

2010-09-09T16:37:00.000-07:00

O que há no caminho? A sombra do caminhante que a seu lado o acompanha. Pois seu passo é solitário, mas suas mãos buscam companhia. O coração anda sereno, mas a mente turbilhona em pensamentos vários. É que tudo a seu redor lhe é pertinente. Tem interesse no mundo. Sente inveja até daqueles que nada pensam, que se cansam e se entediam de tudo, pois descansam eternamente (será que morte? se pergunta). É que pensar dói e cansa e morrer é tão indolor. Mas que seria uma vida vazia, um corpo sem alma, um copo vazio, um lamento, um substrato sem sua essência? A alma do idiota talvez esteja perdida, apenas seu corpo é que sereno (cale este riso tolo e lhe dedique um minuto de silêncio). A luz do pensamento enerva. Então que se pensasse com calma, nunca esse furacão de pensamentos. Tendo só a eterna sombra por companheira. Que há de ser quando o Sol e a Lua sumirem e deixarem de emitir sua luz? O que sobra num mundo sem sombras e sem luz? A aniquilação definitiva das diferenças fará sobrar apenas a igualdade do nada. Esta luz intensa que enlouquece, a tortura da escuridão que esvazia. Quisera transformar-se em gelo e não ter que escolher nada.
Quantas coisas disse, mas não disse nada, talvez a mais cruel obsessão de quem escreve é este indefinido problema. Indefinido assim por lhe faltar as devidas condições de contorno. A falta, assim como o excesso, é uma necessária etapa da vida.

2010-08-28T04:30:00.000-07:00

No meio do caminho

havia uma pedra no caminho
mas há tantas pedras
que uma a mais não fará diferença

e sem pedras o caminho é sempre o mesmo, liso e igual,
tão sem graça
que a pedra por magia nele se faça

ora, uma pedra não é assim tão mau

mas se for uma pedra grande
tão grande
que bloqueie o meu caminho
só mesmo dinamite

Sabedoria

No justo caminho
a verdade paira (o vinho)
só um gole
na estreita garganta
a sabedoria santa
me engole
e me deixa
entre o ter e o ser

entre a arrogância e a modéstia
da luz uma réstia
entre a coragem e a covardia
sobra mais um dia

que se vive sem saber

Solidão

é tão imenso
( e triste)
o mar
entre duas ilhas

Pérola

lágrima:

pérola solitária
nascida no bojo escuro
do ostracismo

...
Não a rua
mas sim a calçada
que me importa a cidade
se posso me perder
na multidão
e ainda ser alguém

2010-08-22T06:41:00.000-07:00

I - A mulher ideal

Amo a puta que existe
dentro de uma mulher
que faz de mim e dos outros
tudo aquilo que bem quer
e ao que os outros é abjeto
a mim é coisa que muito agrada
ser um homem-objeto
de uma moça safada
mas só para contradizer
amo também a outra parte
e tenho muito a dizer
se permitir minha arte
da mulher que me é submissa
que é decente e vai a missa
e faz tudo que eu quero
na cama e na cozinha
que sempre foi apenas minha
e por isso mesmo a venero
mas isso tudo é bem pouco
a poesia é imensa
e o poeta é um louco
que tudo diz sem ofensa
e tanta coisa adora inventar
que nada na vida lhe faz mal
por isso agora vou cantar
da mulher que a mim é igual
pois ela mais do que tudo
de qualquer maneira que seja
de paixão me deixa mudo
e está comigo pois me deseja
mais que tudo no mundo
e meu viver se torna fecundo
mas a mulher que mais amo
e da qual nunca reclamo
é aquela que resuma
todas aquelas em uma

II- Estranho

Não me chame
pelo meu nome
sou apenas um desconhecido
sem nome e sem coração
que invadiu tua noite
e incendiou o teu corpo

2010-08-15T05:05:00.000-07:00

"As paixões são como ventanias que enfurnam as velas dos navios, fazendo-os navegar; outras vezes podem fazê-los naufragar, mas se não fossem elas, não haveria viagens nem aventuras nem novas descobertas." - Voltaire
As paixões não têm razões, mas são as únicas razões que encontramos. Sem elas a vida não vale a pena ser vivida, ainda que elas nos causem dor e problemas, que nem sempre sejam seguras e certeiras, muitas vezes nos levando ao erro. Mas há que se tentar, pois a alternativa seria nada fazer e nada fazer seria não existir. Ajo, logo existo. Se só se agisse diante da certeza do resultado, nada teria sido feito, pois a certeza não pode preceder o feito. Diante do erro, que nunca é fracasso (o único fracasso de fato é nem tentar) nada resta a não ser levantar a cabeça e tentar de novo.
"Pois tudo que é grandioso é perigoso; e é verdade, como diz o adágio, que o que é belo é difícil." - Sócrates (A República)

