Fitam, pela última vez, a terra árida, olhos semi-áridos. É que a tanta tristeza de saudades da extinta beleza, da triste visão do verdor antigo agora vestido de descolorido cinza, juntou os restos de umidade do corpo e preparou uma derradeira lágrima, matando de sede o pobre sertanejo.

-x-

não está na cor
a virtude
dos meus olhos
mas em saberem
tomá-la
emprestada
ao Sol

-x-

as coisas mais belas da vida
veio o tempo
e, inclemente, levou
bom que a lembrança
do que era triste
levou junto consigo

-x-

duas palavras suas
e será meu o céu
e serão minhas as nuvens
as aves, a chuva e tudo mais
que lá habita

uma delas
ainda que suprimida
poderá ser inferida
a outra
jamais será dita
mas procurarei advinhar

ou seja
não precisa dizer mais nada

seu silêncio será meu céu
seu olhar já me é bastante


e seu corpo há de me valer

-x-

a Lua não é minha
nem de ninguém
pois que de todos

(assim como teu corpo)

por ser de toda gente

aproprio-me
de sua luz
quando teus olhos
a refletem

(doce e inútil consolo)


-x-

o azul gélido
de icebergs flutuantes
dos meus olhos
derrete-se
ante o ardor
do teu olhar
e se espalha
na iris o verde
tépido encontro
de correntezas
opostas no mar

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Ao meu lado
és um Sol e me amanheces
desabrochas meu ser
como a uma flor
em pétalas prenhes de amor
de beijos e abraços
como os pássaros
hei de seguir os teus passos
longe de ti sou sombras de mim
meu coração anoitece

-x-

o que sobra, depois que tudo se acaba?
das grandes cidades o nome
das grandes guerras a fome
e dos grandes reis restam os ossos
mas do amor que te tenho
que há de restar
depois que a gente se for?
na semente que plantamos
nada de nós restará
pois quando a flor nascer
ficará apenas a flor e só ela

-x-

A beleza nunca falta, apenas os olhos podem faltar, disse-me isso uma estonteada e colorida borboleta quando avistava o Sol depontar no horizonte. Mas uma avezinha sozinha no ramo mais alto de árvore reprovou e voou para um lugar ainda mais alto. Ah! essas flores do céu que cantam e voam! Quem me dera ser uma delas e ver o mundo de um jeito diferente. Mas meus pés presos andam no chão, o meu olhar vive preso no céu,e a mente a voar para bem longe.
O vento geme em meus ouvidos e anuncia a tempestade.
O brilho intenso de mil relâmpagos incendeia o céu.
O ronco estúpido de mil tovões entope meus ouvidos.
O poema é mulher : o prazer sexual de gerir a idéia, a dor de parir a palavra e amamentar o verso.
Eu sou homem e só sei fazer a primeira parte

-x-

Toda vez é isso. Tenho tanta coisa para falar, mas não consigo.
Eu queria ser tipo um grande escritor, um grande poeta. Mas quando penso em dizer alguma coisa , algum deles já o disse. Nessas horas eu odeio os poetas por terem dito tudo antes de mim. E eu só fico a repeti-los numa ladainha interminável.