Para constar um conto

Um dia, andando pela minha rua, uma rua que margeia um belo rio de águas agitadas, vi um cão maltrapilho, desses que aceita qualquer osso, esquálido, faminto, de pelos maltratados pela ação do tempo. O cão parecia não ter dono. Era um cão sem pão, sem tostão, um cão sem sim, sem não, o fel à face e o mel distante. A mim, que sou cheio de dúvidas e tenho mais nãos do que sims em minha cartola e no meu bolso, me pareceu que o cão tinha apenas nãos e não tinha mão que lhe acariciasse os pelos ou lhe desse o que comer. 

Fiquei com pena do cão, dei-lhe meu pão e fiquei sem pão. 

Mas o cão, ao invés de abanar a cauda agradecido, pegou o pão e correu para bem longe de mim. O cão sumiu de vista num instante. Plácido, continuei meu caminho rumo ao nada.  Logo depois, vejo o cão e um menino rolando pela grama de felicidade, migalhas de pão espalhadas a sua volta, migalhas de breve felicidade contrastadas com minha perene tristeza. 

A felicidade sem motivos ante a tristeza sem razões. 

Os restos do pão que antes fora meu agora estavam espalhados pelo chão como que demarcando o caminho de saída da floresta da solidão em que eu vivia. Bem que eu poderia ser uma bruxa horrorosa e amaldiçoar a felicidade que eu havia propiciado aos dois, mas o sorriso dos dois era tão doce que fiquei feliz por eles. Segui meu caminho solitário, porém satisfeito pensando que, se é verdade que quem dá um pão, perde o pão e perde o cão, e foi isso o tudo e pouco que perdi, por outro lado o sorriso que se é capaz de propiciar dando algo parco como um pão bem que vale à pena.

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splotzFlezp

No lugar mais irremediavelmente isolado e perdido, passa uma estrada, que ninguém sabe para quê foi construída. Afinal de contas, ninguém passa por lá. Obviamente, ninguém pode presenciar um mendigo que anda à toa por ali. Um mendigo que chutas latas, mas não há latas por ali. Apenas um buraco fumegante. O que faria um buraco fumegante ali? O que o teria provocado. Infelizmente, apenas o mendigo o viu e pára ele não se tratava de um mistério a ser desvendado, mas apenas um buraco fumegante. Dentro de um buraco fumegante, para um faminto mendigo que nem ao menos latas tem para chutar, um buraco fumegante só vale à pena se contiver dentro de si algo mais, algo que se possa comer ou beber. 

Ninguém pode presenciar, por isso apenas creiam no que digo. O mendigo olhou dentro do buraco e... splotzFlezp... Foi o barulho que fez uma caixa ao saltar de dentro do buraco, quase atingindo o rosto esquálido e vincado do mendigo.

Ele abriu a caixa, ainda um pouco assustado e ... splotzFlezp! Foi o ruído que a caixa fez ao abrir. Dentro da caixa, milhares de bonequinhos de olhos profundos e estranhos, hipnóticos, que faziam a cabeça rodar loucamente e entrar num sonho em forma de vórtice, como se um pequeno tornado se fizesse no vácuo da cabeça. 

- splotzFlezp! splotzFlezp! splotzFlezp! Repetiam os bonequinhos.

De repente, sem pensar, o mendigo soube o que deveria fazer. Devia vender os bonequinhos e ficar rico.

Quando chegou na cidade, ele já não parecia um mendigo. Parecia um vendedor. E vendeu todos os splotzFlezp, o nome que deu aos bonequinhos. Era tão fácil e podia pedir a quantia que quisesse às pessoas,  que elas pagavam sem titubear. E cada um que saia por aí com seu splotzFlezp já não se pertencia. Cada qual pertencia ao splotzFlezp que pensava lhe pertencer. As pupilas de seus olhos começavam a girar excentricamente em torno do centro de seus olhos e começavam a agir estranhamente, roubando coisas triviais e sem valor, ficando aborrecidos por qualquer coisinha. Apaixonadas pelo seu splotzFlezp, um bonequinho ridículo que nada fazia a não ser repetir aquele sou asfixiante e hipnótico: 

- splotzFlezp! splotzFlezp! splotzFlezp! (Infelizmente, a bateria tinha duração infinita).

Era o som que se ouvia pela cidade. splotzFlezp! E ai daquele que não possuísse o seu splotzFlezp, pois seria considerado completamente “out”. A moda, assim como as manias, os vícios e as psicoses, é uma coisa terrível.

A caixa era mágica, pois quanto mais splotzFlezp o ex-mendigo vendia, mais splotzFlezp havia na caixa. E ele foi ficando rico. Cada vez mais rico. E mais rico ainda. Ficou tão rico como seria possível ser.

 

E por causa dos seus splotzFlezps, as pessoas começaram a brigar entre si, cada uma achando que o seu splotzFlezp era melhor do que o dos outros. Certos grupos formaram associações defendendo o seu ponto de vista de que os seus splotzFlezp eram os melhores pois pronunciavam splotzFlezp de forma mais suave e melodiosa que os outros. 