É tão simples ficar em casa sem fazer nada, mas a vida vai passando na janela e quando percebemos que ela passou já é bem tarde. Vemos a sombra da vida não vivida se esvair no horizonte à medida que o Sol se põe. Mas não percamos a esperança. A luz vai romper do outro lado, novamente e poderemos nos levantar e mudar tudo isso. Talvez seja o último dia pois toda a hora é uma boa hora para se morrer. Mas se esta hora não tiver ainda chegado, que se viva!
Tudo deu errado, mas vivi e não havia nada mais nobre a ser feito, pois amei. E amar é tudo, mesmo que se tenha deixado amar, pois quem amou ainda ama, nem que seja a lembrança de um doce beijo.

2010-08-13T16:13:00.000-07:00

Multiplicação

completam-se
nossos corpos

fundem-se
nossas almas

em orgasmos múltiplos
multiplicam-se os nós
que nos amarram

Desejo

em volta do teu umbigo
meu desejo passeia
ânsia de te possuir lento
abrigado ou ao relento
na tua ou na minha cama
sobre a grama ou a areia
tuas curvas acentuadas
e tua pele dourada
mexem tanto comigo
fazem vibrar minhas veias
que derretem-se ígneas
tenho-te sempre aqui dentro
em minha circulação sanguínea

Língua venenosa

tua língua entre lábios vermelhos

me provoca

entres os pelos do meu peito se enrosca

o vento

este leve ar que lentamente sopras

insufla meus pulmões

de desejos

MILAGRE

a doçura do olhar

me engana

doce engôdo

este em que caio

só não caio o bastante

SANGUE
Doarei meu sangue e meus olhos
por um momento em ti
pois quando lá
nada mais verei
a não ser teu cerne
e a fusão difusa de nossas veias
dispensará o pulsar do meu coração
e bastará o teu

2010-08-10T08:00:00.000-07:00

sufôco

o ar
que me falta
é teu sorriso

carnívoro

a posta
de carne
que devoro
é tua boca

sonhador

o sonho
que embala meu sono
é teu semblante

sofrido

a dor
que mais me dói
é tua falta

enchente

a chuva torrencial
que me transborda
é o tênue orvalho
que exsuda teu gozo

2010-08-04T07:26:00.000-07:00

Viagem ao redor do nada.

Vontades, é tudo que há, apenas vontades. Vontade de te ver, vontade de nunca mais te ver, te amo e odeio a um só tempo, beijo a boca e ofendo a fenda, funde-se de opostos e de sombras o teu rosto, na maquiagem que o tempo traçou em rugas tuas histórias. Sobras de madeixas espalhadas pela casa, rastros do teu desespero, dizem-me mais as folhas orvalhadas espalhadas na varanda. O amanhecer me deixa sonolento, mas o anoitecer desperta o vampiro que me habita. Esta ânsia plangente de devorar o sangue de tuas regras e vomitar todas almas que em vão sorvi. No futuro e no presente eu estou e não estou. Entre o sonho e o acordado, olhos abertos e fechado, zumbi sonâmbulo a vagar na noite. Eu nunca mais deixei que as coisas acontecessem, elas têm ido por si só. A arte de deixar-se ir arrastado pela correnteza da vida, a levar em direção a foz da morte. É lá no mar que hei de morrer, como os navegantes que cruzaram só a metade do oceano. É tudo que resta, a vontade de deixar-se ir.

Perdas

Só se sabe o valor de alguma coisa quando é perdida. Todos já lamentaram alguma perda. Algumas inclusive serão para sempre lamentadas. De nada adianta lamentar, entretanto. Há perdas inevitáveis que são duras de aceitar, dentre estas as mais duras são as de pessoas que amamos, sempre irreparáveis perdas, quase sempre inevitáveis. Objetos são sempre descartáveis à excessão das obras de arte . Mas as perdas mais lamentáveis são aquelas que poderiamos ter evitado. Um amor que não cultivamos, uma amizade que se perdeu por falta de cuidado. Aí temos que centrar nossa atenção. Temos que saber porque as perdemos, para não perdemos de novo.

Viagem

Viajar é um grande aprendizado. Aprendemos a respeitar as diferenças. A viagem não deve ser uma fuga da nossa própria vida, pois nos levamos juntos nas viagens e lá dentro de nós ela permanece com todos os seus problemas. Mas trocamos um pouco de alma durante as viagens e ficamos renovados para enfrentar as nossas vidas. Surgem novas idéias, pois viajar é também viver, e viver até mais intensamente.
Poema

dorme aqui em mim o triste sentimento
da flama opaca que se insufla num momento
nos olhos o aço a frio da fé feroz verbera
um frêmito olfato que se traduz da fera
da presa inerme e exangue jamais se compadece
pois do que o coração tão só em si carece
excede a mão atroz do ato que arrefece
esconde a intenção em vão pois transparece

Benno

2010-06-22T07:10:00.000-07:00

1- Apagão

olhos fechados
boca velada
silêncio em teu olhar
(antes eles diziam tanto)
morre o dia
esmaece a cor
o amor, antes luz
agora é noite
(apagou-se alguma coisa em mim)

2- Fogueira

a paixão
é a fogueira
que crepita
em Lua cheia
dissolve-se em fagulhas
mil agudas agulhas
e arde intensamente
mas gradativamente
derrete sua luz
e depois vira noite

2010-06-07T05:39:00.000-07:00

Sentir-me assim vivo
isso é o tanto que me basta
pois sei que minha imensidão
é do que o mundo mais vasta
ao sentir o ar que respiro
tocando a pele, suspiro
sinto meu coração batendo no peito
na vida não vejo qualquer defeito

sol a sol, dia a dia
ao sentir-me presente em mim
e a vida dizendo sim
vejo que não é muito complicado
deixar a solidão de lado
se eu me fizer companhia

em mim mesmo acredito
e para que amar se me amo?
a quem chamar se me chamo?
à chama que em mim é ardente
nada me dizem que acrescente
a algo que já tenha me dito

se neste mesmo instante
não preciso de qualquer confete
isso não me descompromete
de quem me é semelhante
e a ele não digo "não"
não preciso de ninguém
mas sei que existe alguém
que precisa da minha mão

2010-05-30T06:01:00.000-07:00

Estranha contradição esta
que carrego em meu coração estrangeiro
pois que ele faz parte de mim
mas de mim é apenas passageiro
salta na estação que bem entende
e deixa meu corpo a derivar
pela estrada que logo ali se estende
enquanto ele fica a amar
a amar o mar, o céu e o continente
amar o próximo, o distante e a toda gente
e eu ali distante a olhar
este coração que me é estranho
e que ama de mim todo independente

ai, coração, quem pensas ser
que sentes tanta sede que cedes
e vai logo amando a primeira que passa?
serás tão grande assim que suportas
tanto amor miúdo em teu bojo
e amas e que ainda amas tanto, mas logo fracassas?
e, depois, deixas este pobre corpo sofrido
a sentir o desejo nunca antes atendido
e sofrer deste amor indelével e comprido
em que ele jamais teria se corrompido

Benno

O poema o papel e a eternidade

2010-03-28T13:15:00.000-07:00

o papel em branco
do poema
a eternidade separa

o papel em branco
da eternidade
o poema separa

a eternidade
do poema
o papel em branco separa

separam-se
poema e papel em branco
eternamente

eternos
papel e poema

transitório poeta

2010-03-23T10:09:00.000-07:00

“Se, numa discussão, um dos muitos que gostariam de saber tudo, mas se recusam a aprender qualquer coisa, nos perguntar a respeito da continuação da vida após a morte, a resposta mais adequada e mais correta é: ‘Após a morte você será o que era antes de nascer.’” Schopenhauer