Formou-se a CPMS "Confederação dos Proprietários dos Melhores splotzFlezp", a AFS "Associação dos Fanáticos por splotzFlezp" e, até o MSS "Movimentos dos Sem splotzFlezp" formada pelos desafortunados e despossuídos que não puderam comprar um splotzFlezp.  Houve confrontos violentos e muitas pessoas morreram. Todos se envolviam na briga sem saberem porque faziam o que faziam. Apenas com os olhos girando, tontos, envolvidos  por um vórtice que não permitia mais pensarem com discernimento.

Entrementes, num planeta distante, seres de oito pernas e quatro braços, cada qual com duas mãos de dez dedos cada, sendo dois deles polegares opositores, com cabeças gigantes portanto cérebros de geléia de framboesa com cobertura de chocolate fazendo às vezes de crânio, monitoravam as pessoas na Terra. 

Através dos seus SplotzFlezps controlavam os seres humanos, fazendo-os trombarem uns contra os outros, roubarem coisas tolas como canetas esferográficas, bobs, grampos de cabelo, fitinhas do Bonfim, e perderem coisas importantes como as chaves de casa, documentos de identidades, pastas de contratos,  fazendo-os brigarem entre si por causa dos seus inúteis splotzFlezps e fazendo o planeta Terra se transformar numa grande confusão, uma batalha campal que era uma verdadeira terceira guerra mundial.  

E tudo por pura diversão. Eles riem muito dos ridículos habitantes do planetóide azul chamado Terra. 

Sua risada ribomba pelos quatro cantos das galáxias, uma risada tenebrosa e nunca antes ouvida nos confins mais recônditos do universo : BLARRRRRRRRRRRGFHHHHHHHH!

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Mais um dia perdido no mar de gente das cidades. 

Caminhava apressado. 

De repente, vislumbro o rosto de Carlos Augusto, velho conhecido meu que não via há anos. 

Tento falar com ele, mas ele passa adiante, sem reparar em mim. Logo à frente, outra pessoa que percebo ter o rosto de Calos Augusto. Mas como pode? Nunca havia visto um rosto que se parecesse com o de Carlos Augusto, em poucos minutos vejo dois. Dois, não, três, pois já vejo outro. 

Quatro, cinco, seis. 

Logo são mil Carlos Augustos. E todos se viram e vão embora sem me olhar. Enfim, todos se voltam para mim e começam a me encarar. Percebo que não estão satisfeitos. Estão com raiva, muita raiva. Querem me matar, me devorar, me enforcar e me esganar. Eles me querem. 

Eu corro, mas meus pés estão atados ao chão. Quero partir, mas não posso. Quero berrar, mas não encontro a minha boca em minha face. Não há mais língua, nem lábios, nem dentes. Sou um ser sem boca, sem nariz, nem olhos. Não tenho mais expressão. Não tenho mais identidade. Começo a me transformar, meu rosto vai se parecendo cada vez mais com o de Carlos Augusto. Agora eu sou Carlos Augusto e não lembro mais quem eu era. Morri para mim mesmo.

Uma mão encosta-se em minha testa. Só pode ser a mão do Senhor! Sinto o suor rolar pela minha testa. 

Sinto minha pele arder em febre. O Senhor Deus me diz calmamente.

- Foi só um mal estar.

Mas como? Deus só tem isso a me dizer?

- Você desmaiou. Tudo não passou de um simples desmaio.

Ou seja, tudo não passou de um sonho ou pesadelo.

Não era Deus nem nada, nem eu era Carlos Augusto. Eu era eu mesmo e estava deitado na calçada daquela mesma rua movimentada em que eu vira tantos e infinitos Carlos Augustos.

Voltei para casa, me sentia melhor. Mas qual a razão daquele sonho?

Só podia ser visita. Carlos Augusto ia me visitar. Fora claramente uma premonição.

À noite recebi uma inusitada visita.  Mas não era Carlos augusto nem nada. Era Matilde, minha Irmã. 

É por isso que eu não acredito em presságios.

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Lembre-se de algumas regras importantes.

1 - Existem 3 regras para compor um conto. Infelizmente, ninguém sabe quais são.

2 - Alguém disse isso, mas não lembro quem foi. Depois eu digo.

3 - As melhores histórias de vampiro não são histórias de vampiros. 

4 - As melhores histórias de fantasma não são histórias de fantasmas.

5 - As melhores histórias de ficção científica não são histórias de ficção científica.

6 - A melhores histórias, independente do assunto que tratam, não são histórias sobre o assunto que tratam.

7 - A arte consiste em dizer uma coisa diferente da qual se quer dizer.

8 - Não fiquem bravos comigo se não tiver dito coisa com coisa.


9 - Quem estabeleceu a regra número 1 foi Sommerset Maugham autor de inúmeros romances famosos, como "Um gosto e seis vinténs", "O Fio da Navalha", "A Servidão Humana"