A idéia básica de Schopenhauer a respeito da vida após a morte é que a religião ocidental é incoerente ao afirmar que a alma nasce junto com o corpo, mas não morre com ele. Se o nascimento do corpo é o nascimento do ego, o ego não havia antes nem haverá depois da morte. O que há então antes e depois da vida? A consciência universal, como diz o saber de Buda, ou seja, o Tudo? Ou o nada, como supõe os ateus? Supor que há alguma coisa além do que se vê é bastante sensato, mas há de se ter alguma base de sustentação. Qual a base de sustentação de um mundo sem sentido, à deriva, confuso como este? E olha que não é por falta de fé, certamente. A fé fervilha a vontade por todos os cantos. O argumento é sempre esse, a falta de fé, a falta de religião. Interessante é que, e bem pouca gente sabe disso, mas alguns dos países com mais ateus estão entre os menos violentos. Acho que a falta de religião é uma explicação fraca.
Eu sou pessimista pela inteligência, mas otimista pela vontade. Gramsci.

A realidade me ensina a não esperar, mas a esperança, a parte mais humana de mim, me faz pensar que o melhor da vida ainda estar por vir. Essa esperança há de sobreviver ao meu último estertor. Sorte que Pandora não deixou fugir da caixa a desesperança. Que seria de mim sem isso? Tire a esperança de alguém e estará lhe tirando a vida.
Ora, direis, sois um tolo a viver de ilusão. Mas eu vos direi, no entanto, que jamais hei me referido ao passado. O futuro está na esperança, mas o passado merece a franqueza da crítica. Se alguém mudou alguma vez alguma coisa, e aí está a História que não me deixa mentir, porque não poderia eu mudar alguma coisa algum dia? É isso que mantém vivo.

Quem vigia o vigia? Juvenal.
Os vigilantes observam severos os atos alheios sem se preocupar com os próprios. O mais condenável de todos é aquele que condena. Sua vista tem longo alcance, mas é bem curta e não consegue se olhar. O crítico diz como se deve fazer o que nunca fez. O entendiado, que acha todo mundo e todo assunto chato, nunca soube entreter ninguém, mesmo porque seu discurso improdutivo é bastante irritante e repetitivo. O cara mais chato do mundo é o que acha tudo chato, mesmo porque fica sempre sem assunto. O autoritário, algoz da vontade, é o dono da verdade, mas nunca percebeu que sempre andou bem longe dela.

Acharei um caminho ou abrirei um para mim. Anibal.

Não me conformo com as estradas já abertas, elas estão fechadas para mim. Elas não passam pelos lugares que desejo tanto passar. Ali naquele bosque, onde não há nada, onde não há caminho nem trilha há algo escondido. É bem por ali que quero passar. Não desejo que me sigam na estrada que ali hei de picar, nem direi quando desvendar seu segredo. Mas se quiserem vir comigo não os deterei. E cada um que cuide de si, pois não vou cortar mais do que a minha largura e altura precisa, não haverei de espantar as feras e serpentes do caminho. Que cada um o entenda por si. Que a luz que cada um possui, essa mesmo que cá em mim brilha. Não me elejam lider de nada. Sou contra a tirania, mesmo que nela eu fosse o Tirano. Quem persegue um lides quer apenas ser um boi e pastar sem pensar. Os Tiranos eram todos da mesma Laia, de esquerda ou de direita. Robespierre, Stalin, Mussolini e Hitler. Eles queriam que o povo fosse gado e que só pastasse sem pensar. Há gente que prefere um belo pasto a uma leitura. Eu prefiro me expressar livremente.
O abandono é o destino das estradas mal frequentadas, mas só elas passam por onde passam, só elas vão por onde vão, lugares bem pouco conhecidos, paisagens abandonadas porém misteriosas. É no desconhecido que mora o mistério. Na estrada, e não no seu destino. Os ditadores queriam escolher uma estrada sem mistérios e para eles não importava a estrada mas onde ela ia dar. Eles não conheciam as estradas verdadeiras. Eles não conheciam a minha estrada.

Benno

Que olhar

2010-02-28T17:52:00.000-08:00

mas que olhos estranhos são estes
que teimam em me enfeitiçar?
talvez seja o meu fim
pois não sou mais de mim
eu já não me pertenço
e ando até hipertenso
pois sou desses olhos que já conhecia
muito antes de os contemplar

no muro da minha frente
a hera e o musgo vicejam
sinto o vento em meu rosto
franze roto meu cenho
o resto de mim já não tenho
sem os olhos um desgosto
por mais estranhos que sejam
sob este ar inocente

e por que esses olhos
e não outros olhos ?
quaisquer outros olhos
pois que há tantos deles
por este vasto
e sedento de olhos mundo
que olhos certamente
não hão de faltar
e nesse inútil me perguntar
a respeito de olhos
e outros assuntos
vou seguindo
sob o efeito hipnótico
desses olhos catalíticos
na catarse e catalepsia
esta neblina obscura
que há para sempre
de me envolver

Tudo tem alguma beleza, mas nem todos são capazes de ver. (Confúcio)

até no ar há beleza
e no fundo também a tristeza
está no jeito de se o olhar
e que há no toque ao corpo
e nos cabelos o leve alisar
da brisa que vem do mar
pois que ali está o ar
o azul do céu é um véu
que vem do encontro
da luz do Sol com o ar
e de um certo jeito
único e inevitável
nossos corpos se-amantes
ainda que seja improvável
sempre se encontrem
qualquer que seja o instante
por ser o mesmo
o ar com que se cobrem
pois o ar será assim tão belo
se os olhares certos
sobre ele repousarem

2010-02-19T09:47:00.000-08:00

O Olhar Antigo

Abri os olhos e vi a luz do dia. O encontro do olhar antigo com a luz recém-nascida. E vi que a antiguidade dos tempos não os impede de se renovarem. Só meus olhos envelheceram.

Os dias ressuscitam, apesar de as carnes morrerem.

A eternidade é precoce, só o olhar é antigo.

Já não consigo ver o sorriso no teu olhar como eu via. A canção, que tanto me dizia, já não diz. Os sabores já não sabem. Todos os meus sentidos envelheceram, apesar das coisas terem se renovado. Passo distraído entre o canto dos pássaros e os gritos de felicidade das crianças.

Acho que até meu amor por ti envelheceu.

Percebo agora, que ao abrir os olhos para o novo dia que surge, finjo apenas abrí-los. As pálpebras se abrem mas os olhos rejeitam a luz verdadeira.

Acho melhor aprender a abrí-los sem hipocrisia e ver o que há de verdade. Ver a verdade é ver a idade dos próprios olhos e rejuvenescê-los. E ver de novo o amor que nunca havia morrido.

Benno

EVASIVO

O retorno é renascer. As coisas que andavam mortas, ressuscitam. As lembranças, antes apenas imagens quase irreais, quase fantásticas, muitas delas apagadas, amareladas como ficam as fotografias antigas expostas ao sabor da antiguidade, revivem, suas cores e contrastes, antes esmaecidos, revigoram.

Talvez não exista graça maior que a do retorno. Para viver esta ventura por vezes me afasto, sou evasivo. Desejo de que a saudade avive os fogos que andavam a se extinguir. A saudade é o sopro
que enrubesce as brasas quase extintas das paixões antigas.

Minha alma, assim, vira constante fogueira que se abranda e se aquece alternadamente. Estas coisas das paixões não tem explicação. E eu, que gosto de explicações, de razões, fico como tolo ante a imensidão de tanto mistério. Eu, que quero saber o que acontece em remotas galáxias, apaixonado pela distância da Lua, não entendo estas coisas que me revolvem os pensamentos, fazem palpitar o coração e me impedem de dormir.

Acho que minha alma é misteriosa e faz de mim brinquedo. Gosta de tripudiar e me enganar. Me fazer falsos convites, acenar com falsos propósitos. E eu vivo entre o desespero e a ventura, entre os abismos que separam a mais extrema felicidade da mais tenebrosa tristeza, ao sabor de suas vagas incertas.
Por isto, me afasto, pois a distância é o certificado da eternidade do que sentimos. Se esta paixão que nos tolheu a razão não resistir ao gelo que cerca o afastamento, se resistir a invencível e derradeira prova, é possível que ela seja mais que paixão. Sei que quando me afasto do verdadeiro amor, na verdade me aproximo. E quando digo não, minto para mim dizendo que já esqueci, na verdade digo sim, na verdade a lembrança arde em minhas entranhas. Onde não me encontrares, é ali que estou. Minha ausência é em verdade presença.

Os livros que nunca li são os que sei decor e salteado e nada lembro daqueles que li diversas vezes na esperança de entendê-los. Ando escondido, por trás dos muros, à espreita. Apareço no momento mais inesperado no lugar mais improvável. Sou inimigo do que é óbvio, vou atrás dos autores mais herméticos, obscuros. Percebo que nunca digo o que quero, apesar de sempre dizê-lo.

Renego e destruo as coisas que escrevi e foram entendidas, pois eram segredos disfarçados. A intenção era dizer outras coisas. Mas sempre há alguém sagaz o suficiente para advinhar os meus mais recônditos segredos nas entrelinhas, pois ali estão.

Noutras vezes sou o meu oposto. É que antes estava afastado, mas agora me aproximo como o predador de sua vítima. Não sei se o que escrevo sou eu mesmo ou se é meu disfarce. se sou a máscara ou o rosto. Depois de ter escrito é como se fosse de um estranho. Há partes, mas há o todo. No todo sou eu, mas os detalhes são máscaras, engôdos. Por vezes estou ali, outras vezes, escondido. Sou como a câmera dos filmes de suspense que se escondem por trás das folhagens, observando sem ser observada, sou o Vermeer que flagra as cenas tranquilas do dia a dia e as tranasforma em obras primas cheias de luz. Sei que é estranho, mas não sou eu o culpado, mas esta chama que me invade, me faz esquecer do que quero lembrar e torna inesquecível o que me atormenta. Por isto me afasto evasivo e volto quando já não sou esperado.

Benno

Poemas

1) Beijo

bocas
que mutuamente
se inoculam
o veneno
mortal
da paixão

2) Daltônico

o verde feérico
que recobre
a solitária colina
tem o viço
do vermelho carnal
que teus lábio apontam
vício dourado
tua pele nua

pureza e pecado
habitam a mesma morada
a gruta cálida
em que tua língua
se esconde
dos meu desejos

3) Fingidor (Pessoa Revisitado)

O poeta
é um fingidor
que finge
que o ardor
de sua lira
alivia sua alma
mas na verdade
é um tolo
e, se isto serve
de consolo,
apenas do leitor
as dores acalma

Benno

4) Heresia

Herege
só acretido
em tua boca

5) Libação

Não sei
se eu bebo o vinho
ou se o vinho
é que me bebe
neste mútuo
esquecimento

minto à mente
o manto e o mito
são verdadeiros
o real é que é sonho
viver é dele esquecer
mergulhar na fantasia
que o tinto do vinho inebria

6) o silêncio e a eternidade (poema)

Estrelas e pedras
são mudas e eternas
talvez seu silêncio
indiferente, sem idade
seja manifestação
de sua eternidade
porém a flor
transitória
também se cala
e sua oratória
se expressa colorida
pois, quem sabe, sua cor
seja espécie de fala
(cale-se poeta que em há mim
que vou ser flor
e encontrar nas tintas da vida
outras maneiras de me expor)

7) Quatro Estações

No princípio foi semente: promessa.
Então, simples broto que germina do húmus. Esperança.
Quis o tempo que se vestisse de espessa copa e se cobrisse de flores.
Esplendor!
Agora resta um cepo áspero e rígido que impede o cultivo da terra.
Desolação!

8)Morada - poema de sexta

Apesar de morar
dentro de mim
muitas vezes não sei
o que sinto
se é amor ou dor
se quero ou não quero
para mim mesmo
invento e minto
nesta minha indecisão
deixo a meu coração
falar por mim
mas este arredio se cala
e meu corpo
vira morada silenciosa
talvez sombria
ou então prazeirosa
pronta a explodir
de tanto choro
ou, então, de rir

Poemas

2010-02-03T06:23:00.000-08:00

Salvador Dali

2010-02-01T09:08:00.000-08:00

Renoir - Jovem penteando os cabelos

todos elementos se unem
para observar a pequena
a singrar sua escova macia
por sua imponente melena
o tempo congela em assombro
o Sol mal contem um suspiro
as madeixas caem pelos ombros
são nelas que eu me inspiro
cascatas de luz que iluminam
o desejo dos menos carentes
o olhar que ingênuo fascinam
os olhares dos mais indecentes
que seria dessa gente
sem esta linda visão?
o mundo seria mais triste
calado e sem qualquer emoção
as respostas às perguntas
mais profundas e intrigantes
reponde este singelo cenário
que pelo espelho do armário
assiste a Lua minguante
neste mesmo instante
e a faz chorar de alegria
suas lágrimas prateadas
na liberdade mesmo que tardia
dessas noites enluaradas

2010-01-26T05:30:00.000-08:00

a beleza mórbida
deste gélido teu olhar
detalhe sórdido
que adivinho em teu esgar
procurei uma maneira
de tua alma perscrutar
e alguma poesia
enfim nela escutar
mas em teu coração
nada havia
além de densa escuridão
teu destino e tua sina
é viver na solidão
e viver sem mim
é o teu triste fim

Ora, nem sei porque escrevo se escrever é apenas uma parte de mim, já que as palavras são minhas tanto verbos quanto substantivos, esta tão triste e pequena metonímia é bem tola e despropositada sina, bem menor que eu mesmo. Qual a razão de fazer algo menor do eu, eu que já tão pequeno sou? Melhor seria apenas ser, coisa bem mais completa e bastante, ser sem me ultrapassar nem ficar aquém de mim. Esta parte que se desprende de mim, a palavra proferida ou escrita, é sempre uma parte menor, nem mesmo a melhor, do meu pensar, e por isso proveito e aprovação de todos menos meu, pois a alguém certamente acrescenta e avulta mas que a mim só subtrai e avilta.

A CARTA

2010-01-18T04:11:00.000-08:00

A leitora de Vermeer

Aflita, espero tua carta, sentindo pulsar dentro de mim uma parte de teu ser que deixastes em mim. A distância fica próxima, assim que a recebo e toco no envelope que tocastes ainda outro dia. E sinto, ao mero toque, teus dedos, e no aroma da carta, teu perfume. Nas letras vislumbro teu rosto, na superfície do envelope, teus olhos.
Chego à janela para enxergar melhor tuas letras, ler tuas juras de saudades e de amor. Não importa que o que dizes na carta não faça sentido, ou seja, apenas a repetição do que os amantes se disseram ao longo dos séculos, pois é pleno de sentido para mim. Nas palavras ali rabiscadas, poucas e parcas, vejo teu coração e palpita o meu em um mesmo compasso. E te vejo inteiro e é como se aqui ainda estivesse. Eis aí o mistério das cartas de amor: escritas num código indecifrável para os que não amam, elas conseguem traduzir os sentimentos mais intraduzíveis. Aproximam, mesmo que tudo pareça distante.
É um desafio aos doutos essa comunicação quase sem palavras que traz em si os olhos, a carne, o desejo, o cheiro, e todas essas coisas inexplicáveis que fazem dois seres se amarem.
Meus olhos perdidos no infinito das entrelinhas te fitam e busco nas partes em branco do papel, nas entretintas, nas entreletras, nas entrepáginas, no ar que a dobradura da carta guardava em seu ventre, nos pós e nos entrepós, um vestígio teu ou qualquer coisa que me faça sentir mais próxima de ti e ter certeza que ainda existes e que não fostes só um sonho bom. Quem dera ter aqui um microscópio para poder observar as tuas células, uma lupa para ler tuas impressões digitais ou mesmo ser uma quiromante para ler as linhas que secretamente escondes em tuas palmas de mão. A carta está toda cheia de ti. Abraço-a ao peito, a beijo e me iludo, imaginando um teu abraço, um teu beijo. Mas não é só ilusão, pois bem sabes que agora a abraço e beijo e me sinto tão perto. Tola, tola eu sou, mas que importa? Só a quem ama é permissível ser tolo. Só quem ama é capaz de compreender a tolice de quem ama. Aos que estão cheios de ódio, essa linguagem do amor parece sandice.
Quando voltas? Ainda não sabes ao certo, mas voltas e é isso que importa. Não importa quanto tempo demoras, será sempre igual à eternidade, pois toda espera é eterna. Enquanto te espero, acalento em meu seio tuas cartas e te trago junto ao peito dessa forma.
Por vezes, como tola, as releio, apesar de já declamá-las de cór, pois mais verdadeiras as palavras quando expressas por tua caligrafia.
A cada leitura descubro encantada outro significado maior que me passara despercebido nas leituras anteriores.
Apaixonei-me pelas tuas cartas e se junta a essa à paixão por ti outra paixão de mesma intensidade. Quando junto essas loucas paixões, elas não se somam, mas se multiplicam e se elevam uma à potência da outra.
Ao terminar a leitura dos teus desejos, a leitura da tua falta, a leitura dos teus carinhos, já fico na espera da próxima ou, então, enfim, da tua volta.